Париж, 15 апреля 1962 г.
Крылья («Из века в век томился он о чуде…»)
Посвящается Владимиру Ивановичу Поль
Из века в век томился он о чуде,
о крыльях, о полете ввысь, —
Туда, туда, где не бывали люди,
мечтал, крылатый, вознестись.
Века текли… Его упорный разум,
пытая персть земную, креп,
И сонмы солнц, невидимые глазом,
прозрел умом он… И ослеп.
О небе мудрствуя, не крылья духа
он сотворил, а саранчи
Подобие, грохочущие глухо
молниеносные смерчи.
Безумие! Иль светил купол звездный,
ему пророча рай сквозь тьму,
Чтоб он обрел во тьме, кидаясь в бездны,
миры, где места нет ему?
О, бред! Уже везде, как волк голодный,
ощерен на народ народ…
Миг — и огонь наземный и подводный
разрушит все и все пожрет.
Превзойдена бездушной силы мера,
зломудрию предела нет, —
Смерчи погибельные Люцифера
всевышний затмевают свет.
Париж, 10 апреля 1962 г.
Апрельский ландыш («Ландыш, колоколец нежный, позвонил к весне…»)
Ландыш, колоколец нежный,
позвонил к весне,
На краю ложбины снежной
кланяется мне.
Из лесной замшенной прели,
возвещая май,
Прокололся он в апреле
под грачиный грай.
На земле обрел, на небе ль
белизну свою —
Тянется от снега стебель
к солнечному дню…
Слышу голосок твой чистый
песней тишины,
Колоколец серебристый,
первенец весны!
Париж, 28 апреля 1962 г.
МОНФОР-ЛАМОРИ
Голубая сосна
Голубая сосна из окна
гроздью перистой тянется в комнату,
к лесу, к летнему вереску, к омуту
неба раннего манит она.
Каждый дюйм голубого плаща —
восходящего дня благовестие,
зов доносит ко мне из полесия
ветерок, еле слышно журча.
О, таинственность зовов лесных,
всесогласие сил созидающих,
над светающим лесом сгорающих
затуманенных зорь золотых!
В дали смутные сумрак зовет
на поляны тропами знакомыми.
Там дубы веют древними дремами
и о вечности утро поет.
И на зов я отвечу, пойду
в этот лес, где так радостно-зелено, —
иль всему, что живет, не повелено
жить и радовать в Отчем саду?
Монфор-Ламори, 1961 г.
«Просыпаюсь. В окна — утро…»
Просыпаюсь. В окна — утро.
Рань еще, совсем немая,
горлица, и та не плачет.
В переливы перламутра
мгла лесная солнце прячет,
на листве — как дымь сквозная.
Что это? Уже — сегодня?
Или в зареве пожара
вижу день, еще вчерашний?
Длится он, а я спросонья…
И пробьют часы на башне
еле — слышных пять ударов.
«Старинный бор вокруг, и в нем…»
Старинный бор вокруг, и в нем
укромных деревень становья,
где пахнет кабачок вином
и молоком тепло коровье.
А город сплошь Средневековье.
Когда жара спадет, лениво
по улочкам крутым брожу,
и все, на что ни погляжу,
в убогой забыли красиво:
окно, решетка, свод — все диво.
На башне неподалеку
пробьют опять часы… И стонет,
ушедший в вечность бой, нагонит
на нерожденную строку
о давнем смутную тоску.
Так, на ходу пишу стихи,
в уме… Что делать, коль приходят,
непрошенные, и уводят,
царапнув сердце за грехи,
в миры неузнанных стихий…
Зной («Воистину лето земное…»)
Воистину лето земное
мне кажется даром небесным…
И не во что верить иное
и не о чем грезить чудесном.