Il essuie d’un revers de manche la salive qui dégouline sur ses bajoues.
Des larmes de contentement, produites non point par les glandes lacrymales mais par le pancréas, ruissellent sur sa bouille de gladiateur meurtri.
— Dans quelle région étions-nous ? demandé-je à ma ravissante sauveuse.
— Près d’Orléans, fait-elle.
— Vous êtes notre Jeanne d’Arc, dis-je en la couvrant d’un regard qui aurait fait fondre l’armure de la Pucelle.
Elle y répond par un autre regard plein de promesses. La Cadillac roule à cent vingt dans la campagne endormie. Éva ouvre sa boîte à gants et y pêche une boutanche plus étoilée qu’une nuit vénitienne.
— Je pense que vous avez besoin d’un petit coup de remontant, fait-elle.
Voir la réaction du Gravos ! Sa main avide gobe la bouteille. D’un coup de chicots il arrache le bouchon et se met à nous interpréter : « Descendez en vous demande. »
— Laissez-m’en un peu, implore Belloise. J’en ai autant besoin que vous !
Béru cesse de boire et c’est à moi qu’il présente le flacon.
— Tu permets, oui ! dit-il à Riri, mon supérieur rachitique passe avant toi ! D’abord tu m’as traité de flic, tout à l’heure dans le caveau. Si je m’écoutais, je te ferais faire ballon !
Belloise vient au renaud.
— Dites, la poule, vous commencez à me les briser menu avec vos combines ! On m’y reprendra à jouer les bonnes sœurs !
J’achève de liquider une solide rasade et je lui tends la dive bouteille.
— Tiens, Riri, colmate tes brèches et rouscaille pas. Maintenant on tient le bon bout !
Il porte le nectar à ses lèvres. Et voici que Béru murmure d’une drôle de voix :
— Bois pas… C’est du sirop de narcotique.
Sa grosse hure tuméfiée dodeline, et s’abat contre mon épaule. J’essaie de réagir, mais une torpeur m’envahit. Je commence à voir trouble. Le regard intense de la môme Éva seul conserve toute son acuité. Il est pareil à deux trous dans un parasol.
— Qu’est-ce que c’est encore que ce coup fourré, miss Peau-de-Vache ! bredouillé-je.
Elle éclate de rire, son rire fait des ricochets dans mon subconscient. Je voudrais pouvoir lui dire des choses, lui poser des questions, lui tordre le cou ; mais je suis mollasson comme une limace en vadrouille dans de la purée. Je ne peux plus remuer le petit doigt, ni même soulever mes stores. J’entends la voix de Riri tonner, mais je n’ai plus assez d’entendement pour piger ce qu’il bonnit.
Du sirop, les gars !
Un beau sirop couleur de miel.
CHAPITRE X
Au réveil, j’ai une gueule de bois si prononcée qu’on pourrait me la vernir facile et me l’exposer chez un antiquaire. Un gars que l’on forcerait à bouffer un édredon en l’arrosant de goudron aurait le palais plus subtil que le mien en ce moment.
Je suis de nouveau allongé sur une surface dure et un moteur ronronne. J’ouvre un vasistas pour mettre à jour mon service d’informations. Non : nous ne sommes plus dans la vieille Cadillac. Les parois du véhicule sont métallisées. Une nouvelle fourgonnette ? Je bigle plus attentivement et j’ai l’aorte qui fait roue libre. Nous nous trouvons dans un avion ! Aussi vrai que j’ai l’honneur et l’avantage de vous le bonnir, mes chéries. Je pousse le Gravos. Il émet un vagissement, ses lèvres ont de la peine à se décoller.
— Je reprendrais bien encore un peu de choucroute, bavoche l’Obèse.
— Ne te gêne pas, ricané-je, tu peux finir le plat.
Il ouvre ses jolis yeux couleur d’égout en crue.
— Ah ! c’est toi ! fait-il.
Puis, réalisant :
— Mais où ce qu’on est ?
