У меня же...
Это было официальное признание меня аутсайдером. Нулем. В прямом и переносном смысле.
И самое главное — выбора не было. Это был мой класс. Моя игрушка. Моя жалкая, одинокая, летающая точка в пространстве.
Интерфейс, словно дождавшись моего внутреннего вердикта, выдал финальную на данный момент порцию информации.
этап инициализации класса завершён
подготовка к переходу в стартовую зону
снаряжение оператора будет выдано по прибытии
время до перехода: 00:00:15
Снаряжение оператора. Какое, к чёрту, снаряжение? Намордник, чтобы не кричал, когда поймёт, в какую жопу попал? Поводок для этого летающего утюга? Или, может, коробочку для его пепла, потому что он сдохнет через пять минут?
Черт. Да какая разница. Какое бы ни было снаряжение — оно не заменит пулемёт. Не залатает дыру в виде этого идиотского класса. Мне выдали не орудие, а… инвалидность. С красивым названием «Оператор Роя».
И одного инвалида для управления.
Я перевёл взгляд на dr-01. Тот парил, бессмысленный и беспомощный, уставившись в меня своей тупой стекляшкой.
Ну что, птичка, — мысленно бросил я ему, без капли энтузиазма. — Пока нас двое. Я — ноль. Ты — летающий ноль.
Реклама сулила деньги и экшен, а я получил роль смотрителя за комнатным квадрокоптером в межгалактическом апокалипсисе. Логический винегрет высшей пробы.
В груди шевельнулось тяжёлое, холодное осознание полной, беспросветной задницы.
Последняя мысль перед тем, как таймер обнулился, была горькой и циничной до мозга костей.
Главное — не забыть покормить. А то сдохнет. Хуже, чем допотопный тамагочи… И это будет единственное стоящее, что он сделает за свою короткую и бесполезную жизнь.
переход
Мир растворился.
Пишите комментарии, ставьте звездочки подписывайтесь на Автора! Всем доброго дня!
Глава 4 Выдача Обмундирования
Интерфейс выдал:
локация: сектор снабжения "Шлюз-7"
процедура: выдача стартового комплекта
статус: в очереди
Очередь.
Великое слово.
Вселенная, которая только что телепортировала меня через реальность, не могла обойтись без очереди. Логично. Просто феерический маразм организационного гения.
Я встал в хвост. Впереди меня уже кипела жизнь. Или что-то очень на неё похожее.
Слева от конвейера получали снаряжение штурмовики. Это было то ещё зрелище. Не выдача, а целый ритуал. Автоматические манипуляторы ловко навешивали на них пластины брони. И не просто пластины — это были целые архитектурные сооружения. Наплечники, которые, кажется, могли самостоятельно принимать тактические решения. Нагрудники с рёбрами жёсткости, в которых можно было хранить недельный запас еды. Всё это лязгало, щёлкало и сияло матовым металлом.
Оружие им выдавали отдельно. Не так, что «вот твой ствол». Нет. Им приносили ящики. Из ящиков они доставали... ну, я не эксперт, но это выглядело, как помесь штурмовой винтовки, гранатомёта и кофемолки премиум-класса.
Светодиоды, тактические рукоятки, прицелы с тремя видами наводки. Они берут это в руки, проверяют вес, переглядываются — и по их лицам расплывается удовлетворённая ухмылка. Улыбка хищника, который только что получил новые когти.
Мой интерфейс, завидев одного такого рядом, услужливо подсветил:
класс: штурмовик
снаряжение: тяжёлый штурмовой комплект Mk1
вооружение: активно
угроза: высокая
«Спасибо, что уточнил», — подумал я. «А то я бы принял его за мирного садовода».
Очередь продвигалась. Теперь у терминалов были биотики. Их выдача была тише и изящнее. Им не вешали броню. Им выдавали... костюмы. Облегающие, с чёрной матовой тканью и синими светящимися линиями вдоль конечностей и позвоночника. Выглядело это, как пижама для киборга-минималиста. Но в этой пижаме читалась мощь другого рода. Не грубая сила, а точность. Они получали перчатки с интерфейсными разъёмами, шлемы с визорами, на которых бежали потоки данных.