Тогда страх впервые покинул меня. Я на несколько мгновений стал свободным в первую же нашу ночь, она — нет. О, конечно, действие, которое она на меня оказывала, нельзя было не заметить. Ее воспламеняла сила моего желания, дарила многократное наслаждение. Но я чувствовал затаившийся в глубине холодок, скованность. Может, она в первый раз немного стеснялась, а скорее, думала о нем, вспоминала, сравнивала…
Когда мы закончили, она поблагодарила меня и расплакалась.
— Ты хороший, такой хороший…, - повторяла сквозь всхлипы.
А у меня в голове похоронным колоколом звучало то, что она не решалась договорить: "Но я не могу разлюбить его."
После той ночи мы всегда спали вместе, и очень скоро я сумел добиться, чтобы в минуты нашей близости она забывала его. И тогда я ощущал подлинное счастье. Бессмертие. Вечность.
Она повеселела, но я знал, что не освободилась. Знал, ибо мой страх никуда не делся.
Как-то утром я проснулся от ее плача.
— Что случилось?
— У меня начались месячные.
— Что с того? На то они и месячные, чтобы приходить каждый месяц, — шутки у меня всегда получались корявые.
— Они должны были прийти неделю назад… Я уж думала, смогу родить тебе ребеночка…
Смогу родить тебе… Не "у нас будет", а "родить тебе"…
— Не нужно, если ты сама не хочешь.
— Я хочу…
— Ты хочешь, потому что думаешь, это поможет тебе забыть.
— Нет…
— Да. Не пытайся обмануть ни себя, ни меня. Себя обманывать — последнее дело, а меня — не получится. Я с самого начала слишком хорошо представлял, на что иду. Знал цену и согласился ее заплатить. Только за то, чтобы быть рядом с тобой. Только за это. Ни об общем ложе, ни о твоей любви речи не было. Я и так уже получил больше, чем рассчитывал.
— Как ты можешь любить меня?
Чего мне стоило тогда сдержаться и не спросить, как она может любить его…
Потом я долго думал над ее вопросом, копаясь в саду. Работа на земле располагает к размышлениям. Наверное, я смог ее добиться из-за умения ждать. А научился этому, будучи садовником. Да, иной раз нанимаешься ухаживать за давно существующим садом. Там нужно лишь поддерживать имеющееся. Прополка, полив, обрезка, удобрение — ежегодная рутина. Но интереснее начинать с нуля. Видеть, как под твоими руками меняется земля. Бурелом и заросли сорных трав превращаются в ухоженные насаждения и ровные лужайки. Или наблюдать, как из семечка появляется тугой росток, вздыбливая рыхлую почву, раздвигая ее, вытягиваясь к солнцу, наливаясь под его лучами яркой зеленью. И это лишь начало. Сколько времени пройдет, сколько усилий будет приложено, прежде чем на молодом растении раскроется первый цветок. Иной раз цветов дождаться не получается…
Вот так я и бегал из одного сада в другой, таская за собой ее, не желающую зацветать розу. Не желающую? Вряд ли. Она бы хотела, уверен, но не могла. Не могла забыть его, как я никогда не смогу разлюбить ее…
В конце концов, даже хорошо, что он нашел нас. Если честно, я устал бояться. У садовников принято отдавать другому не желающее зацветать растение. Не цветет у тебя — зацветет у кого-то еще. Забавно, мне часто приносили таких питомцев. И все они непременно радовали цветами. Видно, я загордился. С ней у меня ничего не получилось. Или все же?.. Вот вернется она сейчас и кого выберет? Скорей бы… Не могу на него смотреть. Так и остался стоять, не сел. Нависает надо мной как пожарная каланча.
Стукнула входная дверь. Она вошла и замерла на пороге, глядя на нас через прихожую. Я опустил голову. Очень хочется зажмуриться, но перед ним стыдно. А так все равно ничего не видно, только дочиста отскобленные половицы, да мои испачканные землей башмаки. Зато все слышно. Он пошевелился, двинулся к ней, ее юбка тоже зашуршала. Оба молчат. А зачем им говорить? В такую минуту слова не нужны… Вот стукнули ее каблучки… Один нерешительный шаг, другой… Не понятно, к кому направляется. Сердце колотится быстро, так быстро, что начинаю задыхаться, как от бега. Ну так я и бежал не один год, бежал от собственного страха… Сейчас, по крайней мере, все закончится. Кого же она выберет?
Я не выдержал и мельком взглянул на него. Улыбается, уже и руки протянул. Что ж, лишь бы она была счастлива…
Стук, стук… Ее шаги. Слишком медленные для барабанной дроби перед казнью, слишком тихие для ударов молотка, забивающего гвозди в крышку гроба. В конце концов, я должен быть благодарен судьбе за то время, что провел с ней. Мог бы не получить и этого. Может, лучше б и не получил. Гораздо легче не знать, чего будешь лишен все оставшееся тебе время.
И тут ее руки обвили мою шею, ухо обдало горячее дыхание:
— Наконец-то ты вернулся, любимый. Я заждалась…
Мягкие, но требовательные губы прижались к моему рту. Значит, цветок, который я мечтал взрастить, все-таки расцвел… Еще плохо соображая, я сжал в объятиях мою жизнь, краем сознания слыша быстрые шаги и стук захлопнувшейся двери.
19 июля — 3 августа 2009