Потом, - где боль моя?
Достаточно, довольно, - я упал на дно слепого пьедестала тоски, и зависти, и страха, я устал: статичность подлой доброты меня достала, бейби...
Смотри, я - колесованный урод на злом круговороте своих струн в природе. Кто разорвет мой круг, сорвет с чела их черно-белую корону, из бубенцов кто вырвет языки, кольцо из горла вырвет, кто умрет, кто сможет стать жестоким?
Самосожженый жалостью к себе, я жил из милости к закону; так что ж еще вам надо, я влюблен; смотрите: что за только сказка! Но тем больнее мне остаться одному - я не играл и проигрыш мой жалок и ничтожен.
Инъекцией подкожно - шутовство, как снотворное для снов на стол грядущий. Не плачь, я не сумел стать пищей для ума, о, я не смог стать даже нищим... Но небеса, как панацея от всех бед, смотри - былое циркулем зрачок бельмом очертит; что твердь им, коль им будет лучше, когда мой Бог, скучая скрутит свет в две радуги, в одно кольцо измены?!
Ни своевременный, ни даже - современный, но: я радуюсь, я куча крутизны, бесчувственный, нелепый и слепой, как подобает быть тому, кто видел только свет и пепел; о, бейби, сравнительный анализ крови зла и боли правды так прекрасен...
Мне повезло, что я бескровен, мне повезло, что ты бессмертна; по крайней мере, в этой лживой сказке, по крайней мере, в этом ржавом сердце, по крайней мере, в этом жженом блюзе, бейби!..
Они продолжат свой дурацкий разговор спустя три года, им будет скучно вспоминать язык злых откровений, они действительно достаточно бессмертны, умрет их сказка, а они останутся: без жалости, без веры.
А что? кому-то надо ведь сломать закон иллюзий, нарушить правила игры, не став бессмертным, сыграв по-настоящему, по вере, - по вене, пусть его вину тогда докажет ее время!
И вот, когда - на одну чашу космических весов ляжет равновесие, а вера - на другую, он посмеется и над вашей бездной, и над Богом... Я не откроюсь, не проснусь, я: пройду, я никого не встречу; а ветер бездны высушит вам слезы, и все пройдет; - без боли будет больно. Довольно, я влюблен, ну, что я мог еще себе позволить, ну - что я мог еще с собою сделать, ну чем еще я заслужил бы эту сказку? За что ж еще их простая смерть так лжива и прекрасна?
Прости меня, я слишком долго верил в эти сказки, слишком больно верил в свои сказки, Астэ...
* * *
"Где-то я уже слышала этот блюз," - подумала Рита.
Проснулась.
Трамвай, совершив полукруг по Лужской заставе, выехал вновь на набережные.
"Чуть не проспала свою. Зачем еду? Опять в 39-ом трамвае, опять с мечом, в гости к психу с картами. Только тогда зима кончалась..."
Начиналась - теперь. Ударили третьего дня первые заморозки, а вчера повалило снегами. А ранний снег, нелепый, робкий, даже еще и не снег, а только воспоминание о том, прошлогоднем снеге. Так, быть может, лишь в силу своей робости, он - набрасывается, накидывается на город, словно желая съесть его, поглотить без остатка, объять и дома и людей, он торопится как толстый мальчишка на взрослом банкете, крем так и брызжет из-под его липких пальцев, - сейчас скажут: домой! Надо успеть съесть, надо успеть.
Снег шепелявит, заикается, пытается петь с набитым ртом, глазки потупив, улыбается: нашкодил, так ведь - хочется. Толстого мальчишку уводят. Он успевает еще стащить пару пирожных и - в карман их, на потом, на память.
"Юра, Юра... - думалось Рите, - почему так: нет чьей-то одной смерти, есть, может быть, вся смерть, смерть вокруг меня."
Проехала остановку; вышла на конечной.
Через двор, через насыпь: "Только бы он дежурил..."
Снег укрывал аллеи. Там, в темноте, домик, там должен быть огонек.
"Нет огонька! может, спит?" Поднялась на крыльцо, скрипнуло крыльцо морозом деревянным, ночным. И - ни звука больше: тихо так.
- Соломон Борисович, откройте, прошу Вас! пожалуйста!
- нахлынул страх тишиной, покоем, безлюдием: никого нет.
А покойники?
Вы - есть.
"А я?"
Села на ступеньку перед дверью. Лаяла где-то собака. Холодно: метель. В темноте взлетела птица, проколыхались: ветка за веткой, ссыпался снег в кружевные корзины могил. "Почему - темно? ведь снег так сияет..." подумала Рита. Где-то там, там и там над гробницами горели лампадки... "Праздничные торты..."
- примстилось Рите, - нежные, сладкие, все покойники пахнут сладко, они добрые и легкие, как "птичье молоко", только цвета земельного. Наоборотные торты! Белая пенная глазурь, розочки кружевные оград, а внутри - темнота. Свет во тьме...
"Надо ехать к Хрусталеву."
Одна, поздним вечером, на кладбище, нет, уже не боялась: снежно, светло так. Тропинки помнила; сквозь дыру в заборе выбралась на Липецкую, к остановке 39-ого трамвая: к Хрусталеву.
* * *
- Привет, ты чего такая?
- Какая?
- Взъерошенная.
- Ветер.
- Сильно метет? я из дома второй день не выбираюсь, как там? Ты проходи в комнату, я сейчас чаек поставлю.
- Угу.
- Кстати, десятый час, - дома по шапке не надают, нет? Что ж ты так поздно приехала?
- Ну, день немного сместился, часа на два... А Соломон Борисыч привет Вам передает.
- А, это хорошо. Ты чай с чем будешь? есть варенья разнообразные, а?
- Да я просто, я скоро пойду.
- Я не заметил, извини: меч-то с собой?
- Угу, вот, я в коридоре его...
- А что, на улице очень холодно?
- Да так, нормально.
- В смысле?
- Ну нормально.
- А ты?.. Тщаий готов! ты сахаревича будешь?
- Угу.
- Может пасьянсик для тебя разложим?
- Не, спасибо. Вкусный чай.
- А, это с травами, ты чево?
- Да я пойду, пожалуй.
- Погоди... я хотел тебе... м-м-м... понимаешь...
- Это уже без пятнадцати десять?
- Они немного спешат.
- Ну все равно уже. Как тут у Вас в коридоре - свет?..
- Вот. А меч оставишь?
- Зачем?
- Чтобы... чтобы потом забрать его.
- Знаете, давайте я просто завтра зайду? просто так.
- Слушай, ну зачем же все - "на Вы"?
- Угу, я потом звякну тебе.
- Как приедешь.
- Ладно, - пожала плечами, - пока.
- До завтра, - захлопнул за ней дверь.
8.
"Значит, никогда."
"Кто там?"
Рита ускорила шаг, обернулась: опять что ли, Хрусталев следит! Но был бы кто, - нет: испугал пустой переулок. Ссыпался снег с крыш, гулко хлопнул о крышу машины. Там, вдалеке, мелькнул облак.
- Рита, ты, - зашуршало, запричитало, - не ходи, не дыши, слушай...
- Кто здесь?
- Я, я, я же храню вас всех, глупые...
- Кто ты, что тебе надо от меня?!
- От тебе - ничего, ты - нужна.
- Не понимаю... кто ты?
Облак дохнул снегом, теплым, гнилым, завопило, заохало, душным запахло, прогорклым.
- Отпусти себя!..
Бежала по переулку, через подворотню, мимо детской площадки, "все, не могу больше, не могу...", бежала, а над ней парил облак, смеясь и взвывая, споткнулась и - кого-то поймал ее...