Она смеется.
— Что? Скучной старой учительницей английского языка! Нет, тебя ждет гораздо более впечатляющее будущее, я могу сказать. Что ж, удачного семестра, моя дорогая.
— Спасибо, мисс Бейли.
Я останавливаюсь у двери.
— Кстати, кто это будет?
— Твой счастливый ученик?
Я смеюсь.
— Да, мой счастливый наставник.
— Мм, — она проверяет свой компьютер. — Эван Найт.
Все мое тело погружается в лед.
— Кто? — спрашиваю я, хотя все прекрасно слышал.
— Эван Найт, — она поднимает глаза от своего компьютера. — Ты его знаешь?
Лед, из которого я состою, трескается и разлетается на осколки. Я едва могу пошевелиться.
— Нет, — слабо отвечаю я. — До встречи, мисс Бейли.
А потом я убегаю, пытаясь удержать кусочки себя вместе достаточно долго, чтобы мисс Бейли не увидела, как я распадаюсь на части.
И тогда вся боль от слов Эвана сегодня утром, от всех жестоких вещей, которые он когда-либо говорил мне, и самая старая боль из всех — боль предательства — все это возвращается, как удар.
Первая встреча Софи и Эвана
Это моя третья неделя в Спиркресте, и все это время идет дождь. Я знаю, потому что почти каждый урок смотрю в окно. Я смотрю на нависшую линию деревьев, на тусклую стену бесформенных облаков, на туман, прилипший к углам здания, как холодное дыхание в холодный день.
Голос возвращает меня к реальности. Он повторяет вопрос уже в третий раз.
Я вздыхаю и поворачиваюсь. — Нет, мои родители не работники чистки.
— О.
У девочки рядом со мной длинные, идеально завитые волосы, густые ресницы и чистая кожа. Она не похожа на девятиклассниц из моей старой школы. И уж точно она не похожа на меня. Ее манеры отточены, и она говорит с какой-то задумчивой растерянностью, которая, как я уверена, позволяет ей многое спускать с рук.
— Но ведь они работают в школе? — спрашивает она.
Когда мои родители наконец убедили меня поехать в Спиркрест (ну, не столько убедили, сколько заставили), они пообещали, что никто никогда не узнает, что они работают в школе.
— А дети не будут удивляться, почему нормальный человек ходит в их школу? — спрашивала я, будучи наивной восьмиклассницей.
— Они нормальные дети, — ответили мои родители, — просто их родители богаче, чем у других. Вот и все.
Конечно, они врали.
Дети из Спиркреста настолько далеки от нормальности, что я вообще не считаю их за детей. Большинство из них даже не выглядят как подростки. Они выглядят отполированными и синтетическими, как роботы, созданные для того, чтобы выглядеть как подростки, но со всеми параметрами, выкрученными на сто. Они высокие, стройные, атлетически сложенные, жутко красивые. Ослепительно белые зубы, стеклянная кожа, кукольные глаза.
Не только девочки, но и мальчики. Даже в девятом классе у них уже видны очертания мышц, и они ходят с самоуверенной походкой, указывающей на их место в мире, где-то над всеми остальными.
Когда я смотрю на ребят из Спиркреста, я не вижу ни подростков, ни сверстников.
Я даже не вижу людей.
Поэтому чаще всего я не смотрю.
Я сижу, положив локоть на парту и подперев подбородок ладонью. Я смотрю на улицу, мечтая о том, какой будет моя жизнь, когда я покину это место. Я здесь всего три недели, а уже не могу дождаться, когда уеду.
Все, что мне нужно сделать, — напоминаю я себе, — это набраться терпения и не торопиться.
Конечно, это легче сказать, чем сделать.
— Если твои родители не работники чистки, — продолжает девушка рядом со мной. — Тогда чем же они занимаются?
Я взвешиваю варианты. Ответить или продолжать игнорировать ее?
Если я буду ее игнорировать, она, возможно, в конце концов оставит меня в покое. Или она будет продолжать приставать ко мне, что она сейчас и делает.
Если я отвечу ей, ей придется оставить меня в покое.
Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на нее. — Они администраторы.
Она смотрит на меня невинным взглядом, широко расставив кукольные глазки и приоткрыв ротик в виде розовой буквы O.
— То есть… как секретари?
Я вздыхаю. — Конечно.
После этого она оставляет меня в покое, но к концу недели все в школе думают, что мои родители — уборщицы.
Конечно, к этому моменту у меня появились более серьезные заботы.