Ce que t’as encore jamais vu. A moins que tu ne t’appelles San-Antonio, ce qui m’étonnerait car t’as pas la tête à ça !
Ça hurle, glapit, couine, ausecourse.
Galope !
Brise !
Verrepile.
Et puis t’as des grondements, des ahanements, des injures.
Tout y passe dans le choix des invectives qu’un homme étroit d’idées et orthodoxes de mœurs peut déballer en un tel lieu pour y flétrir ce qui s’y passe ou s’y élabore.
T’as déjà pigé : Béru, bien sûr. Béru, toujours…
As-tu entendu causer du massacre de la Saint-Barthélemy ? Tu sais, Charles IX, ce con, et sa garce de mère ?
Eh ben ça !
En plus fracassant. En plus moderne aussi.
Les proprios de la crèche vont pouvoir la débaptiser : ce ne sera plus au « Verre Filé », maintenant, mais au « Verre Pilé ».
Dedieu de merde, tu verrais de tes yeux vus, non, ça je le jure…
Mais par quel bout commencer ? Il en est déjà tellement loin, le Gravos, et c’est si embrouillé. Attends, quand on a mes dons, faut pas s’avouer vaincu, vingt gu !
D’abord, y a plus de rayonnages au bar, sauf un petit morceau de-ci et là, mais en tout cas sans boutanche ni verrerie d’aucune sorte. En effet, le Gros a tout fracassé, concassé, pilé, à coups d’un mec sanguinolent qu’il tient encore par les pieds et qu’il s’est servi pour faire des moulinets destructeurs. Tu comprends bien ? Son gourdin de fortune (d’infortune pour le gourdin) est constitué par le jeune éphèbe tout de blanc vêtu remarqué au rade où nous nous abreuvâmes en arrivant. Mais sa blancheur s’en est allée, tu penses ! Tout ce sang giclant de mille entailles, le pauvre biquet. Le mignon chéri, si meurtri, qui sera tant couturé, sparadré, ecchymosé dans les jours — et qui sait, z’ans z’à venir ?
Tandis qu’il le manœuvre, Béru lance son pied gauche, un pied de buteur, dans les burnes ou les emplacements supposés burniques à la volaille qui voudrait s’interposer pour lui enrayer le massacre. Et ces bonnes follettes vont à dame, ce qui n’a rien d’extraordinaire. L’hécatombe monstre. Long de dix raies, je veux dire : l’on dirait que mon compagnon de toujours dont je déplorais la léthargie — ô ironie ! — a décidé d’anéantir le « Verre Filé ».
Il satonne et mouline comme un gros grand fou éperdu. Suppose une locomotive haut le pied qu’on viendrait de lâcher céans, les manettes ouvertes.
Et tout en détruisant, il beugle, Monseigneur. Te répéter ces vilaines allusions à la sodomie ambiante ? Ces attaques sévères concernant le rectum de nos compagnons de soirée ? Te mentionner les vœux que forme (et déforme) le Gros pour les génitoires de ces messieurs ? Non, soyons sobres : renonçons.
En tout cas, sache-le, mon z’ami, ça fait du ramdam. On parle de police ! On réclame des armes. On suppose que c’est une attaque du Milieu. Un coup de main israélien. La chute de la Maison Usher, manque de Poe. On prédit un incendie ! On conseille l’évacuation. Il est dit que les pompiers vont surgir. Les pompiers, eux, ici ! La vie, quoi…
Me rendant compte que ce gros porc à écume va nous refoutre dans le creux de la merde d’où nous commencions tout juste d’émerger, je bondis, arrache sa victime pantelante de ses mains bouchères. Juste comme il revient à soi, la sirène de police éclate dehors. J’sais pas s’ils sont venus en bateau ou à ski nautique, les archers, toujours est-il que les v’là. Misère. Se refaire crever, si vite, à peine qu’évadé. Et avec un nouveau délit sur les côtelettes.
La pagaïe est monstrueuse. Galopade, sifflet, tututt. Je biche une chaise de cuivre. La brandis et la propulse dans la vasque laiteuse assurant pratiquement l’unique source lumineuse de l’établissement. Noir complet. Déjà, les loupiotes du rade étaient nasées par le Mastar. Alors, bon, faut profiter de l’obscuritance pour essayer de s’en aller.
