Облупившаяся царь-рыба не выпускает к небесам фонтанчик прозрачной воды. В лохани сухо и пыльно, дно устлано опавшими листьями. Царь-рыба стоит теперь словно памятник. Никто больше не бегает вокруг нее, не брызгается в товарищей, не бросает на счастье монетки. Царь-рыба грустит, хочет снова стать повелителем водной стихии. Но вынуждена обитать на суше, наслаждаясь одними скудными дождевыми каплями.
Целый день здесь, в заброшенном парке, царствует тишина. И лишь под вечер угрюмый на полуразрушенной сцене играет лиричную песню забытый слепой скрипач...
Не хватает...
Однажды, вернувшись домой, ты небрежно скинешь обувь у двери и дежурно чмокнешь меня в щеку. Ты спросишь, что сегодня на ужин и пойдешь мыть руки. Ты попросишь погладить тебе рубашку на завтра, поворчишь на вновь невымытый пол и сядешь за ноутбук. Ты снова растворишься в виртуальном пространстве, а я украдкой буду наблюдать за тобой. Что – то спрошу, но ты мотнешь головой: не мешай пока. И заметив мое расстройство, вдруг поинтересуешься: "Что такое? Чего тебе не хватает? " А я просто улыбнусь, ничего не отвечу.
Я пойду на кухню, заварю крепкий чай и посижу немного в тишине. Мне не хватает ее порой. Тишины. А иногда мне кажется, что ее слишком много.
Ты только что спросил, чего мне не хватает... Я бы ответила, но боюсь, ты не поймешь.
А мне ведь и правда не хватает. Многого не хватает...
Я знаю, всегда мы были с тобой из разных миров. Но, знаешь, как мне не хватает порой твоих слов. И не хватает того полумрака, что царил в твоей комнате вечность. Не хватает той громкой песни, нашей с тобой любимой... И беспорядка небрежности мне тоже не хватает...
Не хватает сигаретного дыма, что сизыми клубами поднимался к пожелтевшему потолку. Не хватает песен соловья, живущего под твоим балконом.
Не хватает твоей нежности, в которой мы тонули, забывая о времени... Не хватает тех самых фильмов, что крутили мы с ночи до ночи.
Не хватает вечеров теплых, у пруда, где уток булкой кормили. Не хватает той самой веселой компании, где с тобой мы постоянно шутили. Не хватает костра под звездами, возле которого мы сидели на бревне, прижавшись друг к другу и мечтали о будущем совместном, понимая, что все проходит...
Не хватает гитарных ритмов, не хватает танцпола в клубе...
Не хватает даже ссор наших! И обид моих уже не хватает... Мне всегда тебя было мало. Не хватало... И теперь особенно не хватает...
Я бы еще многое могла тебе сказать, но не буду. Ты стал совсем другим. И знаешь, наверное, я тоже стала другой. Но иногда так не хватает того полумрака и того соловья, и той музыки, и нас с тобой, тех самых, не хватает. Особенно мне...
Искусство! Современное искусство
"Современное искусство (англ. contemporary art; в 1990-х годах в ходу был перевод «актуальное искусство») — совокупность художественных практик, сложившихся во второй половине XX века. Обычно под современным искусством понимают искусство, восходящее к модернизму, или находящееся в противоречии с этим явлением".
Это то, что говорит нам Википедия о современном искусстве.
А мне уже давно хотелось поразмышлять на эту тему. Тема то непростая. Что стоит фото картофеля, проданное за баснословные деньги или набросок на холсте из четырех разноцветных переплетенных друг с другом линий, который так же не останется без внимания публики.
И тогда невольно задумываешься, а если притащить из лесу трухлявый пень и воткнуть в него детскую вертушку, а на самом пне написать не самое цензурное слово, то... за какую цену я смогу продать сие творение? Ответ напрашивается сам собой. Ни за какую! Эта порнография очень скоро полетит прямиком на помойку, но лучше все же в топку, а то жаль пень. Он все же был когда-то могучим деревом... Но это я уже отвлеклась, все же природу люблю... Да...