Что ни день — миллион претензий. То поздно пришёл, то не позвонил, то просто сидит дуется. На что, спрашивается? Совсем уже мозги все растеряла и краёв не видит. Надоела.
Надеюсь, оклемается. Таблеточек там попьёт. Говорят, есть хорошие антидепрессанты. Сразу жизнь в норму приходит. Вот Оле как раз такие прописать нужно. И побольше.
Наташа встречает меня в полупрозрачном пеньюаре.
Не будь она беременной, я бы сразу заинтересовался. А так…
— Я заказала для моего любимого Тимурчика доставку из его любимого рестика, — хвастается она.
Ну, потрудилась она немного. Доставка, свечи на столе, безалкогольное шампанское. Сажусь за стол. Приступаем к ужину.
— Сегодня я такие классные туфельки видела в магазине! — рассказывает Наташа. — И недорогие! Всего пятьдесят тысяч!
Ем и думаю о том, что устал я от неё страшно.
Поначалу всё вроде хорошо было, легко. Красивая молодая девчонка. Ну, не семи пядей во лбу, зато в других сферах отлично себя проявляет. И это как-то многое скрашивало.
Но изначально ничего с ней особенного не планировал, а потом вроде прикипел. Отпускать стало жалко. А потом она забеременела. Ну, не убивать же дитя? Пусть растёт.
Только сейчас почему-то тоскливо стало.
— Тимур, ты меня слушаешь?
— Да-да, туфли, — проворчал я, кладя вилку. — Слушай, может, давай по-быстрому, а? А то у меня ещё одна встреча на вечер.
— Ты опять не останешься? — Наташа дует и без того надутые губы.
— Нет.
— А когда ты уже к нам с Маратиком переедешь?
Ну, вот опять. На колу мочало — начинай сначала.
— Я уже говорил — со временем разберёмся.
— А ты уже разводишься?
— Пока нет.
— А когда?
— Наташа, — резко обрываю я, — тебя что-то не устраивает?
— Всё устраивает… — но она всем видом показывает, что обиделась.
— Ты ведь знала, что я женат.
— Но же обещал развестись.
— Нет, не обещал! — жёстко напоминаю я. — Это твои фантазии! И не путай их с реальностью!
— Тимурчик, не кричи…
Наташа пересаживается ко мне на колени и начинает гладить. Сначала по голове, потом по груди, потом спускается ниже.
Вообще-то, я за тем и ехал к ней сегодня, но почему-то желание откровенно пропадает.
— Ты расстроился? — спрашивает Наташа, заметив, что я не реагирую, как обычно. — Ну, прости. Я больше не буду. Просто мне тебя очень и очень не хватает…
— А вот мне забот хватает выше крыши, — огрызаюсь я и ссаживаю её со своих колен.
— Ну, что тебе не понравилось? — Наташа кукситься и готова заплакать. — Хочешь, в следующий раз другую еду тебе закажу? А хочешь, встречу тебя в чулочках?
— Слушай, — хватаюсь за голову, которая начинает болеть ни с того, ни с сего. — Я сейчас поеду домой…
— Как домой?! Ты же сказал, на встречу!
— Ну, на встречу, — спешно поправляюсь я. — Не полощи мне мозги, ясно?
— Тимур, я же ношу твоего ребёночка! — вскрикивает Наташа и начинает рыдать. — Как ты можешь так со мной разговаривать?!
Да что ж такое… Нигде мне нормальной жизни нет…
Пытаюсь её успокоить, а она, как назло, только больше хныкает.
— Ну, всё, хватит, Наташ. Ну, успокойся.
— А ты мне подаришь те туфельки? — спрашивает, уже не так активно всхлипывая.
— Подарю, — отвечаю ледяным тоном. — Только завязывай рыдать.
— Больше не буду, папочка! — Наташа уже смеётся и целует меня в щёку.
Вот, за что люблю её, так это за её позитив.
У Оли трагедия на трагедии. И ладно б она одна по-тихому страдала, так ещё и меня к своему негативу приплетает. Ей даже в голову не приходит, что я всю жизнь кладу на её благо, убиваюсь на работе, чтобы у неё и сына всё было. А вместо благодарности вижу только козью морду.
Хоть какие-то радости в жизни должны ведь быть, когда так уматываешься. Но сегодня мне и тех особо не хочется.
Оставляю Наташу и еду домой.
По дороге торможу у цветочной палатки. Надо Оле цветы принести. Она цветы любит. Выбираю самый дорогой букет.
Наконец-то, дома.
— Любимая! Ау!
Тишина.
— Любимая! — кричу уже громче.
Оля, вся растрёпанная с выцветшим лицом, выбегает из детской.
— Не кричи так! Ильяса разбудишь! Я два часа его укачивала! — всё это она шепчет, но по интонациям слышно, что заорать готова.
— Всё понятно, — тут же отворачиваюсь я. — Здорово, что ты рада видеть любимого мужа.
Ничего не отвечая и даже не обратив внимания на цветы у меня в руках, Ольга идёт обратно в детскую.
Ну, супер. Пришёл, называется, к дорогой жене…
Иду за ней.
— Оль… — шепчу, чтобы не потревожить сына. — Оль, смотри, что я тебе принёс.
Пытаюсь показать букет.
— Спасибо, — отвечает жена, не глядя.