- Паша, звони в скорую!
- Мам, ты что делаешь? !
А та уже крепко хватает мою руку и прижимает ее к ноге:
- Звони! Я держу ее.
Торопливо спешу перехватить инициативу:
- Мам не надо! Ну, подождите, подождите… Подождите, вот!
Отбившись, вырываюсь:
- Пап, подожди! Мам, помните, вот, помните мы ездили на озеро, мне тогда было 8 лет, я тогда наступил ногой на гвоздь? !
- Паша!
Отец кусает губы:
- Да, подожди, она же говорит .. .
- Что она говорит? ! Это все бред, я тебе говорю. Я, держу ее!
- Да мам, ну, не надо, ну.
Но она уже опять вцепилась мертвой хваткой в мои запястья. Я еще трепыхаюсь:
- Я Маша, это я, все нормально, а Рома через день приходит. Пап, ну скажи ты ей!
Но отец сдается… Приложив руку с телефоном к уху, повышает голос:
- Алло, скорая?
Неожиданный стук в дверь заставляет вздрогнуть, прервать схватку… И я открываю глаза, просыпаясь… Вокруг прежний вид моей спальни, кровать на которой я оказывается устроилась поджав под себя ноги и прикрывшись клетчатым пледом, сумка, прислонютая к ножке кровати, пустая чашка из-под чая на тумбочке, валяющаяся вешалка в другом углу постели…. Уф-ф-ф, слава богу, это все был сон… Стук повторяется и в приоткрытую щель просовывается Светкина голова:
- Филатова, ты на работу собираешься идти. Или будешь до обеда дрыхнуть?
Хлопаю заспанными глазами и никак не могу очухаться.
- А сколько времени?
- Скоро девять, начало рабочего дня.
- Сейчас… Слушай, не в службу, а в дружбу, кофе пока поставь, а?
***
И вот мы в гостиной, а я все никак не отойду от дурацкого сна, который чудится мне провидческим. Меня - в психушку! А известие, что меня вчера полдня вытаскивали из милиции за драку со Стужевым, вообще доводит до истерики. Меня всю колотит, добавляя визгу в истеричные слезливые причитания:
- Свет, я так больше не могу! У меня уже сил нет никаких! Дай, мне, пожалуйста, каких-нибудь таблеток. Я тебя очень прошу - я выпью их и засну на хрен, и чтобы это все закончилось!
Уж лучше совсем не жить, чем так! Подруга морщится:
- Маш, ну, прекрати, пожалуйста.
- Я не хочу прекратить… Я хочу это все прекратить! Понимаешь?!
Дорохина уходит за диван, не желая слушать мои вопли. Меня уже не остановить – накопившиеся раны кровоточат и жаждут облегчения:
- Господи, я как заяц, в которого из сорока ружей палят!
Светка только сопит:
- Фу-у-ух.
- Ты вообще, знаешь, как я сплю? Разведчик на задании крепче спит, чем я! Что за жизнь такая…. Как так можно жить?!
Пригорюнившись, зажимаю виски в ладонях…. Дорохина, обойдя диван, присаживается на поручень позади меня, и я вздыхаю, утомившись от собственной истерики и загибая пальцы, перечисляя:
- Я только и делаю, что вру, выкручиваюсь, притворяюсь. Это уже не моя жизнь! Я не хочу! Господи, пристрелите меня, кто-нибудь!
Воздев в последнем призыве глаза и руки к потолку и не дождавшись ответа, вновь роняю лицо в ладони и давая ход слезам. Почувствовав перелом в моих стенаниях, Дорохина вдруг вскакивает с поручня и несется на кухню:
- Так, подожди.
Быстро возвращается с каким-то пузырьком и ложкой, сцеживая на нее несколько капель:
- Так, вот… На, выпей!
С сомнением смотрю на подругу – неужели цианистый калий?
- Что это?
- Это… Успокоительное. Давай, сейчас полегчает, ну!
Откуда в нашем доме успокоительное? Отродясь ничего не было. Но яду она мне не даст, пожадничает, потому и отмахиваюсь, снова скукоживаясь:
- Свет, мне полегчает, если меня грузовик переедет, ясно?
