Министр подошел к Варгину и принялся внимательно оглядывать его. Варгин молчал.
— Романтические прогулки под дождем? -подсказал Глоб. — А где ваша спутница? — наседал министр.
В этот скользкий момент разадалась телефонная очередь. Варгин незаметно посмотрел на часы, и первым снял трубку:
— Варгин слушает.
Министр сделал отсутствующий вид.
— Слава богу, — услышал он взволнованный голос Кэтрин.
— Я вас слушаю.
— Там кто-то есть? — спросила Кэтрин.
— Да, это отель «Улыбка Фиббоначи», — ответил Варгин.
— Глоб? — спросила Кэтрин.
— Я же говорю вам — отель, — сказал Варгин.
— Что-то изменилось? — спросила Кэтрин.
— Нет, вы ошиблись, это не триста четвертый номер, — сказал Варгин.
— До встречи, — сказала Кэтрин.
Варгин положил трубку. Он посмотрел на часы. Разговор длился не более 45 секунд. Это означало, что засечь звонившего невозможно. Все же, господа, без современной техники далеко не уедешь, — подумал он и спокойно посмотрел на Глоба. Варгин прекрасно понимал проблему, мучившую Глоба. Если Варгин узнал хоть что-то существенное, то выпускать его ни в коем случае нельзя. Убирать же Варгина так, на всякий случай, неразумно: пришлют другого, еще более опасного. Идеальным был бы вариант глупого Варгина, Варгина — простачка. Вернется такой доверчивый ягненок на Землю, успокоит там их всех, глядишь, и закроют вопрос. И теперь самая главная проблема Глоба состояла в том, чтобы выяснить, кто же перед ним: ягненок или будущий труп. Варгин считал первейшим своим долгом помочь министру разобраться в этом деле.
Он не торопил события и начал с рукописи.
— Где же рукопись?
— Пожалуйста, — Глоб протянул Варгину шершавую картонную папку с надписью «Дело номер …» и добавил: — Конечно, здесь копия. Я надеюсь, копии достаточно?
Варгин молча взял папку. Не дождавшись ответа, Глоб, то ли спрашивая, то ли утверждая, сказал:
— Значит, улетаете.
— Значит, улетаю, — подтвердил Варгин. — Если, конечно, опять расписание не изменили.
Министр ухмыльнулся.
— Нет, нет. Полный порядок, — успокоил Глоб. — Так где же это вас так угораздило?
— В стольном граде Санаториуме. Совсем ваш город к дождю не приспособлен.
— Увы, это так. Для нас дождик — все равно, что для вас землетрясение. Никто, так сказать, не застрахован. Знаете ли, вспоминаю дождик позапрошлого года. Вот это был катаклизм, три дня лил как из ведра. Страшно вспомнить — потоп, паника, давка. Все службы — в ружье, то есть в переносном смысле. Подземные реки вспять пошли, канализация перешла в инвертируемый режим, отдыхающие из окон выбрасывались прямо-таки на асфальт. Пять тысяч самоубийств в день. Я уж не говорю о травмах, переломах, вывихах на скользких тротуарах.
Варгин покачал сочувственно головой. Министр вдруг спросил:
— Значит, и вы поскользнулись?
— Да, именно поскользнулся, даже стыдно, — честно признался Варгин.
— Поскользнулись — и в глину, — подсказал министр.
— В глину, — осторожно подтвердил Варгин.
— Ах, право, в самом деле, что я привязался к вам с этой грязью? Будто нам больше не о чем поговорить, кроме как о розовой глине. Свидимся ли еще, неизвестно. Я ведь даже к вам привык. Вот не часто мы с вами виделись, а все хожу, думаю, где он, Варгин, неугомонная душа, земной человек? Честно скажу, надоели мне эти рожи унианистские. Долдонят себе чушь всякую, поговорить по-человечески не с кем, все так и носишь в себе. Да, а что делать? Скажи пойди кому-нибудь о своих сомнениях, печалях, горестях, в глаза смеяться будут, по плечу хлопать начнут и тут же продадут тебя ни за грош ни за копейку, за глаза ренегатом назовут, да еще и телегу начирикают. Смешные они: я же сам эти телеги и читаю. Смешные, но мерзкие. Обидно даже, что такое доброе дело с такой сволочью поднимать приходится. Не все, конечно, сволочи, но многие. Вот взять хотя бы поэта нашего незабвенного — Пэтри Пасху. Вы, наверное, Игорь Михайлович, уж позабыли про него?
Варгин действительно не сразу вспомнил, о ком речь.
— Ну как же, помните, на ужине у президента? Как это он там: «пускай Вселенная корчится, скрипя суставами на вираже…» Вот этот поэт на самом деле не поэт, а писатель. У него на два стишка пять анонимок приходится. При этом, заметьте, собрание сочинений к изданию готовит в десяти томах. Плодовит, собака. Не дай бог такому на перо попасть, так высветит — себя не узнаете. Вы простите меня, что к вам в жилетку.