А ещё я ревную...
Это глупо. Наверное, даже смешно. Но я ревную Дарницкого к бывшей жене. Да-да. Головой понимаю, какой это несусветный абсурд, а сердце всё равно ноет от непрошеных эмоций.
Саша прожил с Дарьей Фёдоровной долгие годы, он спал с ней, наверное, миллион раз. Как это было? Лучше, чем со мной? Боже мой, зачем я только об этом думаю? Ведь он не молодой мальчик, и у него была долгая жизнь до меня.
Я. Это. Должна. Понимать. Точка.
Я ревную.
Она знает его. Знает, как ему нравится и как приятно. Она знает, что Саша любит, когда женщина сверху. Он любит смотреть. А ещё он любит быть сзади. У Дарницкого сносит крышу в такие моменты, и он перестаёт себя контролировать: стонет, рычит и матерится. Он настолько разный в постели, его невозможно прочесть и предугадать: в одно мгновение он медленно и расслабленно ласкает меня, в другое — ведёт себя как дикий зверь. Он знает, как обращаться с женским телом, и играет на нём весьма искусно.
Я же... просто неумеха! Постоянно чувствую себя неуверенно и не настолько хорошей любовницей по сравнению с бывшей.
Набравшись смелости, я рассказала о своих "страданиях" Полине Васильевне. Она в свою очередь посоветовала мне поговорить откровенно на эту тему с Сашей. Не представляю, как это сделать. Мне стыдно. Тем более, я уверена, что Саша бросится меня успокаивать и заверять в том, что я самая лучшая. Конечно же, он не даёт мне усомниться в том, что я для него лучше всех. Саша очень внимательный, нежный и заботливый. Я понимаю, что мои неугомонные тараканы просто вышли на прогулку и решили навести шороха по всем фронтам.
Но... чёрт возьми, я не дотягиваю до Дарницкого. Да хотя бы внешне. Рядом с ним я выгляжу как малолетка в своих однотонных футболках и джинсах. Волосы... просто волосы. Лицо без косметики и каких-либо процедур.
Пока не передумала, хватаю телефон и набираю Сашу.
— Да, Сонь. Что случилось? — Саша взволнован. Наверное, я его напугала своим звонком. Раньше я никогда не звонила ему в рабочее время.
— Ничего! Ничего, всё хорошо, не переживай. Я просто хотела кое о чём спросить. Или я тебя сильно отвлекаю? Тогда перезвони мне позже, — тарахчу как заведённая.
— Нет, маленькая. Говори. Я для тебя всегда свободен, — Саша спешит меня остудить.
Почему-то страшно поднимать эту тему. Но всё-таки решаюсь.
— Саш, я могу выехать в город? — закусываю нижнюю губу в ожидании отказа.
— Зачем?
— Пройтись по магазинам. — становится стыдно. Ну что я за дура? Не могу даже нормально о чём-то попросить. Вечно краснею и мычу.
В трубке повисает молчание. Убираю мобильный от уха, чтобы посмотреть, идёт ли звонок. Идёт.
— Алло, Саш, ты меня слышишь?
— Слышу. Я... блин, я рад, что ты хочешь чем-то заняться. Но в то же время мне страшно выпускать тебя даже с охраной, — тяжело вздыхает. — Сонь, я так боюсь тебя потерять...
— Не потеряешь. Охрана знает, как себя вести в экстремальных случаях. Всё будет нормально, — совсем неубедительно пытаюсь убедить Сашу.
— Хм... знать-то они знают... только от пули вряд ли уберегут. Миха тому подтверждение. Сонь, а если тебя пасёт тот урод, что приволок в бункер? Напасть при охране он не сможет. Но вот выстрелить...
Конечно, Саша прав. Так-то оно так, но при большом желании пристрелить могут и Дарницкого — он совершенно ни от кого не скрывается.
— Можно? — у меня нет аргументов, чтобы убедить Сашу.
Опять тяжёлый вздох.
— Хорошо. Вместе со мной. Встретимся в центре и походим там, где ты хотела.
Он занят, пытаюсь себе напомнить. Но я настолько счастлива побыть с ним вместе среди людей и средь бела дня.
— Уже собираюсь! До встречи!
— Сонь, подожди! Слышишь? Не бери Сашку с собой, оставь с Вадимом. Они нормально ладят.
— Зачем? Меня же долго не будет?
— Я хочу...
Всё тело заливает огненным жаром. Саше даже не нужно говорить, чего он хочет — я и так чувствую все его вибрации и желания.
Саша сам договаривается с Вадимом, чтобы тот побыл немного нянькой. Неудобно перед охранником, но иду на поводу у Дарницкого и с невозмутимым выражением лица передаю сына в руки Вадиму.
Отправляюсь в город в сопровождении целого отряда парней. Странные ощущения. Чувствую себя какой-то кинозвездой, не меньше.
В центре тормозим возле какого-то вычурно красивого здания. Из припаркованной недалеко машины выходит Саша и движется мне навстречу. Задерживаю дыхание и просто любуюсь им.
— Пойдём? — Саша берёт мою ладонь и ведёт внутрь здания.
С порога понимаю, что нахожусь в каком-то дорогущем бутике. Обстановка один в один похожа на дом Миронова: всё блестит и сверкает, нагоняя на меня чувство ужаса.