Дорохина канючит:
- Маш, ну, пожалуйста, ради меня, а?… Ну, давай. Давай, давай, давай!
Икая, неуверенно отвожу волосы от лица и покорно тяну губы к ложке.
- Вот, молодец.
В голове совершенная пустота и сплошная слякоть… Светка присаживается рядом, продолжая бухтеть:
- И ты… Ты уж меня извини, но я все-таки повторюсь… Кхм… У нас два варианта - либо давить на милицию и искать Романа, чтобы вернуть его в больницу и надеяться, что он очнется, либо искать нового шамана, раз прежний уволился и уехал куда-то на Алтай.
Уткнувшись носом в ладони, снова начинаю реветь - оба варианта в никуда, в пустоту. Светлана вздыхает:
- Но, правда, тебе… Гхм… Ни один из этих вариантов не нравится.
***
Позвонив Насте и предупредив, что задерживаюсь, листаю свежую почту. Немного успокоившись, откладываю все эти газеты и журналы в сторону, усаживаясь по-турецки и открывая крышку ноута. Если шаман не идет к Магомету, то… Почему бы шаманов не поискать в инете? Набираю в поиске «подселение одного человека в другого, мужчины в женщину». Google выдает целую кучу ссылок. Глаза мельком скатываются по строчкам, ни на чем задерживаясь и не цепляясь. Рука с мышкой судорожно елозит по столу, перелистывая страницу за страницей.
- Так… Шестая клиника это не то... Профессор Абашаров, не то… Транссексуалы…
Нет уж, это совсем другая история.
- Х-х-х… Тем более не то.
Наконец вижу знакомое слово «магия» и зависаю:
- Так, вот оно!
Шлепаю мышкой на ссылку и оказываюсь на сайте какого-то Куньямы. А может какой-то. Ну, Куньяма, это все-таки, не Саббах. «Изгнание второй личности оккультными методами. Магия, история, услуги, контакты». Переварив немного информацию, придумав, как и что говорить, хватаюсь за переносную трубку телефона и набираю указанный в шапке номер. Пока идут длинные гудки еложу по дивану, усаживаясь поудобней.
- Кхм.
Наконец откликается автоответчик: «Здравствуйте. Господин Куньяма занят, оставьте ваше сообщение». Автоответчик это все же не живой человек, сбиваюсь и начинаю мямлить:
- А-а-а… Добрый день. Я хочу оставить сообщение для Куньямы… Меня зовут Маша…Вернее…
Блин, куда меня заносит? Еще в окно начни орать или с балкона, дура...
Поджав губы, перехожу к конкретике:
- В общем, неважно. Я наткнулась на ваш сайт в интернете и хотела бы записаться к вам на консультацию. Или может быть даже сразу на сеанс.
Нажимаю отбой. Надеюсь, ответная реакция последует и мне перезвонят.
***
Уже из машины снова перезваниваю волшебной Куньяме и, о чудо, именно сегодня и именно сейчас он свободен и готов провести обряд. Это меня немного настораживает, но, с другой стороны, случайность – это непознанная закономерность, и, может быть, именно в этот вечер проведение все делает для того, чтобы исполнилось мое желание! Офис колдуна оказывается в одной из квартир первого этажа обшарпанной многоэтажки, ни таблички с названием, ни очереди перед дверью. Все-таки, надежда умирает последней и я, вздохнув, нажимаю кнопку звонка. Спустя несколько секунд глухих трелей дверь распахивается и из темноты прихожей на меня смотрит странный мужик, завернутый с головой в коричневую простыню. Он молча разворачивается ко мне спиной, явно собираясь скрыться во мраке и я торопливо захожу внутрь.
- Оу… Добрый день.
Мужик оборачивается и невнятно спрашивает:
- Мария Филатова?
- Да, это я.
- Проходите.
Ссутулившись, он идет вперед, показывая дорогу… Черт, мне уже стремно – какие-то коридоры, тонущие во мраке, чуть освещенная комната впереди, так и кажется – сейчас высунется рука откуда-то сбоку, ухватит за плечо и выдернет за полоску света. На пороге комнаты останавливаемся, и мужчина таинственно указывает вниз глазами:
- Э-э-э… Извините.
- А! Разуться?
- Если, можно.