Вывел велик наружу, к неплохо освещенной трассе. Мимо пронеслась здоровенная фура, обдав меня пылью и запахом соляры. А мне куда? Налево или направо? Это вообще какой город или штат? А что, если Мексика? А в испанском я знаю только «амиго», «панталонес» и несколько общеизвестных ругательств, таких, как «миерда» и «пута». Ну и услышанные недавно слова, обогатившие мой запас на почти позабытое «пендехо» и прочие «чингасос», что бы это такое ни значило.
«San Fernando Rd Next Left» — извещал меня большой зеленый указатель, освещенный теплым желтым светом уличного фонаря. Название, которое мне не говорит вообще ничего, но чисто на логике и ощущениях отсылает к солнечной Калифорнии. А тот мегаполис, укравший у меня мириады звезд своим световым загрязнением, в данном случае Лос-Анджелес.
Надеюсь, что не Лос-Сантос и не штат Сан-Андреас. Оказаться попаданцем в мир игры про «великих автоугонщиков» стало бы слишком даже для предсмертного бреда человека, ударенного гопниками по голове. А если вдруг и так, то пусть это будет приятный бред, где я добиваюсь успеха и чилю на собственной вилле у бассейна, тусуясь с голливудскими знаменитостями.
Добро пожаловать в Голливуд… эээ… даже придуманное имя или псевдоним в голову не лезло. Пусть пока что будет просто «пацан». Kid, если на их буржуйском аглицком или вроде как «чико» на испанском. Не уверен.
Не в том вопрос. А мне вообще куда? Тут вариантов пока немного — налево или направо. Большой Эл-Эй раскинулся по левую руку. Но туда пилить и пилить и я там никого не знаю. Ну то есть знаю. Арнольд Шварценеггер, например, крутой актер и бывший губернатор. Но он-то меня не знает. И даже если предположить, что малолетний несостоявшийся «гангста» на велике каким-то чудом Макаронного Монстра найдет адрес виллы Железного Арни и доберется к нему под дверь, то просто получит пинка от охраны и привод в полицию.
Полиция — вариант. Но как-то подозреваю, что вокруг не голливудский фильм и копы тут такие же уставшие от всего мужики с пузом и ипотекой, которым положить на «беспризорника». Отправят в местный обезьянник до выяснения, приятного мало. Хотя как запасной план оставлю. Допустим, я упал с велосипеда, ударился башкой и память отшибло. Кто в такое вообще поверит? И я все еще не знаю, не нелегал ли я. Америка, может, и стопроцентно не райский сад, каким ее рисует пропаганда загнивающего запада, но всяко не Мексика и не Гватемала. Или откуда еще на американщину мигранты ползут с такой силой, что на границе стену строить пришлось?
Может быть, монетку кинуть? Так у меня даже ее в кармане нет. Только куцая связка ключей в шортах нашлась, с брелком «216». И что это за цифры? Номер квартиры? Очень хорошо. В каком доме и на какой улице? Чисто по логике, сильно далеко отсюда быть не должно, раз не-я на ржавом лисапете доехал. Так налево или направо?
Решил проблему иным способом. Присмотрелся к следам пыли на обочине. Вот! Нашел! Отпечатался велопротектор. По его направлению получается… голова все еще гудела, но мне налево. Внутреннего сопротивления от мудрого и опытного «себя» не получил. Что, любил налево сходить? А не помню!
Ехать мне пришлось навстречу движению, что не так и плохо. Автомобильные фары, конечно, слепят, но хотя бы тарана в спину ожидать не приходится. Педали моя новая тушка крутила бодро. Прямо как у бабушки в деревне, когда я мог уехать еще утром и катить по грунтовке, пока не надоест и вернуться только к обеду, получив по шее.
Машин поначалу шугался, дальше привык. Обочина широкая, а специально ребенка давить никто не будет. Никто нормальный, я имею в виду. Катил, катил, катил, размышляя, что мне делать дальше и «как нам обустроить Рабкрин», то есть, как быть и почему «жить хорошо, а хорошо жить — еще лучше», пока встречная машина не мигнула мне дальним светом. Заниженный такой силуэт. Я послушно принял влево, пропуская авто мимо. Ага, размечтался!
Автомобиль затормозил прямо напротив меня. Баа, какое ретро! Настоящий лоурайдер-пикап, снова наводящий на нехорошие мысли о Грув Стрит, Большом Смоуке и прочих персонажах из игры, исследованной десятилетия назад до последнего закоулка. Я даже все граффити чужих банд тогда закрасил попросту ради того, чтобы закрыть гештальт.
Из машины выскочил наружу весь забитый наколками латинос в белой майке, с волосами зачесанными назад и залитыми лаком. Точно такой же, как те, от которых мне досталось. Здоровенный, накачанный, с красной рожей и пивным перегаром. Не сильно старый, моложе тридцати. Что, решил вернуться и добить? Нет, глупость.