Север рисует влажными пальцами по моим бёдрам узоры.
— Надеюсь, договорились?
— Мхм…
— Вот и славно.
Звонкий шлепок по ягодице.
Перекатываюсь на спину и обвиваю руками шею Севера. Ловлю его губы.
— Я постараюсь недолго сегодня. Бери всё, что нужно. Не стесняйся. Здесь безопасно. Всё твоё.
— Окей.
— Как включать телевизор разберёшься?
— Мне же не три…
— Пароль от ноутбука под крышкой. Если что…
— Поняла.
— Запасные ключи на комоде, но лучше не ходи никуда. Поспи ещё, хорошо?
— Мхм.
Он уходит, а я прислушиваюсь к тому, как он собирается. Входная дверь хлопает. Я сразу начинаю скучать…
Мурзик укладывается на подушку рядом, тарахтит песни.
Проваливаюсь в поверхностный и беспокойный сон. В моём сне Макс занимается со мной любовью, а Север срывается в гнев и выкручивает мои запястья.
Я вырываюсь из плена кошмаров, измотанная и уставшая, и с удивлением обнаруживаю, что уже полдень.
Выползаю на кухню.
На столе завтрак — бутерброды с авокадо и овсяная каша с орехами. Всё аккуратно накрыто плёнкой, чтобы не заветрелось. На навороченной кофемашине стикеры с короткой, но ёмкой инструкцией по добыванию кофе.
И я одновременно удивлена и совершенно не удивлена такому вниманию к своей персоне.
Север умеет заботиться. И не словами, а делом.
Мне тоже хочется дать ему немного заботы, но я не знаю, куда себя здесь приложить.
Если бы его квартира была похожа на типичную холостяцкую берлогу, я могла бы навести порядок. Но порядок Севера — образцовый, не к чему придраться.
Еда у нас есть, вчерашней хватит на ужин, и нет смысла зря переводить продукты.
Но мне хочется… Хочется быть обычной женщиной, которая встречает мужчину вкусной едой и тёплыми объятиями.
Пирог! Я могу испечь ему пирог!
Могу?
Ну-у-у…
Принимаю душ. За кухонный стол тащу ноутбук и, пока завтракаю, пролистываю рецепты несложных тортиков.
Боже, неужели женщины это сами пекут? Руками?
Смотрю неверяще на свои руки. Я не уверена, что они на такое способны. Но если чётко следовать рецепту, то можно свести риск неудачи к минимуму. Или испортить целую тучу продуктов. Тут одно из двух, и я никогда не узнаю, если не попробую.
Выбираю достаточно простой, но по описанию вкусный тортик — вишнёвый трайфл. Выписываю себе список недостающих ингредиентов и убегаю в магазин.
Дома сразу принимаюсь за дело — мне не терпится узнать уровень своего неумения. Иллюзий я не питаю, но шанс на удачу всё-таки теплится в душе.
Для бисквита взбиваю яйца с сахаром. Не могу найти миксер, поэтому орудую вилкой до тех пор, пока руки не начинают отваливаться. Но пена кажется мне недостаточно пышной и плотной.
Хочется плюнуть и сунуть тесто в духовку именно в таком виде, но перед моими глазами почему-то стоит суровое лицо баб Таси. Она бы не оценила халтуры.
— Ой и непутёвая ты девка, Лета. Взялась уж за дело, так и делай хорошо. — Говорит её голос в моей голове.
Рычу. Снова хватаюсь за вилку и взбиваю, взбиваю…
Бисквит отправляется пропекаться, и через пару минут по кухне ползут соблазнительные запахи свежей выпечки.
Баб Тася часто делает хлеб сама. Он самый вкусный и сильно отличается от покупного. Корка у него хрустит, а внутри он мягкий и воздушный.
Мне нравится наблюдать за тем, как баб Тася управляется с тестом. Она не нежничает, но каждое движение её рук такое правильное, точное и ловкое, что это больше походит на магию, нежели на кулинарию. И я каждый раз удивляюсь, как из одних ингредиентов, только разных их пропорций, у неё получается такая разная выпечка…
Это тоже волшебство, да. Или, скорей, тёмное колдовство — больше под стиль баб Таси подходит.
И я сейчас очень глупо взываю к ней, как к наставнику. Пусть она там, в моей голове, посидит ещё немного, чтобы направлять в нужную сторону и колкими комментариями не давать мне сбиться с пути истинного, то есть не перепутать сахар с солью.
Под предводительством воображаемой баб Таси я делаю сливочный крем, вишневый соус и шоколадный ганаш. И по отдельности всё получается очень вкусно, поэтому есть вероятность, что и вместе это будет очень даже ничего.
Разрезаю бисквит на кусочки, как сказано в рецепте. Собираю тортик в форму, заливаю растопленным шоколадом.
У меня получилось?
У меня получилось!
И я неожиданно так растрогана, что не могу сдержать слёз счастья. Реву над своим первым тортиком.
Глупо?
До ужаса.
Но ничего с собой поделать не могу.