Артефакт? Ответы? Сила?
Рука потянулась к мечу. Я сделал полшага.
И остановился.
— Не стоит, — сказал я себе вслух. — Не сегодня. Я уже взорвал одного мёртвого. С богами лучше — не торговаться. Даже если они — пыль.
Я поклонился — не им. Месту. Его возрасту. Молчанию. Предупреждению.
И пошёл к пролому.
Свет становился всё ярче. За ним — выход. Скалы. Свежий воздух. Свобода.
И наверняка… новые враги.
Но по крайней мере теперь я знал, что пережил ещё один круг, ещё один бой, ещё одну бездну.
Пусть этот храм и остался позади.
Пусть боги молчат.
А я — всё ещё иду.
Свет ослепил меня в первые секунды. После часов в подземелье глаза отказывались верить, что небо снова над головой, а ветер — настоящий.
Я успел сделать только пару шагов из пролома, прежде чем услышал щелчок.
— Стоять.
Я замер. Меч — в ножнах, щит — за спиной. Вытащить не успею.
Вокруг, из скал, оврагов, кустов — вышли сектанты. Больше десятка. Те самые. Остатки отряда, который выжил после моего маленького фейерверка в лагере.
Все в чёрно-красных мантиях. Лица — закрыты. Но я чувствовал: улыбаются.
— А вот и наш герой, — проговорил один. Голос — как мёд с ядом. — Цел, жив, и, похоже, без присмотра.
— Судьба подвела, — буркнул я. — Бывало и хуже.
— Нам-то, может, и да. А тебе... — он наклонил голову. — Вопрос философский. Вот ты разрушил лагерь, убил нашего чудища, ранил братьев.
Он развёл руками.
— Просто убить — скучно. Это... не компенсирует моральный ущерб.
— Есть предложение, — сказал я и кивнул за спину. — Идите вы все нафиг.
— А я пойду вот туда. Только, умоляю, не заставляйте меня возвращаться в тоннель, откуда я вылез.
Они переглянулись.
— Почему? — хмыкнул один. — Что там? Демон? Ловушка? Ещё одна твоя игрушка?
Я вздохнул.
— Нет. Старик. Сумасшедший. Маг.
— Руины старые, глубокие, а он не даёт к ним притронуться. Реагирует быстро. Сначала кричит, потом светится, потом… не успел проверить, что потом. Ушёл по-хорошему.
Повисла пауза. Один из сектантов сзади присел на корточки, провёл пальцем по земле.
— Он не врёт, — сказал он тихо. — Магия там есть. Старого типа. Живёт сама по себе.
— И след оттуда идёт. Только один.
— Хм... — протянул тот, что был впереди. — Выходит, мы нашли доступ к нетронутым залам, куда никто не совал нос? И всё из-за тебя?
Я пожал плечами.
— Может, повезёт. Может, сгорит кто-нибудь первым.
Он рассмеялся.
— Весёлый ты. Жаль, что это не спасёт.
Он махнул рукой.
— Связать. Живым пригодится. А потом решим — что с тобой делать, когда вычистим руины.
Меня связали артефактным жгутом — светящаяся печать оплела руки, будто из воздуха. Жгло кожу, но не обжигало. Просто напоминало: не рыпайся.
— Не переживай, — сказал один из них. — Ты же хотел избежать тоннеля. Мы тебе его устроим с сопровождением. Почётный эскорт, всё как положено.
Я скривился.
— А можно тогда ещё и ковёр? Или хотя бы табличку: "Не кормить"?
Они только хмыкнули. И поволокли меня вперёд.
В руины.
К старому магу.
К тому, от кого даже я предпочёл удрать.
Проход становился всё уже. Стены — всё гладче. Арки — древнее. В начале пути сектанты шли уверенно, с лёгкой бравадой. Но теперь…
— Уже два часа ходим по этим камням, — проворчал один.
— Снова развилка. Опять пусто, — отозвался другой.
— Ты говорил, тут старый маг, — один из них ткнул пальцем мне в бок. — Где он?
Я усмехнулся, не сбавляя шага.
— Я говорил, не лезьте сюда. Вы же, как все умные, решили: "Ага, маг — значит сокровища".
Я оглянулся.
— А теперь идёте по кишке из камня, где даже пауки перед смертью от скуки решили вымереть.
— Ты дерзкий, учитывая, что связан, — процедил сектант с рунами на лице.
