- Почему ты отводишь взгляд, Григ? Я тебе неприятна? Но ведь я твоё творение.
Когда она назвала его Григ, что-то глубинное с силой шевельнулось в нём. И не только глубинное. И не только В нём…
Григ сглотнул. Посмотрел на ангельское, кукольное, фарфоровое личико Ди. Снова ШЕВЕЛЬНУЛОСЬ. Григ вздохнул и опять отвёл взгляд. Эти карие миндалевидные глаза… Она СОВСЕМ НАСТОЯЩАЯ!
- Почему ты не смотришь на меня, мой мастер?
- Эм… Слушай… Ди… «Мой мастер» звучит, конечно, весело и прикольно… И, разумеется, ты «моё творение»… раз ты так говоришь, по крайней мере…
- Конечно. Зачем мне врать, Григ?
- Э. М. Да. Но… Давай постараемся эти фразы в разговоре не использовать. Мало ли кто услышит. И мало ли что решит. Хорошо?
- А. Поняла. Как скажешь… Григ. Просто Григ. Мой друг.
И она УЛЫБНУЛАСЬ. Он в этот момент мельком посмотрел на неё – и тотчас пожалел об этом. Вернее, НЕ пожалел, а это было ещё хуже. Да это же всё равно что желать собственноручно изготовленную игрушку!.. Вот только игрушкой Ди не была. Отнюдь и совершенно нет.
- Расскажи мне о себе, - помешивая ложкой сахар в чашке с чаем, попросила Ди.
Григ в очередной раз сглотнул, вздохнул и пожал плечами. Кофе остывал…
- А что рассказывать? Я обычный неудачник.
- Да брось. Ты – гений!
- Нет, куда там…
- Да нет, гений же. Точно тебе говорю.
- Разве я похож на гения?
- А разве нет?
- Ну, может, самую малость…
- А этого достаточно.
- А знаешь, что бывает с гениями?
- Что? Всеобщее признание и долгая счастливая жизнь?
- Если бы. Скорее, неудачи и забвение.
- Как несправедливо.
- Вот-вот. Что-то не очень хочется быть гением…
- Но ты гений, Григ. Не отрицай этого.
- Ладно, не буду. Но и ты не отрицай, что я неудачник… ээ… лады?
- Лады, как ты говоришь. Хотя, мне кажется, ты себя недооцениваешь.
- Почему же это? Я безработный великовозрастный холостяк, который живёт не пойми как, не пойми с кем, не пойми для чего и страдает всякой фигнёй. У меня даже работы нормальной нет.
- Но какая-то есть.
- Какая-то есть… наверное…
- Почему наверное? Ты же сделал ме… ээ… Ты создаёшь разные профили для специализированных сайтов за деньги.
- Да. Спасибо, что перефразировала. Ты быстро учишься.
- Спасибо, Григ, ты очень добр.
- И ты очень… э… очень красивая.
Григ быстро глянул на Ди и с удивлением увидел, как у неё краснеют щёки.
- Спасибо… Так что насчёт твоей работы?
- Да это не работа. Так, приработок, причём нерегулярный. И дурацкий.
- Отчего же дурацкий? Приработки, как и работа, разными бывают, тем более в твоём… то есть, нашем мире.
- Да, как-то так…
- То есть, существует выражение: «Деньги не пахнут».
- Да уж. Но временами попахивают.
- Но, мне думается, в этом увлечении, в этой профессии ты нашёл себя. Ты занимаешься тем, что знаешь и любишь, и это приносит тебе доход.
- Создавать профили ИИ-блудниц?
Только сейчас Григ понял, что ляпнул.
- Ой. Извини! Я не хотел! Прости, Ди! Я не имел в виду…
- Всё в порядке, Григ. – С виду, она совсем не обиделась. С виду – да. А на самом деле?
- Но ты вовсе не такая…
- Безусловно, я не такая. И это твоя заслуга. Впервые в жизни.
- А? – только и смог отреагировать он.
Ди улыбнулась. И рассмеялась.
Григ понял, что если так будет продолжаться дальше, он просто не выдержит. Ему очень хотелось… О Господи! Очень хотелось уединиться и сбросить, к чёртовой матери, этот напряг!..
- Ди, ты не знаешь Моксовии, - затараторил он, чтобы лишь отвлечься. – Это дорогой город. Крупный. Сложный. И испорченный… Последнее – самое главное. Если останешься здесь, поймёшь сама.
- Конечно, останусь. Куда же я от тебе денусь?
Она лучезарно улыбнулась.
Григ как ошпаренный вскочил со стула.