Леон не торопился. Его рука скользнула к моей талии, контролируя мои движения с твёрдостью, которая оставила меня без воздуха. На этот раз он не трахал меня дикими выпадами... он поклонялся мне своими бёдрами, почитал меня каждым внутренним движением, мучил меня с каденцией, которая оставляла меня на грани отчаяния.
Я двигалась над ним медленными кругами, его голова была откинута назад, его грудь была тяжёлой и чувствительной, когда он смотрел на меня глазами, затемнёнными от желания. Его руки сжимали мои бёдра, определяя темп, контролируя каждый подъем и спуск, каждый раз, когда я проглатывала его целиком.
Когда его губы встретились с моей грудью, всасывая сосок между зубами, я застонала, как будто разрывалась изнутри... не от боли, а от удовольствия, настолько сильного, что это казалось формой наказания.
Он довёл меня до предела с садистским терпением, пальцы встретились с моим клитором, потирая с точным давлением, в то время как его член растягивал меня изнутри, ударяя по нужной точке при каждом столкновении. Когда оргазм ударил меня, как молния, моё тело сильно выгнулось, внутренние мышцы сжались вокруг него, и я закричала. Не имея возможности контролировать себя, ногти вонзились ему в грудь.
Леон не остановился. Он продолжал двигаться внутри меня, продлевая мою агонию, пока хриплый стон не вырвался из его горла, и он, наконец, не кончил, взрываясь горячим семенем глубоко внутри меня, наполняя меня до переполнения. Его руки обвили меня, втягивая в грязный, пожирающий поцелуй, в то время как наши тела всё ещё дрожали вместе.
И так, отмеченная им, заполненная им, я знала: что бы я ни говорила, ни делала, я всегда буду его, и он никогда не позволит мне забыть.
Я перестала бояться, по крайней мере, на эту ночь.
ГЛАВА 22
Неделя прошла насыщенной рутиной и затянутой тишиной. Леон приходил и уходил, как всегда, исчезал на рассвете, касаясь моего тела с точностью того, кто знает все мои изгибы, и спал рядом со мной так же спокойно, как и исчезал. Я научилась не задавать вопросов. Я научилась наслаждаться тем немногим, что он мне оставлял. Прикосновения, длинные взгляды, оргазмы, навязанные авторитетом, а иногда и редкой любовью, которую я почти не знала, как называть.
Как будто что-то в нём смягчилось, или как будто он из жалости позволял мне поверить, что я получила некоторое пространство в той крепости, которая была его разумом. Я соглашалась на малое. Тепло его груди под моим лицом. То, как он говорит «хорошая девочка», как будто этого было достаточно. И, может быть, так и было.
До утра пятницы...
Я открыла дверь, как всегда, отвлекаясь, ожидая найти забытую газету соседки или пакет с чем-то, что Леон оставил без предупреждения: записку, коробку, инструкцию, замаскированную под подарок.
Но я нашла цветок.
Чёрную розу, одну, длинную, идеальную в своём тёмном упадке. Она лежала на ковре, как приговор. Рядом с ней маленький конверт, тонкий и сложенный пополам, с моим именем, написанным слишком аккуратными буквами, чтобы казаться спокойным.
Я подняла его дрожащими руками, чувствуя, как сердце рефлекторно учащается. На конверте не было ни отправителя, ни штампа, ни знака. Всего одно предложение, написанное красными чернилами, как будто написано в спешке... или со сдержанным гневом.
«Ты думаешь, что знаешь, кто он? Я знаю, кто он.»
Фраза горела в моих глазах. На мгновение только звук моего дыхания заполнил зал.
Я снова вошла в квартиру, пальцы сжимали бумагу, сердце билось слишком громко, роза всё ещё была в другой руке. Я положила всё на кухонную столешницу, как будто это было взрывоопасно и отошла. Затем вернулась и прижала пальцы к бумаге. Перечитывала. Снова. Снова. И снова.
Текст был написан женской рукой, с очевидным посланием... предупреждением или угрозой. Может быть, и то, и другое.
Роза была не от Леона. Это не было частью его игры. Я поняла это.
Он не посылал никаких сигналов с неявными обещаниями. Он был прямолинеен, и не скрывался за метафорами. Если бы он хотел предупредить меня, он бы сделал это. Если бы он хотел наказать меня, он бы явился на рассвете и наказывал бы своим телом и тишиной.
Этот цветок… эта записка… не от него.
Но они были о нём, и это, это простое осознание, меня больше всего напугало. Потому что кто-то ещё знал. Кто-то ещё знал его, и кто-то, возможно, любил его до меня… И возненавидел после.