-- Он здесь! -- кричу и бегу к машине. А в это время трактор затарахтел, развернулся и давай удирать через поляну. Кемал включает мотор, и мы за трактором. Он уже проехал поляну, залез в кювет, я думал, он там застрянет, но нет, вывалился на проселочную дорогу. Мы за ним, но дорога такая плохая, что догнали только минут через пятнадцать. Сигналим, сигналим -- не останавливается. А дорога все хуже и хуже. Наконец Кемал тормозит.
-- Что, -- говорю, -- страшней "мессершмитта"?
-- Да нет, -- морщится Кемал, -- жалко машину гробить... Он без милиции все равно не остановится.
Выезжаем на трассу и едем в милицию. Входим. Вижу, за барьером дежурный лейтенант. Грузин. Рядом его помощник. Мингрелец. А в углу сидит молоденькая женщина -- пойманная проститутка. Я по-грузински рассказываю лейтенанту все, что с нами случилось. А Кемал в это время что делает? Облокотился о барьер и разговаривает с этой женщиной, как будто на бульваре с курортницей знакомится.
-- Я знаю этого хулигана, -- говорит лейтенант, -- у него бездетный дядя. Местный агроном. Он его всегда выручает. Но на этот раз или я или он.
Лейтенант дает приказ своему помощнику ехать на поиски этого тракториста. Я окликаю Кемала, а он на меня не смотрит. Продолжая разговаривать с этой женщиной, достает из кармана беретку.
Едем. Работник милиции на своей машине, мы на своей.
-- Как тебе не стыдно, -- говорю, -- на глазах своего дяди, на глазах у милиции разговаривать с районной проституткой?
-- Она не проститутка, -- нахально отвечает Кемал, -- просто неопытная женщина попала в плохую компанию. Я хочу ей помочь на работу устроиться в нашу столовую.
И это он мне говорит! Как будто я его не знаю! Ладно, думаю, дома поговорим.
И вот мы часа два крутимся по проселочным дорогам, но нигде его нет. Тракторный след мы потеряли, когда он с дороги свернул на чайную плантацию. Мы уже решили выехать на трассу, как вдруг впереди нас прямо из оврага выползает трактор и летит. Мы за ним. Этот милиционер оказался храбрым парнем. Обогнал трактор, остановил машину и выскочил из нее с пистолетом в руке. И тут трактор остановился.
Подходим и видим -- в тракторе сидят двое. Здоровый парень лет тридцати с вылупленными бычьими глазами, а рядом десятилетний мальчик.
-- А ну вылезай! -- приказывает милиционер. Но тот вцепился в руль и сидит. Тогда милиционер вместе с Кемалом с трудом выволакивают его из трактора. Как только вытащили, обмяк. Стоит и качается как осенний кабан, опьяневший от виноградных выжимок.
Милиционер вытащил из кабины литровую бутылку чачи, уже наполовину пустую.
Что оказалось? Оказалось, что этот тракторист решил подхалтурить и вспахал приусадебный участок одной вдовушки. За это она его накормила, напоила и еще домой дала литр чачи. А он взял ее мальчика покатать на тракторе. Уже в тракторе еще пол-литра чачи выпил и совсем взбесился.
Теперь нам надо ехать в милицию, а Кемал что делает? Ни один человек в мире не угадает, что Кемал будет делать через минуту. Он берет у этого милиционера бутылку, вынимает из кармана платок, обливает его чачей, ставит бутылку на землю и, повернувшись к фарам своей машины, начинает чистить свой пиджак. Милиционер ждет, преступник ждет, я жду, а он спокойно чистит свой пиджак, хотя если уж в мире что-нибудь нуждается в чистке, так это его беретка. У меня душа к горлу подошла.
-- Что ты делаешь, -- говорю, -- другого места не нашел?
Спокойно продолжает чистить. А милиционер волнуется и правильно делает, потому что те, что ищут тракториста, могут наткнуться на нас, и тогда неизвестно что будет.
-- Да я тут, -- мямлит Кемал, -- пока этого кабана вытаскивали из кабины, мазутом обмазался.
Наконец почистил пиджак, но, главное, послушайте, что дальше делает. Вообще, когда с Кемалом связался, или умирай от стыда, или умирай от смеха. Закрывает бутылку пробкой и несет в свою машину. Что ему в руки ни попадет, все тащит в свою машину. Слава богу, тут милиционер опомнился.
-- Извините, -- говорит, -- но бутылка с чачей проходит как вещественное доказательство.
А Кемалу что? Не получилось сегодня, завтра получится. Я думаю, если сунуть ему в руки динамит, завернутый в газету, он его тоже потащит в свою машину. Он считает, что, раз он живет на зарплату, все его должны обслуживать.
Наконец садимся в машину и приезжаем в милицию. Там составили акт, и по этому акту тракторист должен был уплатить Кемалу тысячу рублей. Тракторист без слов подписал акт. А что ему. Платить все равно будет дядя.
-- Сколько машин опрокинул? -- спросил лейтенант.
-- Четыре, -- говорит тракторист.
-- Признайся, если больше, -- говорит лейтенант, -- а то потом хуже будет.
-- Клянусь дядей, четыре, -- говорит тракторист.
-- Другие убежали, -- добавляет мальчик.
-- Дорого твоему дяде обойдется это хулиганство, -- говорит лейтенант, -- но на этот раз ты сядешь в тюрьму... Или я уйду с работы...
Лейтенант задержал тракториста, а своему помощнику приказал отвезти мальчика домой и по дороге проверить все опрокинутые машины. Мы тоже поехали.
-- По-моему, -- говорю Кемалу, -- ремонт тебе в тысячу рублей не обойдется.
-- Ничего, -- говорит Кемал, -- у них денег куры не клюют... Лейтенант понял, что я на зарплату живу.
Только доезжаем до Орехового Ключа, и вдруг у поста останавливает милиционер. Подходит. Кемал открывает окно:
-- В чем дело?
-- Права, -- говорит милиционер, пригибаясь к окну.
-- А что я нарушил? -- спрашивает Кемал.
-- Пьяный сидишь за рулем, вот что нарушил. Кемал начинает хохотать.
-- Смейся, смейся, -- говорит милиционер.
-- Я уже целую неделю в рот рюмки не брал, -- говорит Кемал.
-- Повезу на экспертизу, хуже будет, -- говорит милиционер.
Ну, думаю, поздно едем, значит едем с пирушки, решил на нас деньги заработать. Но он не знает, что из Кемала деньги на тракторе "Беларусь" не вытянешь.
-- Пожалуйста, поехали, -- говорит Кемал и открывает заднюю дверцу. Милиционер уже просунулся, и тут я у него спрашиваю:
-- Откуда ты взял, что он пьяный?
-- От него водкой воняет, -- говорит милиционер, -- даже с дороги слышно.
И тут я понял, в чем дело.
-- Стой, -- говорю, -- это не он, это его пиджак.