7 глава. Брайан
Останавливаюсь у бойцовского клуба. Выхожу из машины, открываю багажник и накидываю на плечо спортивную сумку. Эндрю паркуется рядом.
- А девчонки – огонь! Эстер, особенно. С характером. Обожаю таких, – брат подходит ко мне.
- Отстань, – захлопываю багажник.
Идем ко входу.
- Есть ее номер? – интересуется.
- Ей, кажется, и восемнадцати нет. Остынь.
- А твоей, есть?
- Очень смешно, Эндрю, – бурчу и открываю дверь.
- Одета, как из бабушкиного сундука. А эти очки… – он громко смеется, – но мне кажется, в ней есть стержень.
- Если нытье - можно считать за стержень, то - да, – отвечаю с неохотой.
- Довел девчонку, – не унимается.
Переодеваемся в раздевалке. Закидываю сумку в шкафчик, закрываю.
- Идешь? – киваю на выход.
- Уже.
В коридоре приветствуем ребят. Проходим в зал.
- Парни! Рад вас видеть, – тренер Прат протягивает кулак, в знак приветствия.
Отбиваем.
- Что сегодня? – Эндрю уже готов к бою, прыгает с ноги на ногу и посматривает в сторону ринга.
- Все по классике: бег, скакалка, прыжки. Как разогреетесь – на ринг. Для тебя, Брайан, - у меня сюрприз.
- Люблю сюрпризы, – говорю с безразличием в голосе.
- Этот тебе точно понравится, – подмигивает Прат. – Все. За дело.
Начинаем пробежку по залу. Затем разминка, далее скакалка.
Резво кручу кистями, перепрыгивая через тонкую нить. Пот течет по лбу, но я не сбавляю темп.
- Сколько? – кричит тренер.
- Семьсот!
- Достаточно. Теперь - прыжки.
- Есть.
Прыгаю на месте, чередуя темп. Эндрю лупит грушу, Прат что-то говорит ему. Продолжаю делать прыжки и вдруг замечаю, что на ринг выходит Волк. Тот самый. Я мечтал встретиться с ним с глазу на глаз.
Разминаю шею с довольной улыбкой, представляю наш бой.
- Уже заметил, – подходит тренер.
- Шикарный сюрприз, – сжимаю его плечо.
- Ты раньше не был готов. Сейчас – другое дело.
- Спасибо. Приятно это слышать от тебя, – беру бинты и наматываю на руки.
- Помню, как твой дядя впервые привел тебя сюда. Ты тогда не хотел заниматься.
- Я хотел уйти уже через десять минут.
- Но потом втянулся, чем превзошел все мои ожидания. Я не мог не позвать Волка, зная, как ты ждал этой встречи.
- Это лучший подарок. Могу идти? – киваю в сторону ринга.
- Давай, иди.
Фиксирую бинты, беру с тумбочки перчатки и бегу к рингу.
- Брайан Калтон! – Волк хлопает кулаками.
- Привет, – протягиваю кулак, он отбивает. – Ждал этого боя.
- Надеюсь, ты готов проиграть.
- Сегодня – может быть. Завтра – ты не встанешь.
- Самоуверенность похвальна.
- Если упаду – еще не значит, что сдался.
- Достойно, – он кивает и отходит.
- Брайан, вперед, – кричит Эндрю. За рингом собирается толпа.
- Главное, вовремя остановиться, – говорит Прат.
Киваю головой.
- Я помню.
- С Волком шутки плохи. Это не уличные драки.
- Понял, тренер. Вперед.
- Бой! – произносит Прат и спрыгивает с ринга.
Я встаю в стойку. Волк ухмыляется.
Не нападаю первым. Подхожу ближе. Он резко движется – замах, я уворачиваюсь и наношу удар в бок. Он не успевает среагировать.
- Брайан, – его бровь ползет вверх.
Пытаюсь нанести очередной удар, но он уходит и отвечает серией: в живот, в бок, по подбородку. Еле держусь на ногах.
Собираю силы. Смена позиции. Начинаю атаку: удары в голову, подвижные ноги, активные руки. Он наступает – защищаюсь, держу оборону, прикрывая руками лицо. Еще удар – я не уступаю, наношу мощный удар в бок. Он шатается, еле удерживается от падения. Смотрит на меня с прищуром. Я продолжаю давить. Не даю ему отдышаться.
- Брайан! – слышу голос Эндрю.
Кто-то еще кричит, но не разбираю.
Загоняю Волка в угол, наношу удары один за другим. С каждым разом – злее.
- Брайан! – голос тренера.
Отвлекаюсь – и ловлю удар в бок. Еще один – в висок.
Все плывет. Еще два, три – не чувствую лица.
Последний – мощный, в подбородок.
Падаю на спину. Голова свисает с ринга. Изо рта течет кровь.
Щеки обжигает теплом. Глаза тяжелеют.
Теряю сознание...
- Ты как? – доносится голос тренера.
Открываю глаза.
- В порядке, – делаю попытку приподняться.
- Давай, помогу, – подставляет руку.
Сажусь, вытираю с лица кровь, оглядываюсь. Передо мной – Волк.
- Когда повторим?
- Хоть сейчас, – сплевываю слюну с привкусом крови.
Он смеется.
- Нет, через неделю.
- Заметано.
Он тянет ко мне кулак – уже без перчатки. Стягиваю свою и тут же отбиваю.
- Увидимся, – смотрю прямо в глаза.
- Обязательно. Удачи, - уходит.
- Держи, – Эндрю протягивает смоченное водой полотенце.
- Спасибо, – снимаю вторую перчатку, беру полотенце и протираю лицо. – Я увидел его слабые места.
- Молодец, – Прат одобрительно кивает.
- С завтрашнего дня – каждый день буду здесь. Мне нужно тренироваться больше.
- Приходи. Ты знаешь, я всегда рад.
Встаю, придерживаясь за бок.
- Сильно болит? – Эндрю подхватывает меня.
- Все отлично, брат.
- На, держи воду, – тренер протягивает бутылку.
- Спасибо, – делаю несколько глотков.
- С твоим лицом, конечно, не скажешь, что все отлично, – произносит Эндрю.
- Мне это не впервой. Пойдем тренироваться.
- Что? Тебе мало было? – в голосе Прата слышно возмущение.
- Мы пришли сюда работать, – отрезаю. – Я готов.
- Отлично. Тогда отрабатываем комбо боковых ударов ногами, – командует Прат.
- Мое любимое, – брат оживляется.
- Приступаем.
Ставлю бутылку на стойку, подхожу к мешку. Эндрю занимает соседний.
Принимаю стойку: правая нога - назад, корпус напряжен. Резко выбрасываю правую ногу, разгибая бедро, пяткой бью по снаряду. Возвращаюсь в исходное положение.
- По десять ударов, быстро и точно в цель. Раз! Два! Отлично, продолжайте!
Мы с братом бьем по мешкам. Каждый мой удар звучит, будто мешок вот-вот порвется. Я киплю. Проигрыш жжет меня изнутри. Я вбиваю удары — как клятву. Еще. Еще. До тех пор, пока злость не выгорит дотла.