Репортажи и газетные статьи тоже не порадовали: они состояли по большей части из домыслов. Но со временем Жона Арка признали мёртвым. Некрологи, соболезнования и так далее. Мимо. В принципе, этого и следовало ожидать. Особенно если вспомнить рассказ Вайсс. Ей тогда тяжело пришлось…
На всякий случай ознакомившись со всеми конспирологическими теориями и наведя справки об их авторах, Винтер ненадолго задумалась. Продолжать «плясать» вокруг нападения было бессмысленно. Либо Жон мёртв, либо… Винтер до сих пор отказывалась верить в эту сумасшедшую теорию.
Других упоминаний о единственном сыне Арков было мало. Похоже, семья не возлагала на него особых надежд.
Убедившись, что в Ремнанте ловить нечего, Винтер перешла к более свежим событиям: открытию портала на Землю и ученику, по странному стечению обстоятельств носящему имя единственного сына Арков. И весьма нетипичное для Земли, что интересно. Про сам портал Винтер знала примерно столько же, сколько и остальные: ничего. Он просто был.
— Итак, кто же ты? — пальцы быстро пробежались по клавишам. Из всех академий юношу взяли только в Бикон и Атлас. Остальные отказались, ссылаясь на какие-то свои причины. И, судя по весьма мрачной истории Земли, истинная причина лежала прямо на поверхности.
Прочерк на месте фамилии, внешность, словно срисованная с плаката времён Великой Войны, и этот взгляд… Винтер хмыкнула. Этот взгляд был необычен для будущего охотника, скорее уж он подходил солдату-ветерану. Впрочем, кто знает, как их там на Земле обучают, может, все курсанты такие… обработанные?
Последняя мысль крепко засела в голове. Курсанты… согласно официальным источникам, Жон обучался в Вест-Пойнте. А значит, можно было поискать там. Снова ввод команд и… ничего. Вместо списков компьютер выдал сообщение об обрыве связи. Попытка поискать нужную информацию в другом источнике закончилась аналогично.
— Не может же так выборочно… — словно в ответ на её реплику, связь рухнула окончательно. — Вечно эти провайдеры что-то делают не так. В самый неподходящий момент у них всё…
Договорить Винтер не смогла. Ей приходилось по долгу службы гнать дезинформацию, но себе она не лгала никогда. А ещё она не любила списывать всё на случайности.
— А может, не случайно? — спросила она саму себя.
***
Последние часы всё киберподразделение ремнантского гарнизона Diamond Dogs стояло на ушах. Началось всё с того момента, когда в небольшом офисном блоке, что служил им штабом, раздался звонок. Дежурный, Серый Ворон, сразу понял, что дело серьёзное: звенел телефон, изолированный от общей сети и напрямую подключенный к Главной Базе. Не медля ни минуты, он поднял трубку. С другого конца линии послышался голос коммандера Оцелота. По проскальзывающим в нём ноткам и интонациям, а также по торопливой речи легко было догадаться — коммандер либо крайне взволнован, либо крайне взбешён. А может быть — и то, и другое. Разговор вышел коротким: центру мониторинга был передан приказ немедленно начать круглосуточное наблюдение за базами данных земного Интернета и ремнантской Межконтинентальной Системы Связи, и отслеживать любые операции, затрагивающие теги «Жон», «Жон Арк» и всё, связанное с ними. В случае чего — рубить, а если сигнатура будет совпадать с высланной им — по возможности отправить «нарушителю» высланный же вместе с данной сигнатурой файл. Ворон задумался: «Интересно, при чём тут наш командующий? И что за адрес?». Впрочем, данные вопросы он так и не озвучил. Его задачей было не спрашивать — его задачей было исполнять. Что он и сделал — в течение следующих же нескольких минут распоряжение дошло до ушей главы центра. И сейчас они вот уже почти как сутки тщательно просматривали все получаемые следящими ботами данные. В какой-то момент Выжидающему Грифу, командиру центра мониторинга, начало казаться, что всё это лишь спонтанные учения, эдакая проверка боеготовности — ну, насколько этот термин был применим к айтишникам. Надо было проветриться. «…А заодно пропустить чашку-другую кофе в ресторанчике напротив. И, может быть, познакомиться уже с той хорошенькой официанткой-фавном… Ох уж это командование с их вечной паранойей…» — вздохнув, техник встал с кресла и, пройдя к вешалке у двери, принялся натягивать пальто. Когда его рука уже потянулась к ручке, из глубины рабочей зоны послышался возглас. В следующую же секунду тишину его «угла» разорвал интерком. Гриф узнал голос своего заместителя — старшего специалиста Хитрого Ската.
