— Закрой дверь, Анджела. — Голос Леона звучал глухо, низко и неторопливо, но в нём чувствовалась напряжённость, от которой стыла кровь.
Я медленно повернулась, как будто медлительность могла защитить меня от того, что я увижу.
Он стоял в нескольких метрах от меня, без рубашки, в тёмных брюках и с растрёпанными волосами. Его глаза горели, но не от ярости, а от чего-то гораздо худшего: разочарования.
— Я... Я просто хотела проветриться.
Он наклонил голову, словно изучая меня.
— Ты хотела уйти.
Последовавшая за этим тишина обожгла мне горло. Я не могла ни отрицать, ни подтвердить это.
— Я подумала, что так будет безопаснее, — прошептала я.
— Безопаснее, чем со мной? — Спросил он ещё тише.
Даже зная то, что я уже видела, читала, чувствовала... Я колебалась.
— Иногда, да.
Леон подошёл ко мне твёрдой походкой, но не стал меня трогать. Он остановился передо мной, и на мгновение мне показалось, что он сейчас закричит. Что он прижмёт меня к стене, потребует подчинения и оттащит меня назад, как я делала раньше.
Но он просто посмотрел на меня.
— Я слишком тебя распустил, — пробормотал он. — Я подумал, может быть... может быть, ты хотела остаться по собственному желанию. А не из страха.
— Я хотела, — ответила я, с трудом сдерживая эмоции. — Но есть вещи, о которых ты не говоришь, Леон... вещи, которые приводят меня в отчаяние.
Он отвернулся, словно сама земля требовала его внимания, а когда заговорил снова, голос его стал другим, более низким и серьёзным. Почти шёпот между ранами.
— Она жива.
Эта фраза повисла между нами, как тело на земле.
У меня перехватило дыхание, а волосы на затылке встали дыбом.
— Что? — Я с трудом выдавила из себя это слово.
— Женщина, которую ты видела в дневнике. На фото.
— Она... жива?
Леон медленно кивнул.
— Она где-то рядом...
Я отступила на шаг, как будто воздух вокруг меня стал непригодным для дыхания.
— Почему?
— Потому что убить было бы легко. Но жить с тем, что мы сделали друг с другом... вот это настоящее наказание.
Наступила долгая тишина, и он протянул руку.
— Вернись. Закрой дверь. Пока она не закрылась для тебя.
Я стояла замерев, ветер трепал мои волосы, и я чувствовала, что свобода всего в нескольких сантиметрах от моих ног... и хаос, который ждал меня в его глазах.
Опустив голову я закрыла дверь и поняла, что ловушка была не в доме. А в нём самом...
Он взял меня за руку с той спокойной уверенностью, которая всегда его окружала, и я не сопротивлялась. Его пальцы сомкнулись вокруг моих, словно наручники из кожи, и на мгновение это прикосновение стало холоднее, чем ветер, проникавший в комнату через приоткрытую дверь. Мы вернулись в комнату, волоча ноги, и между нами повисла пульсирующая тишина: такая плотная, словно стены слышали, словно мебель дышала, а сам дом понимал, что что-то изменилось навсегда.
Он не отпустил мою руку, медленно опустился в кресло перед камином и потянул меня за собой, пока я не опустилась на колени между его ног, подняв к нему лицо, как делала уже много раз. Но на этот раз в этом жесте не было желания.
Он не сводил с меня глаз, и тишина продолжалась: долгая, напряжённая, с отдалённым шумом ветра, уносящего листья за окном.
Наконец он сказал:
— Она жива. Она близко.
Эта фраза прозвучала так, словно лезвие вонзилось мне в живот. Она не была произнесена в гневе. Она не была произнесена в раздражении. Она прозвучала резко, неторопливо, как открытая рана, которая наконец перестала кровоточить, потому что крови больше не было.
Мои руки соскользнули с колен. Ноги ослабли.
Я дрожала не от страха.
Это был образ, который возник у меня перед глазами... её — женщины с дневника, тени в коридорах, шёпот, эхом разносящийся в предрассветные часы.
— Она жива? — Спросила я, чувствуя, как к горлу подступает ком.
Он не ответил. Он просто смотрел на меня с выражением, которого я всё ещё не понимала. Со смесью вины и настойчивости. Словно старые воспоминания, запертые в комнате, из которой доносится запах гнили, прорывались наружу.
— Что ей нужно? Почему она преследует тебя? — Настаивала я, почти беззвучно.
Леон наклонился вперёд, упёршись локтями в колени и сложив руки так, словно молился о чём-то, во что больше не верил. Его взгляд был устремлён в землю, а когда он заговорил, его голос был слишком тихим, чтобы его можно было расслышать.
— Потому что она несёт в себе то, что я сделал, и то, кем она стала... это моя ответственность.