— En aéroplane, Gros.
— T’es encore ciragé ou quoi ?
— Examine les lieux et juge.
Il obéit. Son groin se soulève, son regard porcin panoramique. Il retombe, out.
— Jamais vu une enquête pareille. On passe sa vie à se faire maillocher, droguer, trimbaler et mystifier ! On n’est plus des limiers, on est des têtes de pipe, San-A. ! C’est nous les cracks de la poulaille ! Passez-moi les Nick Carter !
— Du calme, notre heure sonnera !
— M’est avis que la pendule qui doit la sonner est chez l’horloger !
Il se tourne vers Belloise, le regarde attentivement et fait la moue.
— J’ai z’eu tort de dire à sa pomme de pas boire. Ils l’ont endormi au jus de marteau, lui ! Vise un peu cette plaie qu’il a au plafonnier ! Nous z’au moins on a eu droit à de la fine par la même occasion !
— Drôle de fine, yes ! Ma tête est comme un bol dans lequel on battrait une mayonnaise !
— La mienne z’aussi. Tout ça se terminerait par une méningite que ça m’étonnerait pas.
— Oh ! toi, tu es paré, le rassuré-je.
— Biscotte ?
— Écoute, Gros, pour faire une sinusite, faut avoir des sinus, non ? Pour faire une méningite, faut avoir des méninges !
Il se renfrogne.
— Je voudrais pas manquer de respect à mon supérieur hiéraldique, mais j’ai idée que depuis le début de cette affaire, les tiennes, de méninges, ont la batterie qui débloque, non ?
Là-dessus, la porte de la soute flics-drogués s’ouvre et Éva paraît.
— Alors, les Laurel et Hardy de l’affaire Lormont sont réveillés ? plaisante-t-elle.
Je lui virgule un clin d’œil façon princesse incognito.
— Tiens, miss Somnifère fait partie du voyage ! Les hôtesses de l’air sont en grève ?
Je poursuis :
— Ce qu’il y a de merveilleux avec vous, ma Douceur, c’est votre fantaisie. On nous kidnappe, on nous enterre vivants, on nous déterre, on nous réconforte avec des somnifères, on nous balade en camionnette, en Cadillac, en avion ! C’est fabuleux. Quand je raconterai ça à mes arrière-petits-enfants, ils croiront que je débloque !
— Parce que vous comptez avoir des arrière-petits-enfants ? plaisante-t-elle.
— Yes, beauty. Et mon rêve ce serait de les avoir avec vous. Je suis certain qu’on réussirait une drôle de race, vous et moi !
Elle se penche sur Belloise et fait une grimace aussi véhémente que celle de Béru naguère.
— Il est clamsé ? demandé-je.
— J’espère que non. Il a voulu faire du zèle dans la voiture tout à l’heure et José l’a frappé avec une clé anglaise. Assommer les gens en conduisant est une performance difficile, comprenez-vous ?
Elle s’éclipse et revient avec un flacon d’alcool et une boîte de compresses.
— Vous feriez une charmante infirmière, assuré-je. Entre vos mains, on doit reprendre goût à la vie ! Dites, mon cœur, qu’est-ce qui va se passer maintenant ?
— Je vous en laisse la surprise ! dit-elle.
— Vous ne voulez vraiment pas nous communiquer le scénario du second épisode ?
— Non. Je vous laisse car nous allons bientôt atterrir. Soyez sages !
Elle se retire et la porte se referme. Par un hublot, je vois un petit nuage rigolard en vadrouille dans un ciel bleu comme un paquet de Gauloises.
— Où ce qu’on peut z’être ? demande Bérurier.
— Sûrement dans le Midi, fais-je. Vise un peu ce plafond, comme il est pur ; en plein hiver, c’est plutôt rarissime, non ?
Le Mastar n’est pas sensible à la limpidité du ciel. La poésie, il se la paie avec des côtes de porc et beaucoup de moutarde.