Навстречу нам несётся длинноногая красотка в коротком обтягивающем платье. Она выглядит как модель Victoria’s Secret, не меньше. Улыбается своими нереально белыми зубами.
— Александр Михайлович, добрый день! Рады вас видеть в нашем бутике, — блондинка буквально светится от счастья.
Начинаю нервничать ещё больше. Я здесь точно ничего не куплю.
— Добрый день, Лиза. Нужна твоя помощь в подборе гардероба. Вот твой клиент — София Дмитриевна, — Саша указывает на меня рукой.
Они знакомы? Почему Дарницкий называет её по имени?
Злость и ревность разрывают меня на части. И зла я не на красотку Лизу, а на мужчину, держащего меня за руку.
Девушка переводит на меня взгляд. Её лицо не выражает никаких эмоций.
— Конечно, Александр Михайлович. Прошу проходить, — разворачивается и, виляя задом, ведёт нас за собой.
Держусь из последних сил. Я на грани побега. Только возможность быть опозоренной заставляет меня идти, как коза на привязи, за Сашей и его знакомой Лизой.
Попадаем в главный зал, но я ничего не вижу по сторонам. В данный момент мне плевать на все эти тряпки.
— У вас есть какие-то предпочтения или мне самой подобрать варианты? — Лиза разговаривает не со мной, а с Дарницким. Меня явно игнорируют.
Саша смотрит на меня с немым вопросом.
— Нет предпочтений... Подберите что-нибудь на свой вкус, — пытаюсь звучать ровно.
Зачем я только на всё это подписалась?
Саша садится на диван, а я отправляюсь в примерочную. Через пять минут Лиза заходит ко мне с тремя вешалками: два платья и брючный костюм. Сразу же замечаю, что одежда мне не подходит. Для этого не нужно быть специалистом. Всё яркое и нелепое.
— Я подобрала подходящие вам наряды, — Лиза осматривает меня с головы до ног с нескрываемым отвращением.
Мне хочется послать её к чёрту. Останавливаюсь в последний момент.
— Спасибо. Буду мерить.
Оставшись одна, надеваю первое платье зелёного цвета. Вульгарная тряпка. Возможно, этой консультантше оно бы и подошло.
Выхожу к Саше.
В этот момент Лиза как раз его «окучивает»: изгибается дугой в попытке эффектнее подать чашку с кофе.
Саша переводит взгляд на меня и не скрывает удивления.
— Что это? Сонь... Оно тебе не идёт. Или тебе нравится?
Всё во мне сейчас противоречит здравому смыслу.
— Да. Нравится. Очень, — улыбаюсь. О-о-о... я сейчас готова убивать. Пальцы вибрируют и простреливают током.
— Эм... хорошо. Раз нравится.
Не дожидаясь дальнейших комментариев, возвращаюсь в примерочную и переодеваюсь во второе платье. Красное, с ажурными вставками. Фу. Просто фу.
Не могу строить из себя непробиваемую. Хватит.
Снимаю вещи с вешалок и выхожу.
— Мне всё подошло. Буду брать. Спасибо, Лиза, очень красивые вещи, — не понимаю, для чего я делаю себе больно.
Саша внимательно следит за моими движениями. Пытается передать чашку с кофе в руки Лизе: та соскальзывает и падает на пол, разливая остатки на белоснежный ковёр.
— Прошу прощения. Я заплачу, — Саша подскакивает с дивана как пружина.
— Ничего страшного, это мелочи, — Лиза заливается румянцем. Её улыбка — это что-то нереальное.
Оставляю их одних и ухожу на кассу. Мне сейчас нужно поговорить с Полиной Васильевной. Срочно. То, что я сейчас испытываю, — это неправильно, так не должно быть. Вместе со злостью, ревностью и болью я испытываю облегчение. Словно гора с плеч свалилась. Что это? Почему именно это чувство? Может, я окончательно свихнулась?
Кто-то дотрагивается до моего локтя. Саша.
— Сонь... что? Всё в порядке? — его щёки красные. Глаза мечутся по моему лицу в поисках ответов.
Проглатываю огромный ком.
— Да. Всё хорошо. Немного затошнило. Не страшно. Расплатись, а я пока пойду сяду в машину.
Вряд ли он мне верит. Просто ухожу.
Через минуту Дарницкий выгоняет всех из машины и садится рядом.
— Сонь, что случилось?
— Я хочу встретиться с Полиной Васильевной. Это же возможно? Сейчас.
Саша непонимающе раздувает ноздри и кусает внутреннюю сторону щеки.
— Мы же... хотели побыть вдвоём.
— А где мои вещи? — только сейчас вспоминаю, что Саша вышел из бутика с пустыми руками.
— В бутике. Я не спал с ней. И не флиртовал. И я зря тебя притащил туда. Я идиот, не подумал. Раньше мне это не нужно было. Кхм... думать. Прости меня.
Мне не становится легче. Ни капли. Более того — я чувствую ещё больше раздражения.
— Не понимаю, о чём ты... Зачем мне знать, с кем и когда ты спал? — я держусь... держусь.