— Грязь, — сказал Зверев. — Открываем затвор, кладём в лужу. На минуту.
Это был честный тест, и Симонов его не боялся. Проверял. Ещё в подвале, с песком и водой. Знал, что будет.
Зверев взял карабин, открыл затвор и опустил в лужу, которая натекла у края огневой позиции — рыжую, мутную, с глиной. Достал часы. Отсчитал минуту. Достал карабин, стряхнул. Протянул Симонову. Симонов досуха вытер ствольную коробку так, как это делал бы солдат в поле: быстро, тряпкой, не разбирая. Зарядил. Встал. Прицелился.
Щелчок. Осечка. Симонов передёрнул затвор, выбросил патрон. Следующий. Выстрел. И ещё. И ещё. Из двадцати патронов одна осечка и одна задержка — гильза не вышла сразу, пришлось передёрнуть вручную. Симонов посмотрел на выброшенную гильзу. Раздута чуть больше нормы. Глина попала в патронник, давление в момент выстрела ушло не туда.
— Патронник надо чистить, — сказал он. — После грязи обязательно.
— Солдат не всегда успеет, — сказал Зверев.
— Знаю. Но одна задержка из двадцати это лучше, чем у мосинки после той же лужи.
Зверев записал, не споря. Ему не нужно было спорить — он записывал факты. Спорить с фактами не его работа. Дальше было хуже. Зверев попросил положить карабин в лужу целиком. На три минуты. Потом достать и стрелять сразу, без вытирания. Симонов положил аккуратно, ложем вниз, чтобы вода зашла во все полости. Ждал. Время шло медленно. Дождь стучал по навесу, кто-то из комиссии кашлянул, один из штатских отошёл в барак греться или курить.
Дальше шёл мороз. Точнее, его имитация, морозильная камера в бараке, где хранили что-то своё полигонные люди. Зверев попросил положить карабин туда на час, при минус двадцати. Симонов отдал, сел на скамью, закурил первый раз за день.
Воронов подсел рядом. Молча.
— Как думаешь? — спросил Симонов.
— Нормально идёт.
— Три задержки из пятнадцати это нормально?
— По мокрому нормально. Мосинку после той же лужи не разберёт потом никто. Там же всё клинит.
— Мосинку все умеют чинить. Этот никто ещё.
Воронов помолчал.
— Ты газоотвод поменяешь?
— Придётся.
— Сколько времени?
— Надо успеть до следующего этапа.
— А когда следующий?
— Не знаю. Фёдоров не сказал.
Они молчали. Дождь барабанил по крыше навеса ровно, без пауз. Кто-то из комиссии смеялся в бараке, отчётливо слышно было через стену.
Воронов встал, хлопнул его по плечу и ушёл в барак. Симонов остался сидеть. Смотрел на мокрый вал в конце огневой позиции, на мишени промокшие, слегка поплывшие, на следы своих пуль в бумаге. Думал о газоотводе. Уже знал, как переделать. Уже видел чертёж в голове. Три отверстия снизу под углом пятнадцать градусов, они будут работать как дренаж. Уплотнить трубку резиновым кольцом. Это даст ещё полмиллиметра хода поршню при начальном движении, но расчёты должны сойтись.
Час прошёл. Карабин достали из морозилки, Симонов взял его и сразу почувствовал. Металл при минус двадцати совсем другой на ощупь. Обжигает через перчатки. Руки деревенеют.
— Без перчаток, — сказал Зверев.
Симонов снял перчатки. Руки сразу занемели от холода. Он передёрнул затвор — тот пошёл туже, смазка загустела, — дослал патрон, поднял карабин.
Прицел. На ста метрах мишень казалась маленькой — глаза после морозилки слезились, в уголках скапливалась вода. Выстрел. Попал. Ещё. Ещё.
Задержек не было — ни одной. Двадцать выстрелов, двадцать гильз на мокром бетоне. Четырнадцать попаданий из двадцати. Шесть ушло — слезились глаза, руки дрожали от холода, а не от отдачи. Симонов знал это, Зверев, наверное, тоже знал. Но записывал то, что видел.
— Хорошо, — сказал Зверев — и в его голосе что-то чуть изменилось. Совсем немного. Но Симонов услышал.
Следующее: падение с метра на бетон. Симонов морщился — жалел оружие, как жалеют живое, — но отдал. Зверев поднял карабин на вытянутых руках и разжал пальцы. Карабин упал, звякнул, отскочил. Крышка ствольной коробки слетела, защёлка не удержала. Симонов поднял, поставил крышку на место, щёлкнул.
Передёрнул затвор. Зарядил. Выстрелил. Работал.
— Крышка, — сказал Фёдоров.
— Знаю. Защёлку усилю.
— Когда?
— Вместе с газоотводом. Это один день.
Фёдоров записал. Зверев отошёл к мишеням, стал что-то мерить. Один из штатских — тот, молодой, с блокнотом — подошёл к Симонову и спросил тихо, почти в ухо:
— Какие ещё слабые места знаете?
Симонов посмотрел на него.