Это стыдно — но ты же свидетель, я не этого вовсе хотел!
Я не только ведь рифмы н^ ветер, я и сам ведь, как дурень, летел!
Я ведь не в ЦДЛ собирался порционные блюда жевать, не для гранок и версток старался, я, ты знаешь, я, в общем, спасать, пу не смейся, ну хватит, спасаться и спасать я хотел, я готов расплатиться сполна, расквитаться не словами... Но что, кроме слов,
я имею? И этой-то мелочью я кичился, тщеславный дурак...
В ресторанчике, ах, в цэдээлочке вот те фирменных блюд прейскурант:
и котлеточка одноименная, за 2-20 с грибками рулет,
2-15 корейка отменная, тарталеточки с сыром... Поэт!
Что, поэт? Закозлило?.. Пожалте Вашу книжечку нам надписать!..
Пряча красный блокнотик под партой, для того ль я учился писать?!
Ах ты, секция литературная, отпусти ты меня, я не твой!
Ах ты, аудиторья культурная, кыш отсюда! Не стой над душой!
Стыдно... «Здрасьте! Вы кто по профессии?»
— «Я? Поэт!» — «Ах, поэт». — «Да, поэт! Не читали? Я, в общем, известный, и талантливый кстати». — «Да нет,
не читал». — «А вот Тоддес в последнем «Роднике»... Но клянусь, не о том я мечтал в моей юности бедной, о другом, о каком-то таком,
самом главном, что все оправдает и спасет, ну хоть что-то спасет!
Жизнь поставит и смерть обыграет, обмухлюет, с лихвою вернет.
Так какая же жалкая малость, и какая бессильная спесь эти буковки в толстых журналах, что зовутся поэзией здесь!
Нет, не ересь толстовская это, не хохла длинноносого бзик — я хочу, чтобы в песенке спетой был всесилен вот этот язык!
Знаю, это кощунство отчасти
и гордыня. Но как же мне быть,
если, к счастью — к несчастию — к счастью,
только так я умею любить?
Потому что далеко-далеко, лет в 13 попал в переплет, фиолетовым пламенем Блока запылала прыщавая плоть.
Первых строчек пьянящая мерность.
Филька бедненький был не готов, чтобы стать почитателем верным вот таких вот, к примеру, стихов:
«Этот синий, таинственный вечер тронул белые струны берез, и над озером...» Дальше не помню...
Та-та-та-та мелодия грез!»
И еще, и еще вот такие...
Щас... Минутку... «...в тоске роковой попираю святыни людские я своею безумной ногой!»...
Лет с 13 эти старанья.
Лет в 15 — сонетов венки.
И армейские пиздостраданья — тома на два сплошной чепухи.
И верлибры, такие верлибры — непонятны, нелепы, нежны.
Колыханье табачного нимба.
Чуткий сон моей первой жены.
И холодных потов утиранье, рифмы типа «судьбе — КГБ», замирания и отмиранья, смелость-трусость, борьбе-КГБ.
Но искал я, мятежный, не бури, я хотел ну хоть что-то спасти...
Так вот в секцию литературную я попался. Прощай же. Прости.
Вот сижу я и жду гонорара, жду, что скажут Эпштейн и Мальгин... Лира, лира моя, бас-гитара, Аполлонишка, сукин ты сын.
Ничего я не спас, ничего я не могу — все пропало уже!
Эго небо над степью сухою, этот запах в пустом гараже!
Мент любой для спасенья полезней, и фотограф, и ветеринар!
Исчезает, исчезло, исчезнет все, что я, задыхаясь, спасал.
Это счастие, глупости, счастье, это стеклышко в сорной траве, это папой подарены ласты, это дембель, свобода4, портвейн
3 семерки, и нежное ухо, и шершавый собачий язык, от последних страниц Винни-Пуха слезы помнишь? Ты вспомнил? И блик
фонаря в этих лужах, и сонный теплый лепет жены, и луна!
Дребезжал подстаканник вагонный, мчалась, мчалась навеки страна.
И хрустальное утро похмелья распахнуло глаза в небеса, и безделье, такое безделье — как спасать это, как описать?
Гарнизонная библиотека,
желтый Купер и синий Марк Твен,
без обложки «Нана» у Олега...
Был еще «Золотистый» портвейн,
мы в пивной у Елоховской церкви распивали его, и еще вдруг я вспомнил Сопрыкину Верку, как ее укрывал я плащом
от дождя, от холодного ливня и хватал ее теплую грудь...
И хэбэшку, ушитую дивно, не забудь, я молю, не забудь!
Как котенок чужой забирался на кровать и все время мешал, как в купе ее лик озарялся полустанками, как ревновал
я ее не к Копернику, к мужу, как в окошке наш тополь шумел, как однажды, обрызган из лужи, на свидание я не успел.
Как слезинка ее золотая поплыла, отражая закат.
Как слетел, и слетает, слетает липов цвет на больничный халат...
Все ты знаешь... Так что ж ты... Прощай же! Ухожу. Я уже завязал...
Не молчи, отвечай мне сейчас же, для чего ты меня соблазнял?
Чтоб стоял я, дурак, наблюдая, как воронка под нами кружит, чтоб сжимал кулачонки, пытаясь удержать между пальцами жизнь?..
Был у бабушки коврик, ты помнишь?
Волки мчались за тройкой лихой.
А вдали опускался огромный диск оранжевый в снег голубой.
Так пойми же — теперь его нету!