Краем глаза замечаю девушку, стоящую в стороне спиной ко мне. Она оживлённо беседует по телефону, и поначалу я не обращаю на неё внимания. Но вдруг…
— Сказала я уже Стёпе, чтобы разводился, — с недовольством в голосе отвечает девушка. — Но он всё тянет и тянет…
Её слова словно острые иглы вонзаются в моё сердце.
«Ну зачем ей это? — думаю про себя. — Чего она добьётся, разрушив чужую семью? Эх, молодёжь, не понимают, что на чужом несчастье счастье не построить».
— Домохозяйка его — нежная фиалка, — продолжает девушка. — Может, от новости о наших с ним отношениях коньки откинет, как-никак скоро пятьдесят стукнет.
Моя ровесница… Как же жалко эту женщину. В таком возрасте пережить предательство мужа — наверное, это невыносимо тяжело. Полжизни отдать одному человеку и в конце получить нож в спину.
«О чём только этот мужчина думает? — размышляю я. — Увидел молодое тело — и всё? Прощай, старая жена?»
Глубоко вздохнув, пытаюсь взять себя в руки. Нельзя показывать, что я слышала этот разговор.
«Ладно, — говорю себе. — Это их жизнь, меня она не касается. Каждому всё вернётся бумерангом».
Продолжая краем уха слушать разговор девушки, всё же останавливаю свой выбор на фруктовом торте. «Шоколадный я себе позже куплю, а сегодня порадую мужа», — думаю про себя, пытаясь сохранить спокойствие.
— Мам, да разведётся он с ней, разведётся! — продолжает девушка. — У его старухи скоро юбилей, пятьдесят лет. Вот после дня рождения сразу же поговорит с ней и выгонит из квартиры!
Эти слова словно ледяная волна окатывают меня с головы до ног. Замираю, не в силах пошевелиться. «Ведь и мне скоро исполнится столько же… И мужа моего зовут Степан…»
В голове начинается калейдоскоп мыслей. «Не мог же мой Стёпка изменить мне? Не мог… Это какая-то ошибка. Просто совпадение. Может, она говорит о другом Степане?»
Глава 3
— И что, что ему пятьдесят два года? Зато сохранился вон как, и притом обеспеченный! Всё, мам, хватит мне мозги выносить. Мне пора готовиться к ужину. Обещала своему любимому романтический ужин. Нет, конечно, не хватало ещё, чтобы я у плиты стояла. Закажу на дом и накрою шикарный стол. Хорошо, хорошо, скажу, что сама приготовила, мам. Всё, пока.
С колотящимся сердцем смотрю на спину девушки. Не могу поверить в то, что она сказала. Все её слова совпадают с моей жизнью. Моего мужа зовут Степан. Ему пятьдесят два года. И его жене, то есть мне, скоро исполнится пятьдесят лет. Не может же быть столько совпадений? Ведь нет?
Девушка оборачивается ко мне, и я понимаю, что это лицо мне смутно знакомо. Где я видела её?
Взяв свой заказ, девушка покидает кондитерскую, а я стою, смотрю ей вслед и пытаюсь вспомнить, где я видела её. Ведь точно знакомое лицо…
— Простите, вы выбрали что-нибудь?
— А? — оборачиваюсь к продавцу и не могу понять, где я и что от меня хотят.
— Выбрали что-нибудь? — продавец смотрит на меня с явным недоумением.
Обвожу взглядом кондитерскую, пытаясь собрать мысли в кучу. Мой взгляд останавливается на шоколадном торте.
— Мне вот этот торт, — мой голос звучит хрипло и незнакомо. Прочищаю горло и повторяю: — Да, пожалуйста, этот торт.
В голове крутятся её слова, её планы на романтический ужин, её уверенность в том, что мой муж разведётся со мной. Как будто кто-то выхватил почву из-под ног, и я падаю в бездну, не в силах ухватиться за что-либо.
«Это ошибка, — твержу себе. — Это просто кошмарный сон. Сейчас я проснусь, и всё будет как прежде».
Но реальность не исчезает. Она становится только более острой, более болезненной. И это лицо… Где же я видела это лицо?
Домой возвращаюсь словно в тумане. Не помню, как доехала до дома, как парковалась, как поднималась в квартиру. Сигналы других водителей прошли мимо моего сознания. В голове только одна мысль стучит набатом: «Не мог Степан мне изменить. Не мог». Но в глубине души что-то предательски шепчет, что я обманываю себя.
Всплывают в памяти его постоянные задержки на работе. То, как он всегда безупречно ухоженный покидает квартиру. Эти частые встречи с друзьями… С друзьями ли?
Поднявшись в квартиру с продуктами, я как робот прохожу на кухню. Автоматически раскладываю покупки по полкам, действую механически, словно во сне. И вдруг… вибрация. На столе лежит телефон мужа…
Не понимаю. Как телефон Степана оказался здесь? Забыл? Недоверчиво подхожу ближе. Экран загорается, высвечивая новое сообщение.