Сашка
Началась эта история несколько недель назад. На улице последние дни доживал тревожный август. Осень готовилась открыть свой чемодан с желто-красно-коричневым набором своих любимых красок и сотнями их нескончаемых оттенков, подходящих под любое человеческое настроение, под любой каприз погоды. И на каком-то этапе замерла, застыла. Без ветра, дождей, холода или жары… Усредненная растерянная осень стала похожа на не начавшего работу художника-пейзажиста, грамотно разложившего перед собой все свои рабочие инструменты, и вдруг понявшего, что не знает, что рисовать. Навык, отработанный годами, пропал. Мастер превратился в ученика. Природа дала сбой. Во время подготовки к процессу что-то крутилось вокруг, клубилось, шептало, а потом, растворилось; не родилось послесловие к лету, улетел намек, пропала перспектива.
Утром в такое странное неопределившееся воскресение меня разбудил стук в дверь. Не звонок, а стук, методично повторяющийся и отбивающий три удара быстрых, пауза, еще два быстрых и два медленных. Сколько раз повторялась эта морзянка, я не знал, но ощущалось по напряженному воздуху вокруг, что не второй, и даже не третий. На часах смартфона зеленели цифры ночного режима – 6.35. Не успел я проклясть того, кто стоял сейчас перед моей входной дверью, как начался очередной сеанс неизвестного телеграфиста. Пришлось быстро встать, схватить оставшееся на спинке стула с вечера банное полотенце, и пошлепать в прихожую. Открыв дверь, я подхватил ввалившегося спиной вперед Олега. Начать новую серию стуков он не успел, но явно хотел – в руке у него была почти пустая квадратная бутылка из-под его любимого виски.
- Наигрался? Дом разбудил. От полиции защищать не буду. Поедешь в отделение…
- Я всю ночь не спал.
- Ты можешь неделю не спать. Другим дай отдохнуть в воскресение, мудила.
Сделав несколько неуверенных шагов явно не по прямой, Олег сначала привалился спиной к стене, потом, заметив напротив себя стул, оттолкнулся спиной и с размаху и грохотом уселся на него, вскинув обе руки вверх – снайпер! Из бутылки сверху ему на голову и на пол полился остаток виски.
- А ты... уже в душе был? Я следующий, - сказал он обиженно, слизывая с губ капли.
- Еще не был! Я спал. В час лег, думал, высплюсь.
- Не был... А что ж ты в полотенце бродишь? Виски будешь? Я тебе виски, ты мне яичницу. С беконом.
- Бекона нет.
- Это я так. С колбасой тоже сойдет.
- Давай, слышишь, чудо, вперед, домой. Потом придешь, часа через три. Будет тебе и кофе, и шампанское с чаем, и бекон с люля-кебаб. Вставай!
- Не спал.
- Я тоже.
- Я с женой поругался… А! Вот. Я тебе сейчас такой расскажу…
- Пьяного слушать – себя не уважать.
- Мудрость. Но я не пьяный, я выпивший. А рассказать должен. Да ты сам поймешь, это такое… такой… Не каждый день. И не каждую ночь. Такое…
Я понял, что Олег не уйдет. Пять часов сна было мало. Прошедшая неделя выдалась напряженной, выспаться никак не получалось. И теперь надежда на воскресный отдых рушилась прямо на глазах. Олег молчал и, сопереживая, грустно, и в то же время хитро, смотрел мне в глаза, ожидая моего «да». Отказать этой пьяной морде практически невозможно, и он это знал, и периодически этим пользовался. Это был тот случай.
- Зачем морзянкой стучал?
- О, это тайна. Но тебе ее знать незачем. Да и не ответил никто…
- Дурик. Иди на кухню. И больше не пей. Я в ванную.
- А я?
- Потом ты. Я яичницу сделаю пока ты плескаться будешь. Нам. Кофе будешь?
- Да-а. Конечно. Две чашки. Больших. И сдачи не надо.
- Ужас. И подотри здесь свой виски. Только не слизывай с пола!
***
Оказалось, что Олег ночью в четыре часа, поссорившись с женой из-за какого-то пустяка, – не так проснулся, не то сказал, или дисплей часов светил слишком ярко, мало ли, что придет в голову недоспавшему человеку женской стати, – выскочил под моросящий дождь, прихватив с собой только смартфон и бумажник. Раздражение у него пропало сразу, как только возник вопрос «куда идти». Ехать – вопрос не стоял. Ключи от машины в сумке, сумка валялась на полу в спальне возле столика жены, а это хуже, чем у края бездны. Хоровод мелких капель залезал под капюшон куртки, падал на светящийся экран смартфона – странно, но на вопрос «куда… срочно!» в строке поиска гугла в четыре утра куча подсказок и ответов. Он донабрал 7/24, и поиск выдал первой строкой «массажный салон». Первый в поиске – не всегда лучший, но заниматься маркетингом ночью не хотелось.
Через пятнадцать минут Олег ехал в такси в центр города. Удивляло, что это был самый центральный центр, салон не прятался, более того, пиарился по-крупному. Это было заранее странно и… увлекательно. «Не попасть бы в бордель…» - подумал Олег, и уснул, прижавшись щекой к холодному стеклу окна машины.