Roter Mars

Frank grinste über ihr Gejohle. Er war wieder in Amerika. Er fragte sie, was sie sonst noch auf dem Mars getan hätten. Einige hatten auf dem Gipfel von Pavonis Mons Kernreaktoren gebaut, wo der Raumlift herunterkommen würde. Andere hatten an der Wasserleitung gearbeitet, die von Noctis bis Pavonis den östlichen Tharsisbuckel hinaufführte. Praxis, die federführende Transnationale für den Aufzug, hatte viele Interessen am ›Arsch‹, wie sie es nannten. »Ich habe an einem Westinghouse gearbeitet oben auf dem Compton-Wasserreservoir unter Noctis, von dem man annimmt, dass es soviel Wasser enthält wie das Mittelmeer. Und die ganze Energie dieses Reaktors war für eine Anzahl von Befeuchtern bestimmt. Tolle zweihundert Megawatt im ganzen. Es sind die gleichen Befeuchter, wie ich als Kind einen in meinem Schlafzimmer hatte, nur brauchen sie je fünfzig Kilowatt. Gigantische Rockwell-Ungetüme mit Einzelmolekülverdampfern und Düsenturboaggregaten, die den Nebel aus tausend Meter hohen Kaminen blasen. Einfach unglaublich. Eine Million Liter Wasserstoff und Sauerstoff jeden Tag in die Luft geblasen.«

Ein anderer hatte eine neue Zeltstadt im Echuskanal unter Overlook gebaut. »Die haben dort ein Wasserreservoir angezapft, und in der ganzen Stadt gibt es Springbrunnen mit Statuen darin, Wasserfälle, Kanäle, Teiche, Schwimmbecken und so weiter. Es ist ein kleines Venedig da oben. Und auch große Wärmedämmung.«

Das Gespräch wandte sich dem Fitnessraum zu, der gut ausgestattet war mit Maschinen, die ihre Benutzer in die Lage versetzen sollten, für die Erde bereit zu bleiben. Fast alle waren bestrebt, einen strengen Trainingsplan einzuhalten, mindestens drei Stunden täglich. »Wenn du aufgibst, bleibt du hier hängen, nicht wahr? Und wozu ist dann dein Sparkonto gut?«

»Das wird schließlich legal werden«, sagte ein anderer. »Wo die Leute hingehen, wird der amerikanische Dollar sicher folgen.«

»Ich dachte, der Vertrag verböte hier den Gebrauch von Geld der Erde«, sagte Frank.

»Der Vertrag ist ein Kasperltheater«, sagte einer und machte Klimmzüge.

»So tot wie Bessie, das Langstreckenschwein.«

Sie blickten auf Frank, alle in den zwanziger und dreißiger Jahren, eine Generation, mit der er nie viel gesprochen hatte. Er wusste nicht, wie diese Menschen aufgewachsen waren, was sie geformt hatte, an was sie vielleicht glaubten. Die nur allzu vertrauten Akzente und Gesichter könnten täuschen, und taten das wahrscheinlich auch. »Meint ihr das?« fragte er.

Einige schienen mehr als die übrigen zu merken, dass er mit dem Vertrag zu tun haben könnte bei all seinen anderen historischen Anklängen. Aber den Mann mit den Klimmzügen kümmerte das nicht. »Wir sind hier aufgrund eines Handels, den der Vertrag für illegal erklärt, Mann. Und das geschieht überall. Brasilien, Georgien, die Golfstaaten, alle Länder, die gegen den Vertrag gestimmt haben, lassen die Transnationalen herein. Es ist unter den Gefälligkeitsflaggen ein Wettbewerb, wie gefällig sie sein können! Und UNOMA liegt flach auf dem Rücken mit gespreizten Beinen und sagt: Mehr, mehr! Menschen landen zu Tausenden, und die meisten werden von Transnats beschäftigt. Sie haben ihre staatlichen Visa und Fünfjahresverträge, einschließlich Rehabilitationszeit, um wieder erdentauglich zu werden und so weiter.«

»Zu Tausenden?« fragte Frank.

»O ja! Zu Zehntausenden.«

Er merkte, dass er lange nicht mehr ferngesehen hatte.

Ein Mann mit Stemmübungen sprach, während er die ganze Zeit die Stange mit schwarzen Gewichten stemmte. »Ich werde bald die Fliege machen — eine Menge Leute mögen es nicht — nicht gerade Oldtimer wie du — ein ganzer Haufen Neuankömmlinge auch sie verschwinden in Massen — ganze Betriebsgruppen — manchmal ganze Städte — bin zu einer Mine in Syrtis gekommen — vollkommen leer — alles Nützliche weg — komplett ausgeräumt — sogar Zeug wie Schleusentüren — Sauerstofftanks — Toiletten — Zeug, das Stunden gedauert hat loszumachen.«

»Warum haben sie das gemacht?«

»Zu den Eingeborenen gehen!« erklärte einer mit Liegestützen. »Von deinem Genossen Arkady Bogdanov abgeworben.«

Von unten her sah der Mann Frank ins Gesicht. Ein großer breitschultriger Kerl mit einer Adlernase. Er sagte: »Die Leute kommen hierher, und die Kompanie bemüht sich, einen guten Eindruck zu machen. Gymnastik, gutes Essen, Freizeit und alles; aber es läuft immer darauf hinaus, dass sie einem alles vorschreiben, was man zu tun und zu lassen hat. Alles ist geregelt, beim Aufwachen, beim Essen, beim Scheißen. Es ist so, als hätte die Navy den Club Med übernommen, verstehst du? Und dann kommt dein Kumpel Arkady und sagt uns: Jungs, ihr seid Amerikaner, ihr solltet frei sein, dieser Mars ist die neue Grenze, und ihr müsst wissen, dass einige von uns ihn so behandeln.

