Не представляю, о чем она думает. И не понимаю дебильных действий ее отца. Был бы он сейчас рядом, я бы его не пощадил... Черт, но это всего лишь мысли, а смогу ли я это сделать в действительности?
— Алекса, я должен сказать тебе, сегодня я решил уехать, — мне внезапно пришла идея найти ее отца.
Хочу посмотреть в его глаза, когда он будет объяснять мне свое поведение. Хотел нас поженить? Запросто, я женюсь на Алексе, но только после того как поговорю с Эдвардом.
Конечно же я ожидал от моей чертовки всплеска эмоций. Ведь, если я действительно ей нравлюсь, так и будет...
— Скатертью дорога, — сказала Алекса, накинула на ноги туфли на шпильке, и молча вышла из номера.
Значит мое сердце не ошиблось в выборе девушки, она еще проявит себя, теперь в этом даже не сомневаюсь.
Не могу я просто так сидеть, вышел за ней следом. Она ни разу не обернулась, пока шла к лифту, может это и к лучшему. Иначе поймал бы ее, и сжал в своих объятиях, никуда не отпустил бы.
Вижу, как двери лифта закрылись, грустное лицо Алексы мелькнуло ненадолго... Мне тоже грустно, чертовка, но пока я не поговорю с твоим отцом, мы не сможем спокойно пожениться.
Возвращаюсь в номер и собираю все свои вещи, мельком бросаю взгляд на ее чемодан. Хотелось бы мне, чтобы было все просто, но это невозможно.
Выхожу из отеля, оплатив номер еще на сутки, чтобы Алекса успела собрать свои вещи. Со мной только моя спортивная сумка, и телефон, который разрывается от пропущенных звонков, и кучи сообщений.
Не обращаю пока на них внимания, в интернете ищу машину напрокат. Подумываю о том, чтобы поднять связи и найти отца Алексы. Руки чешутся, мог бы прямо сейчас ему лицо начистить...
— Здравствуйте, у вас можно напрокат машину взять? — звоню в Чикагский автосалон, где практикуется прокат.
— Да, конечно. Вы можете к нам подъехать на... — парень продиктовал адрес, и я постарался его запомнить.
Кто бы мог подумать, что элитный автосалон будет находиться на окраине Чикаго? Пришлось вызвать такси, чтобы добраться быстрее.
Чуть больше часа в пробках не прошли даром, по пути я нашел себе другой отель. Была надежда, что Алекса вернется в Нью-Йорк и там я сделаю ей предложение.
Хотя, с ее характером, наверняка она этого не сделает. Хотелось бы, чтобы это было не так, но увы... Немного побыл с ней, но кажется, что знаю Алексу уже вечность.
Таксист довез меня прямиком до автосалона, район был вполне презентабельным, несмотря на то, что был на окраине Чикаго.
— Здравствуйте, чем могу помочь? — внезапно подбежала девушка, стоило зайти в здание автосалона.
— Я звонил вам чуть больше часа назад по поводу проката машины.
— Какая вас интересует? У нас большой выбор...
Девушка была слишком болтлива, как бы не пытался ее заткнуть, у меня это получалось из ряда вон...
Зато она показала мне несколько машин, которым я определенно отдавал предпочтение. Одна из них была Porsche темно-зеленого цвета, а вторая BMW вишневого оттенка. Предпочтение отдал BMW, близко знаком с такой моделью, правда цвет «слегка» не в моем вкусе, но...
Дареному коню в зубы не смотрят, особенно если его покупают на время за определенную сумму.
Следующий пунктик – найти отца Алексы, и поговорить с ним. Решил не размахивать кулаками сходу, а попробовать все обсудить по-хорошему.
Ну, а если не получится, то придется и морду бить. Такое отношение к девушкам – непозволительно, а к дочерям – тем более.
На всякий случай звоню сестре, мало ли что со мной случится. Может быть любой исход вообще в этом деле. И почему я занимаюсь бизнесом, а не в «детектива» играю?
— Алло? — слышу в трубке такой родной голос сестры, — Майкл, это ты?
— Конечно я, глупая! — усмехаюсь в телефон, — Как у тебя дела?
— Плохо, если честно... — голос сестры стал грустным.
Не понимаю, что именно произошло, но мне кажется странным все это. Сестра хочет выйти замуж, и я не нахожу повода для грусти.
— У меня несчастье, — слышу в трубке всхлипы сестренки, — Я не выйду-у-у замуж...
Стоп, что? В каком смысле не выйдет?
— Я черная вдова-а-а, — опять рыдания сквозь бормотание, — Мой жених, он... он...
— Ну? Что он? — уже готов сорваться с места, чтобы набить морду Алену.
— Он умер...
У меня с рук телефон чуть не выпал, ничего не понял, она шутит? Или же говорит это всерьез? Для шуток у нее слишком «слезливый» разговор.
— В смысле? — переспрашиваю, чтобы убедиться, что не ослышался.
— Его застрелили, — опять всхлипывает Мелисса, а я просто представить себе не могу эту ситуацию.
— Кто это сделал, уже нашли его? — хмурю брови, а сам размышляю, на кой черт убили Алена.