Жора рассказывает мне, что в городе все пустеет. Рассказывает, что Леночку с завода, торговавшую телом, сбило машиной насмерть. Что учительница, встречавшаяся с одним из тех братьев, благополучно была забита им насмерть, когда он застукал ее с двумя торчащими из нее членами, ни один из которых не принадлежал ему. Что мои родители просили звонить почаще – мол, чтобы Жора там меня мотивировал на это. Усмехаюсь. Говорю, что позвоню. Жора говорит, что мой отец выглядит как-то свежее прежнего. Не ясно, почему. Что мать тоже выглядела довольной, когда Жора к ним заезжал. Что у них отличный ремонт.
По всему городу давно пошла шиза на сбережении электричества. Она не ясна мне, но все эти рекламные плакаты с призывами вытаскивать «зарядник» для телефона из розетки перед уходом меня раздражают. Закуриваю новую сигарету. Снег укрывает грязь дорог, но движение слишком интенсивное, чтобы дать ему хоть какой-то шанс достичь успеха.
Мобильник вибрирует, звучит сигнал о новом смс, но я просто откладываю его на стол. Издалека вижу, кто написал. Коротко улыбаюсь.
- Так что, все почти по-старому, - Жора вздыхает.
- Как у парней-то дела?
- Ну, встретил всех, кроме Пашки и Гриши здорового.
- И что с ними?
- Пашка уехал на заработки.
- Ясно.
Жора понимает, что надо продолжить. Облизывает губы. Откладывает свою сигарету. Потом нервно тушит о край пепельницы.
- Гришу зарезали в пьяной драке. Его осталась с пузом. C’est la vie.
- Ага. Никак иначе.
- Бывает, да?
- Намекаешь?
Жора отрицательно качает головой, закуривает снова и расслабленно откидывается на диванчике, закидывая ногу на ногу и едва не переворачивая этим стол.
- А что… - немного теряюсь с формулировкой. – Что с… Ну, сам понимаешь, с кем…
- Блин, - вздыхает, но без эмоций. – Вышла замуж. За алкаша-слесаря из соседнего города. Уехала.
Киваю. Смотрю в окно, стараясь не переводить взгляд на Жору. Он говорит ровно, без запинок, без особых чувств. Я делаю вид небрежного слушателя.
- Вышла, забеременела от него. Почти потеряла связь с родителями. А потом… - Жора глубоко затягивается, и я терпеливо жду продолжения, - …этот хрен по «белочке» забил ее насмерть. Вместе с ребенком в утробе. Соседи вызвали скорую, но врачи были бессильны. Врачи областной больницы.
- М-м, - киваю и выдыхаю невесомый дым.
Врачи областной больницы вряд ли и пытались что-то сделать.
- Ну, по крайней мере, у нее была семья, - говорит Жора.
Не хочу об этом больше думать. Читаю смс. «Привет. Я скучаю. Давай начнем все снова. Позвони мне»
Снова Лена. Уже шестая такая смска за последний месяц. Я делаю вывод, что после года гуляний, которым предшествовало расставание по моей инициативе с воплями в мой адрес и обещаниями испортить мне жизнь, Лена вернулась в материнский дом. Мамаша, видимо, просекла, что столь же удачного жениха ее разлюбимой дочурке не найти, и начала капать на мозги. Так и получилось.
Жора курит и смотрит на чашку с кофе.
- Как думаешь?
Он спросил меня о чем-то, и это был повторный вопрос, но я сильно отвлекся на мысли о Лене. Словно бы с ней еще что-то могло быть. И мне нужно ответить. Всем. Ей, Жоре, своей нынешней девушке. И я определенно отвечу. В свое время.
Только пока не знаю, что.
САМОИДЕНТИФИКАЦИЯ
Now in my remains
Our promises that never came
Linkin Park, «In My Remains»
В ушах на секунду замирает звон. Страх. Замирает время. Кто-то смеется. Что-то ударяет. Снова. Кто-то бормочет.
«Вещь… Вещь… Нормально…»
Я открываю глаза, мир ударяет в голову, как дерьмовое вино.
