Пролог
- Паш, ну ты опять за старое? - окидываю взглядом дорожку из пивных бутылок, ведущую к нашему старому разваливающемуся дивану. В ответ я слышу лишь какое-то нечленораздельное мычание.
Да вот так вот мне «повезло» с мужем… Опережая Ваш вопрос, скажу сразу. Нет, он не всегда был таким. Семь лет назад, когда мы познакомились, Паша был очень привлекательным молодым человеком, с работой и большими планами на жизнь. Я училась на втором курсе института, когда на одной из студенческих вечеринок увидела высокого голубоглазого красавца.
Мы познакомились. Паша пригласил меня на танец, потом проводил до съёмной квартиры. Поцеловал на прощание. Так началась наша история.
Через полтора года мы поженились. Я закончила институт и устроилась в маленькое рекламное агентство. Паша в то время работал слесарем. Не работа мечты, конечно, но всё же. Наших скромных сбережений при финансовой поддержке моих родителей хватило, чтобы купить двухкомнатную квартиру. Маленькую, но уютную, а главное - свою.
Спустя несколько месяцев Пашу сократили, и он начал старательно заливать своё «горе» алкоголем. Сначала он пил в одиночку. Редко, но, как говорится, метко. Потом стал пропадать в гараже с так называемыми «корешами», такими же алкашами-неудачниками, как он. Через полгода из красивого молодого человека он превратился в обрюзгшего лысеющего мужлана с пивным животом и вечными мешками под глазами. В свои 35 он выглядел лет на десять старше своего возраста. Наша совместная жизнь больше стала напоминать сожительство. Редкий секс, а точнее пятиминутное пыхтение. Ссоры. Скандалы.
Я помню, когда Паша впервые ударил меня… Во время очередной ссоры, в запале, он влепил мне пощёчину. Разбил губу. Я помню вкус крови и боль. Не физическую. Другую. Намного сильнее. Ту, которая медленно, но верно начала отравлять меня изнутри.
Муж, когда понял, что натворил, конечно же, извинялся и клялся, что такое больше не повторится. Однако, через неделю снова поднял на меня руку. На этот раз уже сильнее. От удара я стукнулась головой о стену и потеряла сознание. Когда пришла в себя, твёрдо решила, что терпеть это больше не стану. Сказала Паше, что подаю на развод, собрала вещи и уехала к подруге.
На следующий день мой благоверный протрезвел и пришёл мириться. Просил прощения, стоя на коленях. Снова обещал, что никогда больше не ударит меня, и вообще у нас теперь всё будет по-другому. Даже пустил скупую мужскую слезу, и моё сердце оттаяло. Где-то в глубине души, я наивно верила, что у нас еще есть шанс на счастливую жизнь. В общем, я вновь вернулась домой.
Паша, как и обещал, встал на путь истинный. Перестал пить. Нашел работу. Стал внимательным и заботливым мужем. Я была счастлива, но счастье моё длилось не долго… Через полгода Паша подрался с начальником, и его, конечно же, уволили. Всё началось по-новой. Запои. Скандалы. Радовало только то, что он не бил меня.
Обида и слезы отчаяния. По ночам я рыдала в подушку от безысходности и собственного бессилия, а утром… Утром снова улыбалась, и никто даже понятия не имел, какой ад творится у меня в душе.
Денег катастрофически не хватало. Мне приходилось брать дополнительные проекты, работать ночами. Я ужасно не высыпалась, от синяков под глазами не спасал даже толстый слой тоналки. Усталость и нервы брали своё. Вместо молодой красивой привлекательной женщины, я видела в отражении лишь бледную уставшую тень с потухшим взглядом. В какой-то момент, точно не могу сказать, в какой, я перестала чувствовать себя женщиной. Экономить приходилось на всём, особенно на себе. Я уже давно забыла что такое шоппинг, ведь для меня он ограничивался лишь закупкой продуктов в ближайшем магазине.
Со временем на смену отчаянию пришло смирение. Я уже не надеялась на нормальную жизнь с Павлом и не ждала чуда. Я молча, стискивая зубы, терпела. Его крики и недовольства. Жалость родных и знакомых. Я привыкла так жить, и о другой жизни даже не задумывалась.
Значит судьба такая… Дом, быт, работа, муж, застывший в бесконечном кризисе среднего возраста. Моя жизнь всё больше напоминает болото, которое с каждым днём затягивает меня всё сильнее, и выбраться я уже даже и не пытаюсь.
Глава 1 - Мирослава
Собираю бутылки в мусорный пакет и перемещаюсь на кухню, где меня ждет полная раковина грязной посуды. Сглатываю непрошенные слезы и приступаю к уборке.
Почему я терплю всё это? Не знаю. Честно не знаю. Сотни. Нет, тысячи раз я обещала себе, что разведусь с Пашей и начну жизнь с чистого листа. Но новая жизнь откладывалась на завтра, потом снова на завтра. Так и пролетали недели, месяцы, годы. Вероятно, я являюсь редкостной мазохисткой, питающей сладость к безработным алкоголикам. Эта мысль заставляет меня улыбнуться. Да. Было бы так смешно, если не было бы так печально.