— Я уставший. А дерзкий я даже когда сплю, — буркнул я.
— Но вы, правда, могли просто пойти нафиг. Это, кстати, был мой первый совет. Бесплатный, между прочим.
Один из сектантов, шедший сзади, сплюнул.
— Он специально нас водит кругами. Это всё ловушка. Надо было убить сразу.
— Да-да, конечно, — кивнул я. — Потому что все местные обитатели руин просто мечтают заманить к себе дюжину фанатиков, чтобы потом…
Я сделал вид, что задумываюсь.
— А, нет. Они обычно сжигают таких на входе. Ну, ничего. Скоро убедитесь.
Молчание стало плотнее. Шаги — тяжелее. Магический свет от артефактов сектантов плясал по стенам, делая их похожими на чешую мёртвого змея.
Старика всё ещё не было видно.
И сокровищ — тоже.
И всё же, внутри у меня было ощущение, будто что-то уже смотрит.
Ждёт.
Переход за переходом. Каменные стены — будто дышащие, пульсирующие в ритме чужой, древней магии. Мы шли всё глубже, и каждый шаг отзывался под ногами пустым эхом, как стук в гробницу, которую следовало бы оставить в покое.
— Где все? — пробормотал один из сектантов. — Слева было двое, за нами трое…
И тут щелчок.
Стены дрогнули. Потолок будто выдохнул, и с глухим стоном две массивные плиты сместились, отсекая нас от остальных. В коридоре остались только я и двое сектантов — один со светящимся посохом, другой с клинком, выдранным, похоже, из чьего-то жертвенного алтаря.
— Что за… — начал один.
И тут воздух сгущается. Холод поднимается от пола, как туман, но без влаги. Просто сила, древняя, уплотнённая временем. Пространство дрожит, искажается, и из полумрака вплывает фигура.
Он уже не казался тем старым, трясущимся сумасшедшим. Сейчас он — величественен и опасен, как буря, запертая в человеческом теле. Глаза светятся тусклым янтарём, вокруг ладоней — пульсирующее плетение, будто руны срослись с кожей.
— Ну наконец, — хрипло сказал он. — Давно ко мне тёмные не заглядывали.
Он смотрит на сектантов, как на грязь на сапоге, потом — на меня.
Сектанты подняли оружие — один даже начал говорить, но не успел.
Щелчок пальцев.
Они обрушились на колени, глаза закатились, тела вжались в землю. Посох погас. Меч звякнул о камень.
— Молчи. — Голос старика прозвучал не громко, но пробрал до костей. — Тысячелетия назад таких, как вы, я превращал в золу. И что изменилось? Снова ползёте за тайным, не понимая смысла.
Он прошёлся вдоль стены, не глядя больше на сектантов.
— Тебя не трону, — бросил он через плечо мне. — Пока ты не переступишь.
— Переступлю… что? — спросил я, тихо, сдерживая дрожь в коленях. Магия была слишком близко, слишком живая.
Он остановился.
— Линию. Грань. Себя.
Он снова посмотрел на меня. Теперь — внимательно.
— Но ты и так на грани, не так ли?
Пауза повисла в воздухе. Один из сектантов дернулся — вяло, будто вспомнил, что он вообще существовал. Старик лишь качнул головой, и того снова вдавило в пол.
— Разделение активировано, — сказал он себе. — Осталось… посмотреть, кто дойдёт.
Потом он повернулся и пошёл обратно в тень.
— Идём. Тебе ещё рано умирать.
— Или… слишком рано понимать.
И шаг за шагом исчез в полумраке, растворяясь, как сон на рассвете.
А я остался.
Со связанными руками.
С обездвиженными сектантами.
И с ощущением, что теперь всё только начинается.
Я не успел сделать и пары шагов по коридору, как воздух снова задрожал. Тот самый холод вернулся, но теперь без гнева — скорее с вниманием, будто на меня смотрели из-за шахматной доски.
Из темноты снова вышел старик.
Он двигался легко, без напряжения, несмотря на возраст. В его взгляде уже не было прямой враждебности — только ирония и что-то похожее на скуку.
— Думаешь уйти так просто? — произнёс он, почти лениво. — Нет-нет. Ты мне пригодился.
Я остановился, не дергаясь, но уже чувствуя, как правая нога машинально ищет устойчивую позицию — на случай боя.
— Пригодился… для чего?