Wir sind keine Roboter-Software, sondern freie Männer und machen unsere eigenen Gesetze auf unserer eigenen Welt. Und das ist es, Mann!«

Der Raum, prasselte vor Gelächter. Jeder hatte innegehalten, um zuzuhören. »Das ist der Trick! Die Leute kommen hierher und sehen, dass sie reglementierte Software sind und hier vielleicht für immer hängen bleiben. Sklaven, Mann! Elende Sklaven! Und glaub mir, das kotzt eine Menge an. Sie sind bereit zurückzuschlagen, das kann ich dir sagen. Und das sind die Leute, die verschwinden. Wird eine ganze Menge sein, ehe alles vorbei ist.«

Frank sah zu dem Mann hinunter. »Warum bist du nicht verschwunden?«

Der Mann lachte kurz und pumpte wieder seine Gewichte.

»Sicherheit«, rief jemand von der Nautilusmaschine.

Der Gewichtsheber war anderer Ansicht. »Die Sicherheit ist schlapp. Aber du musst etwas haben, wohin du gehen kannst. Sobald Arkady auftaucht — weg!«

Der Liegestützler sagte: »Ich habe mal ein Video von ihm gesehen, wo er darüber redete, dass Farbige sich besser für den Mars eignen als Weiße, weil wir besser mit dem UV zurechtkommen.«

»O ja, o ja!« Alle lachten darüber, zugleich skeptisch und belustigt.

»Das ist alles Mist, aber zum Teufel, warum nicht?« sagte der Liegestützler. »Warum nicht? Nenne es unsere Welt. Nenne es Nova Africa. Sage, dass kein Boss es uns diesmal wegnehmen wird.« Er lachte wieder, als ob alles, was er gesagt hatte, nur eine ulkige Idee gewesen wäre, oder aber eine heitere Wahrheit, eine so entzückende Wahrheit, dass man schon laut lachen musste, wenn man sie aussprach.

Und so ging Frank spät in der Nacht zu den arabischen Rovern zurück und machte mit ihnen weiter.

Aber es war nicht mehr dasselbe. Er war in die Zeit zurückgerissen, und jetzt bereiteten ihm die langen Tage in dem Schürfer nur Unbehagen. Er schaute das Fernsehen an. Er machte einige Anrufe. Er hatte sein Amt als Minister nie aufgegeben. Das Büro wurde in seiner Abwesenheit vom Staatssekretär Slusinski und dem Stab geführt; und er hatte ihnen mit Telefonieren genug geliefert, ihn zu decken, indem sie Washington sagten, dass er arbeitete, dass er Grundlagenforschung betriebe und dann, dass er einen Arbeitsurlaub nähme und dass er als einer der Ersten Hundert da draußen umherwandern müsste. Das hätte nicht viel länger gedauert; aber als Frank Washington direkt anrief, war der Präsident erfreut, und in Burroughs sah der erschöpft wirkende Slusinski richtig glücklich aus. Tatsächlich schien sich das ganze Büro in Burroughs zu freuen, dass er zurückzukehren beabsichtigte, was Frank einigermaßen erstaunte. Als er Burroughs verlassen hatte, enttäuscht von dem Vertrag und bekümmert wegen Maya, hatte er geglaubt, ein miserabler Chef gewesen zu sein. Aber sie hatten ihn fast zwei Jahre lang gedeckt und schienen froh zu sein zu hören, dass er zurückkäme. Die Menschen waren seltsam. Ohne Zweifel die Aura der Ersten Hundert. Als ob das eine Rolle spielte.

Also kehrte Frank von seinem letzten Schürfausflug zurück und saß an diesem Abend in Zeyks Rover, schlürfte seinen Kaffee und lauschte ihrem Gespräch — Zeyk und AI-Khan und Yussuf und die übrigen und ein- und ausgehend Nazik und Aziza. Es waren Menschen, die ihn akzeptiert hatten, die ihn in gewisser Weise verstanden. Nach ihrem Codex hatte er getan, was notwendig war. Er entspannte sich in dem Strom von Arabisch, immer noch durch Mehrdeutigkeit verwirrt. Lilie, Fluss, Wald, Lerche, Jasmin — Wörter, die eine Waldo-Hand bezeichnen könnten, ein Rohr, eine Art Böschung, Teile von Robotern. Oder vielleicht wirklich nur Lilie, Fluss, Wald, Lerche, Jasmin. Eine wunderschöne Sprache. Die Sprache des Volkes, das ihn aufgenommen hatte und ihm Ruhe gab. Aber er würde fortgehen müssen.