«У тебя это… Ну, голова… Ну… Типа квадратная…»
Вик ржет, как конь. Безумный ублюдок. Мне хотелось бы, чтобы мне самому было лучше, чем ему, но увы. Снова закрываю глаза. В ушах звон.
- Кто это купил? – бормочу.
- Середович, кто еще, - смеется кто-то, почти знакомый.
- Красавец, - улыбается Вик. – Ну, реально квадратная.
- Ты это с кем вообще? – действительно не очень понимаю.
- Забей, - Вик закуривает.
- Больной, - сзади тонкий писклявый голос девушки Вика - Маши; она не принимает вещества принципиально – только бухло. – Когда-нибудь тебя перекроет.
- Неверный посыл, - смеется Вик. – Так сказать, wrong message. Настанет день, когда меня не перекроет, и тогда – молись, милая моя.
- Дурак, - Маша уходит.
- Поддерживаю, - смеется снова кто-то, почти знакомый.
- Ush perro, - выдает Вик.
- Мы едем куда-то дальше? – нервничаю; мне как-то не по себе.
- А надо? – кто-то знакомый поворачивает ко мне голову; это Мик, он же Мишка.
- По мне, так еще как надо, - киваю. – Мне нужно…
- Трахнуть кого-нибудь? – находится Вик.
- …развеяться, - игнорирую его. – Покурить кислорода там.
- Решим. Дай трудовым людям отдохнуть, - махает рукой Мик.
Мик никогда нигде не работал. И вряд ли будет. Не в его стиле. Я, впрочем, тоже пока еще не заработал сам ни копейки. Учусь. Не припоминаю только, чему. Чему-то хорошему, наверное. Отец не мог меня устроить на неподходящее место в универе. Он наверняка консультировался с психологами или типа того. Или тыкнул пальцем в монитор и решил – запихну-ка я своего оболтуса сюда. У меня отличный отец. Он стоит около двадцати миллиардов только стоячих рублей. Сколько текучих – одному богу известно.
Мобильник на столе вибрирует. Не хочу читать. Не умею читать. Меня не унесло в кайф, но некоторые функции психики не в порядке. Не кайфовая синтетика. И я бы с гораздо большим удовольствием пропустил пару дорожек белоснежной пыльцы.
- Может, по коксу перед дорожкой? – словно читает мои мысли Алессио, наш темнокожий брат и друг, который обычно молчалив, как рыба, но богат, как черт.
- А кто сказал, что будет дорожка? – возмущенно, Вик.
- Дорожка в любом случае будет, - усмехаюсь.
- Каламбурист хренов, - Вик смущен, он под кайфом; он дезориентирован, и улыбка уже не та.
- Передай телефончик, служивый, - Алессио вежливо просит у Мика, который пялится на гигантские силиконовые сиськи отплясывающей невдалеке от vip-зоны брюнетки; сиськи трясутся. – Устроим.
- Только ради кокса, - фыркает Мик и, не отводя взгляда от сисек, швыряет мобильник Алессио.
У последнего до хренища денег, но отсутствует вкус. Ну как можно было догадаться переделать на заказ «айфон» из желтого золота и инкрустировать четырьмя бриллиантами по четыре карата? Это просто таксофонная будка времен Второй Мировой в кармане. Я лично остановился на платиновом напылении на крышке, потому что с моим мобильником все равно что-то да случится. И довольно скоро. Им всем так везет. Говорят, можно не париться и просто взять Vertu или типа того, но для щеголей типа Алессио это не вариант. Зато у него отличная служба доставки веществ.
- Десять минут, - кивает и швыряет свой золотой мобильник на свободное кресло.
- На хрена вам оно, господа? – Вик смущен еще сильнее; его, видимо, отпускает. – Это вот уже и так… - тыкает в меня.
- Я бы не советовал, - скалюсь, и это останавливает его очередную глубокомысленную сентенцию.
- Господи, как я хочу утонуть между них, - Мик; очевидно, о сиськах.
- Так купи, - жмет плечами Алессио. – Эта по триста в час, вроде.
- Знаешь ее?
- Ага. Не, вру – по шестьсот в час, работает во всех направлениях, кроме жестких извращений.
- Блядь, - Мик разочарован. – А я-то решил, что это нормальная телка.