Глава 1
— Овца криворукая, — кричит охранник, вытаскивая меня из машины, — Насосала на права или что?
Руки трясутся. Все в тумане.
Тихо прихожу в себя, вырываясь из лап какого-то бугая в черном костюме.
Я только отпраздновала двадцатилетие, мы с мамой собрали первый взнос на мой подарок — малюсенький старенький фиат, как я спустя месяц врезалась в задницу BMW.
Мне пиздец.
Зарплаты ресторана еле хватает на аренду квартиры в Москве и кредит на машину, а теперь…
Смотрю на задницу огромной сияющей машины с затемненными стеклами. Хорошенько я въехала, придется менять.
Я уже мысленно продумываю, что мне сделать: можно жить в своей машине и не снимать квартиру. Или совсем в деревню уехать, а на учебу ездить. Но бензин не дешевле встанет.
Да что я переживаю, страховка же покроет… Покроет же?
Ой, мамочки.
Бугай направляется в мою сторону, я автоматически делаю шаг назад.
— Чё глаза вылупила? — кидает бугай, — Бабло доставай.
— У меня нет, — отвечаю дрожащим голосом и сглатываю, — Я сейчас вызову гаи и страховую.
Начинаю судорожно искать номер страховой, но мысли путаются.
Вижу боковым зрение, как чуть приоткрытое окно на заднем сиденьи бэхи опускается, и краем глаза замечаю сидящего там мужчину. Только чёткие очертания лица и темные очки, но уже от них мурашки.
Только бы не преступники какие-то, думаю про себя, пролистывая ленту контактов.
Да где эта гребанная страховка.
— Кир, — бросает властный голос из машины.
Бугай тут же идет к нему. Значит бугай или охранник или водитель.
Руки трясутся, нахожу номер страховой.
Выдыхаю. Нажимаю на трубку и подношу к уху.
Бугай направляется ко мне.
— Я уже звоню в страховую, — мило улыбаюсь я бугаю, чтобы дать знать, что все хорошо.
Бугай выхватывает телефон и сбрасывает звонок.
— Вы что? — жалобным голосом пищу я, — Нам же нужно страховую позвать.
— Ключи давай, — бесцеремонно кидает бугай.
Я замираю на месте.
— Ты оглохла, курица? — бугай делает шаг в мою сторону, — ключи давай.
Я медленно поворачиваю голову в сторону водительского кресла. Ключи остались в замке зажигания.
Бугай кивает в сторону бэхи, а сам садиться в мою машину.
— Эй, вы что творите? — начинаю я и хватаю его за рукав, — Выходите из моей ма...
Кажется, он даже не заметил моих попыток остановить его.
В этот момент сзади подходит еще один такой же и хватает меня за руку. Запястье сжимается в тисках.
— Отпусти, — барахтаюсь я, — Он машину мою крадет, она же в кредите. Да что вы за люди. Помогите!
Слезы сами выступают на лицо.
Второй бугай тащит меня к бэхе. Я упираюсь в землю, почти падаю, но моего веса не хватает. Он одним движением закидывает меня на заднее сиденье машины и захлопывает дверь.
Я дергаю ручку, но дверь уже заблокирована.
— Вы что творите? — кричу я, совершенно игнорируя мужчину на заднем сиденьи, — Посреди бела дня!
Машина трогается.
— Я буду кричать! — я почти перехожу на визг.
— Успокойся! — мужчина рядом со мной произносит ровным властным голосом, почти рычит.
Я вжимаюсь в сиденье.
Внимательно смотрю на него. В упор.
Мужчина смотрит прямо.
Он огромный, головы на две меня выше. Широкие плечи. Дорогой костюм. Итальянская ткань. В этом я разбираюсь, не зря учусь на модельера. А как от него пахнет.
Я точно попала.
У этого миллионы, а машина, в которую я въехала стоит, наверное, ого-го…
Я сглатываю, моё дыхание прерывистое.
— Извините, дяденька, — говорю я, — Можно я маме позвоню?
Мужчина начинает улыбаться и переводит на меня взгляд, напрягая скулы:
— Дяденька?!
Блин, да что я сама несу. Какой еще дяденька! Мне что, пять лет?
— Я не то хотела сказать, — начинаю я, стараясь говорить уверенно, — У меня ваши телефон забрали, можно я маме позвоню, у нее номер страховой есть.