Жаль, Артём. Сегодня не твой день, ты — лузер.
Я не сдерживаюсь: вскакиваю на ноги и устраиваю импровизированный танец на подушках, распевая и тыча пальцем: «Ты лузер, лузееер!» под общий смех и овации.
Не думала, что эта глупая победа так всколыхнёт меня — будто лавина обрушилась волной восторга. Восторга и чего-то ещё — сладкого, щемящего, почти нереального. Его взгляд подстёгивает: хочется прыгнуть выше, выкрикнуть громче, доказать — я сильнее, я могу тебя обыграть!
— Красиво танцуешь, — говорит Артём. Лёгкая насмешка играет в уголках рта. Но разве мне есть до этого дело? Я ещё смеюсь, подпрыгивая, и почти забываю о нём, а он уже поднимается.
— Ладно, мне пора. Я и так задержался.
…И вот уже Влад и мама уносят посуду, а я на четвереньках собираю карты в коробку, всё ещё напевая себе под нос: «Странный вечер с лузерооом». Но, чёрт, провести его так было куда приятнее, чем с Гарри Поттером.
Пою, пока не переворачиваю его сброшенные карты. Что?! Я моргаю несколько раз.
Слышу шаги позади — Артём возвращается, подходит к дивану и начинает его обыскивать. Всё, что мне остаётся, — сверлить его взглядом, молча и с недоумением.
— Я чем-то опять провинился? — не выдерживает Артём и достаёт из щели дивана ключи, демонстрируя мне. — Забыл.
— Объяснишься? — размахиваю его сброшенным пасом. Там, блин, победа. Безоговорочная, стопроцентная победа, которая могла бы разнести меня в щепки. Но он так «щедро» отдал её мне. Зачем?!
— Оу, я затупил? — он явно блефует. — Выходит, у меня всё-таки есть шансы. Готовь щечку, — произносит ровно, с едва заметным движением языка по внутренней стороне щеки.
И исчезает за дверью, не дав мне опомниться.
Я таращусь ему вслед. «Готовь, нахрен, щечку?», — договаривает мое подсознание и тут же рисует кадры, от которых мгновенно разгоняется пульс. Щёки пылают, дыхание шумное, и я не могу стереть с лица эту глупую улыбку малолетней девочки, которой шепнули непристойность. Сердце выскакивает из груди — от него, от этого наглого, хищного Артёма, рядом с которым я остро чувствую себя живой.
Блин, ещё пара недель таких провокаций — и за себя я точно ответственности не несу.
Глава 7. Моя территория. Счёт — 4:2
Лика
Утро субботы. На мгновение верю: день — мой. Можно проваляться с книгой, лениться, никуда не бежать. Может, даже дочитаю роман, который третий месяц таскаю в сумке.
Наивно.
Зевая, шагаю по коридору — спала плохо, надеюсь, холодный душ вымоет из мыслей глупости вроде: «Выходит, у меня есть шансы — готовь щёчку».
Фу. Отвратительно. И этот его тембр — бархатный, вкрадчивый. Брр!
Машинально дёргаю ручку в санузел — заперто.
— Ты скоро? — стучу костяшками, подгоняя Артёма. — Сейчас, если что, моё время.
Щёлк — замок открывается. И это… не Артём, а девушка. Высокая, с полотенцем, скрученным на голове. По коже блестят капли воды, и от неё тянет чужим парфюмом — тяжёлым, приторным. Я дёргаю носом: вроде знакомая нотка, где-то её встречала. Она задерживается на секунду, смотрит прямо на меня. Не нагло, но так… оценивающе. Как будто проверяет, кто я вообще такая. Пофиг.
— Привет, — выдыхаю я, растягивая губы в тонкую линию. — Я, так полагаю, Алиса?
Ответа нет. Девушка просто проходит мимо — будто не сочла нужным. Шлёпает босыми ногами по полу и, разумеется, открывает дверь в его спальню.
Конечно.
Я захлопываю за собой и облокачиваюсь на раковину. Фу! Душ после чужих людей — мерзость. Как в общаге, только в разы гаже: там хотя бы никто не притворяется «семьёй».
— Супер, Лика, просто супер, — бурчу вслух и, шагая к душевой, выкручиваю кран на максимум. Кипятком обдаю стены и плитку, будто собираюсь выварить этот санузел к чертовой матери.
— Да, девочки, заходите к нему почаще. А хотите — и тапки мои примерьте?
Закончив дезинфекцию, снова встречаюсь взглядом со своим отражением в мутном от пара зеркале. Забавно: раздражаюсь бытом, а свербит глубже. Не приятно. Грязно. Оттого, что она там — в его комнате. На его простынях. В его жизни, с этим пустым взглядом и приторным, дешёвым запахом.
Да, какое мне до этого дело?
Намазываю лицо глиняной маской, таращусь на белые пятна под глазами и шепчу:
— Спокойно, Лика. Ты нормальная. Ты адекватная. У него тёлки, у тебя книги. Баланс.
Ха. Баланс, блин. Смешно.
Через какое-то время смываю маску и лезу в душ. Вода льётся на лицо, на волосы. Немного отпускает, будто вместе с паром рассеивается это липкое чувство. Тянусь к шампуню — лёгкость флакона меня слегка настораживает. Тру глаза, приоткрываю — от воды щиплет, но от увиденного я не моргаю.