Перегруз
Время медленно отсчитывало минуты. Я был один в пустой столовой. Передо мной стоял обед, который я «проспал»: на тарелке лежал остывший сочный ломоть красной лососины в икорном соусе, салат, тарелка кремового супа, десерт, вино, сок, минералка – одним словом, всё, что душа захочет. Но она ничего не хотела. Я просто пялился на еду, осознавая, что голоден, но само действие набивания утробы вызывало нежелание.
Бессмысленно. Всё бессмысленно. А еще чертовски одиноко.
Даже когда я попадаю к общему ужину, завтраку или обеду, все равно это чувство не покидает меня. Плохо. Никто не говорит суть моей вины, но я знаю - я жив только потому, что одна безгрешная душа сожгла себя.
Всё никак не могу определить свое положение. Я – не Инквизитор, не Химера, не брат, не друг, не возлюбленный и не любовник. Я - никто. Вечно мешающееся существо, выжившее непостижимым образом. Морган изменил жизнь, точнее поломал. Что-то из той боли воскресает и напоминает мне о прошлом. Глаза. Я помню красивые женские глаза, подведенные черным карандашом, похожие на кошачьи. Я любил их.
Варя…
«Ну и катись подальше! Вали на все четыре стороны!»
Ее голос снова всплывает в памяти так ярко, так реально, что кажется, это было пару минут назад, а не несколько месяцев. Она стоит под ярким солнцем: злая, разъяренная, я пытаюсь понять, почему она так ведет себя в последнее время со всеми. Помню лак на ее ногтях - яркий, глянцевый, сверкает, как и ее кольца, нанизанные на пальцы. Отворачивается от меня, не желая смотреть в глаза – профиль четкий и острый, вздернутый подбородок, гордый взгляд, королевская осанка и отталкивание меня всей своей сущностью.