Склад, где прятали информатора, находился в конце тупика, за ржавыми воротами, которые когда-то были зелёными, а теперь покрылись слоем коричневой, шелушащейся ржавчины. Ворота охраняли двое людей Львовича. Один из них, молодой, с короткой стрижкой и квадратной челюстью, кивнул мне, пропуская внутрь. Второй, постарше, с седыми висками и усталыми глазами, молча открыл калитку.
Мы прошли во двор. Здесь было сыро и темно, бетонные плиты потрескались, из трещин пробивалась чахлая, жёлтая трава. В углу двора стояла ржавая бочка, наполовину заполненная мутной водой, и в ней плавал какой-то мусор — обрывки бумаги, пустые консервные банки.
Склад находился в глубине двора. Это было длинное, одноэтажное здание из красного кирпича, с маленькими, зарешеченными окнами и высокой, двускатной крышей, покрытой ржавым железом. Дверь была приоткрыта, и изнутри доносился запах рыбы, плесени и чего-то ещё, кислого, едкого.
Я вошёл внутрь, Бродислав за мной.
В помещении было темно. Единственный источник света — артефактная лампа, стоявшая на деревянном ящике в углу, — едва разгоняла полумрак. В воздухе висела густая, тяжёлая тишина, которую нарушало только моё дыхание и дыхание Бродислава.
В дальнем углу склада, на старом, продавленном диване, который когда-то был красным, а теперь стал грязно-бурым, сидел мужчина. Он был невысоким, щуплым, с седыми, давно не стриженными волосами, которые падали на лоб и закрывали глаза. Его лицо в ссадинах и синяках, левая рука забинтована, но бинты были грязными, старыми, и сквозь них проступала кровь, сухая, коричневая. Он держался спокойно, слишком спокойно для человека, которого избили и чуть не убили, и это спокойствие было неестественным, пугающим.
Рядом стоял Львович и ещё один служивый в форме, высокий, крепкий, с небольшой залысиной.
Увидев нас, покалеченный мужчина поставил кружку с водой, которую держал в здоровой руке, и выпрямился, внимательно разглядывая меня. Его глаза были маленькими, глубоко посаженными, и в них, в самой глубине, мерцал холодный, цепкий ум.
— Ты тот самый Росомахин? — спросил он, и голос его был хриплым, сорванным, будто он много кричал, или ему пережали горло. — Андрей?
— Тот самый, — ответил я, садясь на деревянный ящик напротив него.
Он посмотрел на меня долгим, изучающим взглядом. Потом перевёл взгляд на Бродислава, который стоял у двери, скрестив руки на груди, и снова посмотрел на меня.
— Я хотел убедиться, что ты не из них, — сказал он. — Ты не похож. У тебя глаза другие.
— Рассказывай, — сказал я, не тратя времени на пустые разговоры. — Времени мало.
Он помолчал, собираясь с мыслями. Потом начал рассказывать.
Говорил он медленно, с трудом подбирая слова, иногда замолкал на несколько секунд, будто вспоминал что-то, что хотел забыть. Я слушал, не перебивая, и передо мной постепенно складывалась картина, которая пугала своей масштабностью.
Он работал на гильдию пять лет. Возил товар из порта на склады, разгружал контейнеры, оформлял бумаги. Никогда не задавал вопросов. Это было главное правило — не задавать вопросов, не совать нос не в свои дела, не запоминать лиц. Он соблюдал правило, и гильдия платила ему за это неплохие деньги.
Но месяц назад всё изменилось. Он увидел, как грузили контейнеры с живыми монстрами и людьми. Он не знал, откуда их привезли, не знал, куда их отправляют. Живые люди в контейнерах оказались для него красной линией. Работорговля в России была запрещена и наказывали провинившихся очень жёстко.
— Я понял, что впутался в что-то серьёзное, — сказал он, и в его голосе впервые прозвучали эмоции. Не страх, нет. Усталость. — Хотел сбежать, благо накопления уже были. Но гильдия узнала.
Его схватили, избили, хотели убить. Но теперь он сбежал. Как именно — не сказал. Только покачал головой, когда я спросил, и ответил:
— Не важно. Важно то, что я жив. И я хочу, чтобы они ответили.
— Кто руководит операциями в Ейске? — спросил я.
— Ветров, — ответил он. — Это кличка. Настоящего имени никто не знает. Он появляется в городе раз в две недели, встречается с нужными людьми в ресторане «Старый маяк» на набережной. Высокий, худой, всегда в чёрном. Лысый. Лицо я запомнил.
— А заказчик? — спросил я. — Кто заказал кражу у меня?
Информатор помолчал. Его пальцы, лежавшие на колене, дрожали мелкой, нервной дрожью, и он сжал их в кулак, чтобы унять.