— А черт его знает. Кажется, в тачке.
Я вытащил свой сотовый и набрал номер мобильного телефона Артиста. После третьего гудка в трубке раздался голос Томаса:
— Это кто мне звонит? Или это не мне звонят?
— Тебе, Фитиль, тебе! — заорал Муха.
— Тихо! — приказал я. — Томас, ты слышишь меня?
— Слышу, Серж. Хорошо слышу.
— Ты где?
Он назвал какую-то эстонскую улицу.
— Я знаю, — кивнул водитель.
— Жми туда. Томас, слушай меня внимательно. Не перебивай. Быстро останови тачку и открой багажник. Телефон не клади.
— Открыл, — через полминуты сообщил Томас.
— Коробку, завернутую в синий халат, видишь?
— Вижу.
— Разверни халат.
— Развернул. Тут какая-то зеленая железяка.
— Сними крышку. Она за защелках. Отщелкни.
— Отщелкнул.
— Что видишь?
— Часы. Электронные. С цифрами.
— Какие цифры?
— Ноль, потом двоеточие, потом семнадцать.
— Двоеточие мигает? — спросил я в надежде на чудо.
— Мигает! — радостно известил Томас. — Уже шестнадцать.
Не случилось чуда. Отсчет шел. До взрыва оставалось шестнадцать минут.
— Странные часы, — сказал Томас. — Они идут задом наперед.
— Это не часы.
— А что?
— Заткнись и слушай. Есть поблизости какой-нибудь пустырь?
— Какой пустырь, Серж? О чем ты говоришь? В Таллине нет пустырей!
— Быстро садись в машину и выезжай из города.
— Как из города? — запротестовал Томас. — А «скорая» для господина Вайно?
— Ему не нужна «скорая». Выезжай как можно быстрей. Потом оттащишь коробку подальше от дороги и сразу уезжай. Телефон не отключай. Поставь в гнездо на панели. Понял?
— Понял. Уже еду. Я спросил, что это за часы. Ты не ответил.
— Это не часы. Это фугас.
— Фугас — это бомба?
— Да, бомба. Она рванет через пятнадцать минут.
— Бомба? Надо же. Откуда она взялась? Вы что, все время возили ее в машине? Серж, это очень неразумно.
— Рви из города! — рявкнул я.
— Не успеет, — сказал водитель.
— Успею, — возразил Томас. — На такой тачке успею. Значит, с господином Вайно все в порядке? Я очень рад. Если бы он заболел, пришлось бы отложить свадьбу. А мне бы этого не хотелось. А вдруг Рита передумает?
— Я не передумаю, — сказала Рита. — Томас Ребане, я не передумаю. Но ты поспеши. Как будто едешь на нашу свадьбу.
— Спешу. Уже сто двадцать. Больше нельзя — много машин.
— Ты где? — спросил я.
Он назвал какую-то улицу, тоже эстонскую.
— Может успеть, — заметил водитель. — Нам за ним?
— За ним.
— Сто тридцать, — сообщил Томас. — Рита Лоо, я лечу к тебе на крыльях любви со скоростью сто тридцать километров в час! Вот черт! Тьфу, бляха-муха!
— В чем дело?
— Мент! Мент привязался! Стоял с радаром, а теперь едет за мной!
— Отрывайся!
— Сейчас. Сейчас выскочу из города и оторвусь. Еще один! Да что им, нечего делать?
— Жми, Фитиль! Жми! — завопил Муха.
— Я жму. Сто сорок. Я уже за городом. Только впереди пост. Они сообщат, перекроют шоссе. Они привязались, потому что видят — тачка дорогая. Значит, с меня можно хорошо поиметь.
— У тебя тринадцать минут.
Муха вырвал у меня трубку.
— Фитиль, слушай меня. На дороге много машин?
— Не так много.
— Съезжай за обочину, бросай тачку и рви когти со страшной силой!
— Не могу. Менты остановятся и их взорвет.
— Объяснишь им по-быстрому что к чему!
— Муха, ты не перестаешь меня удивлять. Может, российским ментам и можно объяснить что-нибудь по-быстрому, а эстонским нельзя. Пока я буду им объяснять, бомба взорвется.
— Тогда тормози и рви из машины в поле! Они кинутся за тобой!
