Хошь — не хошь, но придётся исходить из того, что мою душу (личность, эго) куда-то перенесло. Слава богу, что не в собаку, таракана или придорожный лопух. В негра тоже не занесло — уже на руку свою посмотрел. Нахожусь примерно в таком же, как я, но гораздо моложе, судя по ощущениям. Дышится легко, глаза видят отлично (тьфу-тьфу-тьфу, чтобы не сглазить), здоровья полно, энергии тоже…
Вариант с сумасшествием в результате эксперимента отметаю, так как он меня не устраивает. Я всё равно ничего не могу поделать, а сесть где-нибудь в сторонке и ждать когда меня начнут кормить и поить с ложечки даже опасно. Потому что, если это другой вариант то так и помру от голода. Непрактично. А если всё реально, то пристрелят и даже покушать не успею. В конце концов, если меня действительно перенесло в прошлое, то хрен этим америкашкам (то бишь, тем, которые в прошлом остались). Пусть им моё больное «развоплощённое» тело достанется в качестве трофея, гы-гы-гы. Главное, то, что личность вроде сохранилась, можно и поэскападить напоследок.
Глава 2
Бандитская кавалькада нарисовалась из-за одного из изгибов дороги метрах в трёхстах с чем-то (или пора переходить на футы и ярды?) и уверенно мчалась в нашу сторону. Решил проверить истинную дальнобойность своего самого мощного оружия, потратив три-четыре патрона, а заодно приноровиться. Команды подпустить поближе не прозвучало, ибо два партнёра в командиры не рвутся.
Ничего себе — третьим выстрелом попал в кого-то. Тот аж сверзился с коняги и вроде по нему кто-то проехал. Как я понимаю, люди Моралеса отморозки, раз приказано было их задержать по возможности. Мы же, ясен пень, хорошие парни, а все кто против нас… Заразы, ну кто же так быстро скачет, когда у меня в руках однозарядка, где пулемёт Калашникова или хотя бы доктора Гатлинга? Ещё парочка выстрелов и очередной мекиканец навернулся, но уже в сотне метров. Джим пока не стреляет, но явно вот-вот начнёт. У него всё-таки пистолетные патроны и нечего их зря тратить.
Ага, внимание привлечено и бандильерос ссаживаются, прервав свой путь в никуда. Чего-то маловато их, я лишь одиннадцать двигающихся насчитал. Впрочем, ещё одного угораздил от всей души юноша, залегший в нескольких метрах от меня. Ответная стрельба пока не очень прицельна, поэтому шмаляю аккуратненько прицеливаясь и вылавливая цели. Ага, рассыпались и стараются прятаться за камнями или иными издержками топографии, постепенно продвигаясь наверх по склону. Мы ещё пару подстрелили, когда сработал засадный полк. Джорджу хорошо видны спины атакующих, вот одного, а затем и другого приголубил.
В перестрелках автоматически считаешь тех, кто выбывает, а в итоге в голове остаётся лишь число действующих таргетов. В нашем случае их шесть, а это уже поправимая ситуация. Правда остатки сладки уже очень осторожны и стали совсем редко высовываться. И где знаменитый сверхметкий ганфайтинг спрашивается? Или мекситосам тоже жить хочется без героизма? Их лошади так в сотне метров разбрелись, видимо давно приучены к самостоятельности.
«Моралесы»-аморалесы растянулись, но наш туз в рукаве оказался козырным, как ни странно. Бежать к нему они не стали и теперь ёжатся, пытаясь укрыться между камнями. Именно «между», а не «за» как дотоле. Такое впечатление, что у бандитов не было никакого плана на случай возможной засады. Или они разбалованы предыдущей наглостью, когда толпой врывались в деревни и творили произвол против мирных жителей, боящихся вступить в схватку? Впрочем сложно проявить героизм, когда рядом свои родные и дети, это я понимаю.
Ещё одного снял, когда он метнулся из одного укрытия к другому. Блин, меня пять месяцев в учебке по два часа в день заставляли стрелять из любых положений, да ещё, порой, и навскидку. Небось заклёпочники будущего начнут трындеть о «мышечной памяти, несвойственной новому телу». Причём с такой уверенностью, как будто… чбан, ещё одного метнувшегося удалось угомонить. Тут же кого-то выцелил Джордж, замочив с трёх выстрелов.
Вот и момент истины — четверо оставшихся запаниковали и побежали к лошадям вразнобой и петляя, как зайцы. Дистанция в сто метров преодолевается профессиональными спринтерами за десять секунд и жертвам неразберихи их хватило, чтобы получить своё. Последнего (странно, но стопудово самого нарядного) я жбахнул, когда он на треть секунды тормознул, достигнув своего коня. Скакуну ничего, а моя крупнокалиберная «маслина» явно пришибла беглеца, попав в пресловутую спину.