Тихо открываю дверь в квартиру, надеясь, что Зои ещё спит после того, как бесконечное атакование моего телефона выкачало из нее все силы, но проведение меня не услышало. Стоит мне только зайти в маленький коридор нашей небольшой квартирки, которую мы снимаем на двоих, как я тут же натыкаюсь взглядом на карие глаза подруги.
- Ну?
- Что ну?
- Я жду рассказ, - она медленно постучала пальцами по предплечью правой руки. Затем и вовсе подбоченилась, рассматривая меня придирчивым взглядом. - Пятна нет.
- Нет, - смеюсь и, однозначно, покрываюсь румянцем.
- Так, Дэвидсон, это немногословие не вяжется с твоей истиной натурой. Я начинаю переживать.
- Успокойся, Зои, все в порядке. Я просто потрясающе провела время.
Неспеша стягиваю с себя босоножки, аккуратно водрузив на их почетное место на полке с осознанием, что больше никогда их не надену, а затем осторожно прохожу к себе в комнату, по пути разминая затекшие ступни. Слышу позади неторопливые шаги, которые затихают только рядом с моей кроватью.
- Ты не отстанешь от меня, да? - улыбаюсь, хоть и прекрасно знаю ответ на этот вопрос. Подруга ожидаемо качает головой и смотрит на меня во все глаза, одолеваемая жаждой подробностей.
- Как ты провела эту ночь, Брук?
Несколькими часами ранее
Автомобиль неспеша двигается по ночному городу, подсвечиваемому тысячами огней. Как завороженная рассматриваю потрясающую картинку, прикидывая в уме, сколько времени моей жизни проведены в унынии и серости.
- Так сколько тебе лет, смелая Брук?
Разворачиваюсь, натыкаясь на голубые зрачки. Такое ощущение, что они тебя рентгеном просвечивают, четко давая понять, что любой лживый ответ будет сразу же обличен.
- Вообще-то, напористый Мэтью, такие вещи у девушки спрашивать невежливо.
- Даже напористый, - хохотнул мужчина, растянув свои, словно нарисованные, губы в широкой усмешке. - Так меня ещё не называли. Такое ощущение, что ты на что-то рассчитываешь, крошка.
- Вот я кто угодно, но только не крошка, Мэтью, - я сморщила нос в возмущении.
- Можно просто Мэт. И ты можешь быть не крошкой с кем угодно. Но рядом со мной ты действительно выглядишь хрупко, Брук, - он снова как-то оценивающе пробежал по мне взглядом, а затем вернулся к глазам. - У тебя линзы?
- Что, прости?
Такого вопроса я не ожидала. Почему-то то, как на меня смотрит этот представитель мужского пола, выбивает из колеи. Не могу сказать, что я какая-то недотрога, но не было такого, чтобы внимание мужчины оказывало на меня столь волнительное воздействие.
- Твои глаза... Никогда не видел такого интересного цвета. Сначала подумал, что они зелёные. А оказалось карие.
- А-а-а, ты об этом, - снова теряюсь под его пристальным взглядом и опускаю свой на собственные коленки. - Нет, это не линзы.
- Красивые.
- Эм. Спасибо, - хорошо, что в салоне темно, и не видно моих краснючих в тон платья щек. - Так куда мы едем?
- Почти на месте, - Мэтью выглядывает в окно и даёт указание водителю притормозить чуть дальше. - Нам нужно убрать это дерьмо со своей одежды.
Он брезгливо осмотрел свою рубашку, на которой уродливыми синими кляксами осели капли злополучного коктейля, а затем опять нырнул в мое декольте.
- Мне почти двадцать один. А тебе?
- Двадцать пять. Если почти, то значит скоро у тебя день рождения?
- В октябре.
- Число?
- Зачем тебе ещё и эта информация?
Наше общение похоже на игру в пинг-понг. И пока ни один не заработал очков.
- Может быть, я хочу поздравить тебя, Брук.
То, как интимно он произнес мое имя, заставляет воздух застрять в горле на очередном частом вдохе.
- Придержи коней, красавчик. Мы знаем друг друга только от силы пару часов. И то, - хмыкаю, - не знаем.
- Так в чем проблема? Мэтью Харрингтон, двадцать пять лет, вице-президент компании "Магнум Групп", холост, девушки нет, - он протягивает мне свою ладонь и лукаво улыбается. - В маниакальных наклонностях замечен не был. Обаятельный, прямолинейный и напористый, - подмигивает. - Открыт к новым знакомствам в таких интересных обстоятельствах, как сегодня. Особенно с такой красавицей.
Он говорит, а у меня в мозгу уже лихорадочно крутятся шестерёнки. Харрингтон. Господи, теперь понятно, к какой касте принадлежит этот человек. К той, от которой я бегу, как от огня.
- Брук? - его рука так и повисла в воздухе, а голос окрасился напряжением.
- Прости, - моргаю и вкладываю в его ладонь свою. - Брук, двадцать один год. Будущий журналист. Не замужем, парня нет. В общем... Как-то так.
- А фамилия у тебя есть? Или, - Мэт приподнимает одну бровь, - просто Брук?