— Никогда! Русские менты кинутся. Это может быть. Но не эстонцы. Эстонцы не кинутся. Эстонцы остановятся и начнут обсуждать, стоит ли им за мной кидаться. Пока они будут обсуждать, я уже убегу далеко. И они решат, что кидаться не стоит. Потому что я все равно вернусь к своей тачке. Так как это дорогая тачка. Они останутся возле тачки и будут ждать, пока не взорвутся.
— Да и хер с ними, если они такие мудаки!
— Муха, ты не прав. Дорожные полицейские тоже люди. С этим утверждением, возможно, согласятся не все. Но это мое личное мнение. Я его никому не навязываю.
— Томас! — крикнула Рита. — Томас Ребане! Думай о себе! Думай о нас! Тормози и беги!
— Рита Лоо, а я о ком думаю? О нас я и думаю. Мы не будем счастливыми, если между нами в постели будут лежать трупы дорожных полицейских. Четыре трупа дорожных полицейских. Это немножечко многовато.
— Придурок! Томас Ребане, ты придурок!
— Ты мне тоже очень нравишься, Рита Лоо. Ну вот, а что я вам говорил? Впереди пост, шоссе перекрыто. Я разворачиваюсь. Попробую прорваться на набережную. Там выкину фугас в море. Если он взорвется в воде, никого же не зацепит?
— Жми к набережной, — приказал я водителю.
— Серж, я тебя вот о чем все хотел спросить. Я жму, а ты объясни. Ты что-то говорил про ситуацию гражданской войны у нас в Эстонии. Это как?
— Проехали.
— Это хорошо. А как насчет оккупации? То есть, в смысле российских миротворческих сил?
— Тоже проехали.
— И это хорошо. Все эти присоединения, разъединения, ничего хорошего из этого не бывает. Дерево должно расти снизу, из земли. А когда его втыкают сверху, чего же удивляться, что оно не растет? Сколько у меня?
— Восемь с половиной минут.
— Нормально. И еще. Альфонс Ребане — он был?
— Был.
— Точно?
— Точно.
— Кем он был?
— Кто кем его захочет увидеть, тем он и был.
— Надо же, за мной гонятся уже четыре ментовских тачки. До чего же люди корыстны! Прямо противно. Сейчас я от них оторвусь. Подворотнями. Сейчас-сейчас!
— Оторвался?
— Вроде да.
— Где ты?
— Сейчас выскочу к Домскому собору. Все, выскочил.
— Людей много?
— Возле собора никого. На тротуарах есть.
— Подгоняй тачку к собору и вали.
— Ты что, Серж?! Это же святыня! Домский собор — это святыня эстонского народа. Бомба его разрушит. Я никогда не прощу себе, если бомба его разрушит. Я не хочу войти в историю Эстонии как человек, который взорвал Домский собор.
— Восстановят твой долбанный собор! — завопил Муха. — А тебя, мудака, не восстановят!
— Олег прав! — крикнула Рита больным голосом. — Томас! Олег прав!
— Нет, Рита Лоо, он не прав. Он так говорит, потому что он не эстонец. А я эстонец. И мы не будем с тобой счастливыми, если в постели между нами будет стоять Домский собор.
— О Господи! — сказала она. — Господи, помоги нам!
— У тебя осталось пять минут, — предупредил я.
— Это ничего. Это много. Успею доехать до набережной. Там сброшу тачку в море. Потому что вытащить бомбу уже не успею. Артист, тебе не жалко тачку?
— Мудак! — рявкнул Артист. — Мне тебя жалко!
— Меня? Я тронут. Да, мне приятно это слышать. От тебя особенно приятно. Потому что ты человек несентиментальный. Меня только в детстве жалели. Матушка. Она говорила: ну в кого ты такой урод? Я рос очень мечтательным ребенком.
— Не болтай, твою мать! — едва ли не взвыл Артист. — Жми на газ!
— Я жму. Это мне не мешает. Это меня отвлекает. Серж, а откуда взялась эта бомба?
— Не знаю.
— Не знаешь? Или не хочешь сказать?
— Не знаю.
— Но ты узнай. Это же интересно.
— Постараюсь узнать, — пообещал я.
— Все, я на набережной, — возвестил Томас. — Ах ты, какая досада! Полно людей. И парапет, совсем забыл про парапет! Жму в порт. Твою мать! Менты опять прицепились! Ну что за народ! Сколько у меня?
— Две с половиной минуты.
— Это уже не так много. Рита Лоо, ты меня слышишь?
— Да, я тебя слышу.
— Я вот что хочу тебе сказать… Наконец-то повезло. Хоть на причал прорвался.