Ах, да, родина... Она - тень человека живущего на земле.
То есть, может, не совсем правильно выразился: лучше один раз помереть (или не помереть), чем помирать всю жизнь, лучше один раз кого-то ограбить, чем грабить всю жизнь и уж, без сомнения, лучше один раз предать родину, чем предавать ее всю жизнь...
* * *
"Я - как грабитель," - подумала Рита и - включила свет.
Страх, а так же неловкое чувство странности поступка исчезли мигом, вместе с сумраком.
Тихо вошла в круглый писательский кабинет. И сейчас вздохнула, как, должно быть славно, иметь такой вот круглый кабинет! Конечно, и не круглый он совсем, но такой потолок с лепкой, такая люстра-плафон чуть ли не на полпотолка, такая мебель вкруг высится, что - какой, если не круглый!
Рукописи, однако, на столе не оказалось. "Вот незадача! Не лазить же теперь по всем шкафам, шкафчикам! Не лазить же..."
Но - как вдруг захотелось, неистово захотелось именно сейчас и именно полазить по всем шкафам и шкафчикам, заглянуть на антресоли, в сервант, даже в холодильник! Рита рассмеялась: вот как забавно!
Содержимое шкафчиков стола разочаровало ее: бумаги, рукописи, много просто чистой бумаги, какие-то бланки, старые газеты, пустые картонные папки, счета... Заглянула под кровать; нет, ничего интересного. "Тоже мне, писатель!"
Перешла в другую комнату; может, в шкафу? Скрипнула дверцей, доброе дело - старый шкаф! Душные пространства его таят в себе просторы ("Нарнию" - читала). "Ой..."
Что-то нелепое и громоздкое с грохотом грянуло мимо нее на пол, Рита пожала плечами: тоже вот, зачем еще в этот шкаф полезла? Как там сверкнуло. Зеркало?
Необъяснимо, - захотелось дотронуться до холодного блика в пыльной глубине, в душном пространстве, в деревянных покоях, рукою - лишь дотронуться: что там?
И - порезала палец. "Нет, нет..." Сорвав с вешалки какую-то тряпку, в тряпке уже, дотянулась до странного блика, и
- на свет, на свет...
Меч.
Но только в круглом писательском кабинете, у мигом расшторенного окна, Рита поняла, что держит в руке меч. Узкий, длинный, легкий меч; по лезвию его нежные бежали переливы, словно змеи скользили в водной глубине холодной лезвия; отразилась и комната, и окно, из форточки метель выдула в тепло серебристые искры - отразились в лезвии, окна напротив мигнули красным, зеленым, двинулись силуэты в окнах, в плоскости красного, зеленого, - отразились в лезвии, а Рита подняла меч к потолку, глянув в холодную глубину, и, вся устремившись ввысь,
- отразилась в лезвии. Острие меча уткнулось в потолок, разрушая лепку; ссыпалась штукатурка.
"Я сошла с ума, - подумала, - это какая-то мистика, и: все тоже... откуда у писателя меч? откуда?!"
3.
Против ветра времени.
- Алло, Хрусталев у телефона, алло, я Вас внимательно слушаю.
- Здравствуйте, я... - и, чуть помедлив, - мне Ваш телефон один папин знакомый дал, Соломон Борисович, я...
- Соломон! и что, тот самый? Вы, должно быть, одна из его наложниц, только он...
(Гудки в трубке)
...не Борисович; звонят, тоже мне...
Хрусталев усмехнулся, его отвлекли: на столе лежал карточный расклад; никогда ране не появляющаяся рядом с Высокими 2-ого уровня Ехидна, теперь вот она, пожалуйста!
- Нут-ка, а если - так?
Сгреб карты со стола, перетасовал из, раскрыл колоду, одна карта, другая, а! опять: Ехидна, за ней - Белый 2-ого Темных и - Она 1-ого Светлых.
- Чертовщина, однако, - пробормотал Хрусталев, - Ехидна обычно любит Низких Светлых, Высокое ее будит, а тут: и Она, и Белый, странно.
Карты! Еще бы, не Карты! Хрусталев выудил их из сумки отъезжающего в Индию Тратотара Спельциписмунса, а, попросту говоря, Костика Севрюгина. Да и зачем Тратотару в Индии Карты? рисовал их хрусталевский друг Андрей, человек серый, циничный, в магии - дуб, но ведь Карты только такой нарисовать и мог! Идея пятимастной колоды давно волновала господ из ордена "Черная Орхидея", первую подробную опись Карт сделал Олег Мерлин, впрочем, где он теперь? Там же, где и Андрей, только чуть, немного раньше... Сам орден распался где-то с полгода назад, кто где: Ромка-Брынк отошел от дел, сменив пантакли на ноты, женился, развелся, ездил с концертами в Бельгию... Графиня Саапштальская вышла замуж и слегла в "Ганушкина", Кузьма спился и уехал помирать, кажется, в Новосибирск.
Ностальгия! Хрусталев зажмурился. А жмуриться у него получалось отменно: лицо (эдакое, что многие девушки назвали бы лицом интересным) его интересное лицо вдруг - стягивалось куда-то к ушам, словно из мягкой резины оно, губы, и без того тонкие, исчезали совсем, оттягиваясь к тем же ушам, а очки так слегка приподымались над, маленьким с легкой горбинкой, с раздавшимися ноздрями, носом, что... право же, Хрусталев жмурится умел.
Теперь вспомнил о звонке.
"Что ж это я так? может, кто по делу звонил?"
Хрусталев скучал.
Минуло многое, предоставив настоящему решать самому: кому в долг, кому в охоту, Андрей как-то выдал: "прожить надо так, чтобы смерти не было больно за твои мучительные годы"; прошлое отмирало, вместе с трехкопеечными трамваями и французскими изданиями Гумилева, прошлое рассыпалось вместе с антисоветскими песнями и деревянными домиками Нижнего Красноусопья, отлетало навсегда - с ноябрьскими криками "ура!", с невыразимом запахом Москвы, мягким, чарующим, с глупыми грезами тогдашних борцов за Добро и Справедливость... Сегодня, сейчас, уже не было ни прогулок в XIII век за Эликсиром Бессмертия, ни уроков у Джона Рипли, ни яростных споров с Нострадамусом о Вратах Семи Сфер, какие к черту мистики! Бытовал анекдот: чернушников к 89 году столь много развелось, что вот договорись они друг с другом на тему захвата власти в Союзе - о, это был бы самый забавный государственный переворот за всю историю человечества! а, впрочем, кто мог знать (из любителей подобных анекдотов), что все: и на самом деле, и гораздо сложнее...
- Алло, я Вас слушаю, это Вы звонили?
- Меня Соломон Борисович предупреждал...
- Ради Бога извините, я пошутил, у Вас какое-то дело?