— Эй, начальник! Есть контакт!
Чертыхнувшись сорванным планам, Гриф повесил пальто обратно и протопал к столу. Надев гарнитуру, он заговорил:
— Что у вас тут?
— Только что засекли использование ключей. Что прикажете делать?
— Отключайте! Немедленно отключайте!
— Ммм… Займёт время. Судя по всему, здесь высокий уровень допуска, да и какая-то навороченная защита. Хм… Военные протоколы.
— Твою мать… Удалось отследить, откуда идёт сигнал?
— Секунду… Ого.
— Что такое?
— Наш клиент в Атласе, сэр.
— Какого хрена атлезианцам надо от Рыцаря… Ладно, не важно. Как обстоят дела с блокировкой?
— До сих пор не можем пробиться. Перебираем варианты, как бы точечно получить доступ к данному компу…
— У нас нет на это времени! Конкретное местоположение установили?
— Да, сэр. Это… Это «Цитадель».
— «Цитадель»? Да уж… Партнёры, блин… Так, вот что мы сделаем. Глушите связь по всей региональной ячейке. Срочно.
— Но, тогда ведь…
— Выполнять! С последствиями и отчётами я разберусь потом. А сейчас я приказываю отключить связь в центральном регионе Атласа и вручную косвенно забанить для сигнатуры нашей «ищейки» все базы данных, где содержится информация о командире.
— Да, сэр. И… Есть. Связь лежит. У нас окно в полчаса. Займёмся блокировкой.
— Хорошо. Если будут ещё «интересующиеся» — ты знаешь, что делать. И на будущее: в плане методов я даю тебе карт-бланш. Надо будет положить весь главный сервер — значит положишь. За малейшую утечку с нас Оцелот головы поснимает. А он не Миллер и не Босс. Рассусоливать не любит. Меня какое-то время не будет. За главного. Бывай.
— Принято, сэр… Кстати, её зовут Никея.
***
Вечер прошёл замечательно. Никея оказалась довольно интересной девушкой, а к тому же ещё и «свободной». Когда Гриф пришёл, у неё как раз заканчивалась смена, а посему они здорово провели часы за разговорами. На рабочее место он возвращался с улыбкой. Зайдя внутрь и избавившись от верхней одежды, он связался со Скатом. Пора было проверить как там со своими обязанностями справлялся его заместитель.
— Скат, я вернулся. Ну как там?
— Всё в норме.
— Никаких новых «звоночков» не было?
— Да был один… Мы с ним разобрались.
— Откуда?
— На этот раз — рядом. Вейл, академия Бикон. Конечно, вполне возможно это была обычная сверка данных, но приказ есть приказ. Сами же сказали — за утечку…
— Никаких осложнений не возникло? И да, про тот файлик не забыли? Всё закинули?
— Нет, не возникло. Закинули. Меня лично, конечно, насторожил тот факт, что у административного компьютера был доступ к «закрытой» сети, но это уже их дело. В любом случае, защита там была средненькая, да и методы поиска почти те же, что и у первого случая. Повозиться чутка пришло, но рут-доступ мы имели уже через пару минут. Хехехехехе…
— Чего смеёшься?
— Да вот, хехехе… Посмотрите сами, — на служебном компьютере Грифа появился текстовый файл. — Мы решили немного поиграться с нашим «следопытом» и… Ох, боже… Устроили ему временный редирект на сайт, который я вам только что кинул. Это займёт его на полчаса точно. Хотя кто знает… Может, и дольше. Хехехехе….
— Ну-ка…
Гриф открыл файл и прочитал адрес. Хохот офицера был слышен на всём этаже.
***
Начать поиски Глинда решила с Ремнанта. Не то, чтобы она надеялась что-то найти в доступных ей источниках по эту сторону, просто хотела быть уверенной, что под носом не будет валяться какая-нибудь зацепка. Как и следовало ожидать, у её запроса отсутствовал какой-либо результат. Старые новости, репортажи да слухи. Конечно, были кое-какие недоступные данные, но тут Гудвич была уверена: там точно ничего нет, иначе ни Атлас, ни Мистраль не упустили бы своего шанса. На мгновение Глинда задумалась над своей задачей. А стоит ли оно того?