Je badame à travers la masse pédoque, sans lâcher la main du camarade Bérurier, hébété à présent qu’il a lâché son os.
On parvient à la porte. En ombre chinoise, des flics. La boule ! Rrran ! Je sens la boucle d’un ceinturon sous mon front. Et le garçon qui se trouve immédiatement derrière cette boucle s’écroule. En v’là un second. Crochet au bouc ! Tchoum ! à tes souhaits, bambino ! On parvient, à force de cogner, cigogner, au seuil de la lourde. Ça rameute partout. Les gondoliers viennent en renfort. Et aussi des noctambules, des presbytes, des presbytériens touristes, des piqueurs de troncs, des Vénitiens de souche, des gars solides comme des chênes, des vieillards veinés érable, des gus allant au bouleau, des autres. Beaucoup plus d’autres que de ceux-là, et davantage de ceux-ci encore, les ceux-ci mâles, les ceux-ci femelles, les cadets de mes ceux-ci, tout ça bien. Plus. Te dire !
Alors on nous voit, avec du sang, des coups plein les poings, du nerf plein les membres, de la rage fumant de nous, et on nous sait aussitôt coupables de ce qu’on ne sait pas ce qu’est arrivé mais qui doit être grave.
On veut nous arrêter, nous appréhender. Nous freiner la fuite au moins. Zob ! La fureur nous aide à calter. La meute s’élance. On s’engage dans les calles. On file des mecs au jus en fuitant trop vite. Tiens, un pépère à casquette qui fait pisser son médor au bord du canal : ploum ! Dans la patouille ! Mais ça doit savoir nager, un Vénitien, merde, ou alors faudrait qu’il se fasse naturaliser beauceron !
Nos poursuiteurs s’acharnent. Pardon : ils acharnent, j’aime pas respecter leur connerie transitive. Faut secouer tout ça, pas stratifier. Casser la croûte. Les traditions, corset de chiotte ! Cadeau ! Libère-z’en tes enfants, mon gamin, sinon il restera du siècle de Voltaire. La Comédie z’Humaine ? Balzac zéro, zéro, vingt. Et le Proust, dis, qu’emboîte le pas, aussi sec, sa recherche des jeunes filles en pleurs du côté de chez Machin. C’est pas bientôt fini ces simagrées ? Ça va continuer encore longtemps ce sacerdoce à la couille, qu’ils portent leur littérature comme un ostensoir, avec ostentation ? Sans y enlever une virgule, never ! Qu’ils auraient tellement la trouille de l’abîmer, tu penses ! Qu’ils la veulent bien immobile, comme le phare à la pointe du Raz. La lumière françouise ! Attention aux néologismes, impropriétés, traficoteries pernicieuses. Ici langue française ! Bande d’ocs ! Langue d’oc ! Ça au moins, pour changer. Miséreux de la phrase, naufrageurs de la pensée ! Oh que je suis tant si bien dans ma pauvre peau, si tu saurais ! Ce qu’il fait bon vivre à l’intérieur de moi. Que j’en sorte, même pour baiser, ça m’épatera toujours. Mais quoi ? Hein, quoi ?
Et des courageux nous rattrapent.
On s’en débarrasse à coups de coups.
Pour repartir dans les méandres.
Et ça crie de plus en plus fort derrière. Et ça se met à cerner dans les perspectives. On oblique, mais de moins en moins. On sera marron d’ici pas long.
C’est alors que mon cher Seigneur Dieu dont je remercierai jamais assez pour la peine qu’Il me prend, et celle qu’Il me donne, me fait apercevoir, au creux d’une placette, un hôtel coincé entre la fourche de deux rues. Et cet hôtel a pour enseigne Albergo di Tiro a Volo.
J’ai une illumination.
Une émulsion, comme Walter Scott.
Je me rappelle le couple de Hollandais, ces cons, au restaurant.
Ceci est leur hôtel.
On, tu sais quoi ?
Contourne l’hôtel. Trouve la porte qui donne sur le derrière, l’envoie à dache d’un coup d’épaule, pénètre dans l’albergo et referme.
La rafale piétinante passe en grandes et petites pompes suivant les pointures.
Déferlement.
Y a un verrou pour la lourde. Je le mets.