— Футбол. Я возвращаюсь.
Она проходит внутрь, снимает пальтишко, являя передо мной синее платье, настолько короткое, что, кажется, трусы видно. Впечатляет, конечно.
— Не поняла, какой футбол?
— Ну, тот, в который играют ногами.
— А ты тут причем? Ты же, вроде, ушел?
— Ну, вот, решил вернуться.
— И это никак не связано с той малолеткой, что вчера истерила по телефону?
— Не связано, — закрываю дверь за ней, оставляю одну и иду к себе в комнату.
— А может, обсудим? А учеба? А работа? Мы вообще-то собирались на Мальту сгонять. И ты все просрешь ради какой-то дебильной игры?!
— Вась, — держу дверь и поворачиваюсь к подруге. Ее воинственный взгляд меняется под тяжестью моего. Она тут же мнется. — Я что-то не помню, в какой момент нашей дружбы твои планы стали важнее моих желаний? Я хочу вернуться в футбол!
Перед ее тонким наглым носом дверью хлопаю. Злюсь. То же мне, умная. Футбол не нужен. Да я когда-то мечтал в Манчестер попасть! Мечтал играть на мировых чемпионатах! Мечтал стать кем-то большим, чем сыном богатых родителей!
— Ты не сможешь и в футбол играть, и с Зайцевой встречаться, — слышу через дверь и вздыхаю, падаю на кровать и будильник ставлю. — Если не хочешь снова отца подставить.
— Знаю.
Глава 9.
Вставать так рано я отвык уже давно. И не пил, вроде, вчера, но башка гудит, в глаза словно песка насыпали. Мышцы деревянные. С кровати я просто падаю. Лежу долго, носом в ковер уткнувшись, втягивая запах какой-то дезинфицирующей шняги.
Может, нахрен этот футбол? Нормально же жил!
Учился, гонял на тачке целыми днями, развлекался с новыми друзьями, тусил с Васей. Нормально.
Ну, и ради чего мне нужны снова эти ранние подъемы, унижения от тренера, нечеловеческие тренировки?
Нужны!
Да потому что если я не встану сегодня, то тренер примет меня за слабака!
Если не попаду в команду, то так и останусь безызвестным сыном депутата!
Я ж ничего больше не умею, только мяч гонять!
Хотя Васек с этим бы поспорила.
Поднимаю себя на одеревеневших руках, делаю пару отжиманий, привожу тело в тонус. Еще раз. Еще! Мышцы горят. Но в голове проясняется.
Встаю и, наконец, могу заставить себя в ванную пойти. Мельком замечаю часы. Да что б тебя, половина уже!
Пойду, как вонючая скотина. Лучше после душ в клубе приму. Беру форму, кроссы, быстро шлепаю по заднице спящую Ваську, слыша в ответ ворчание и, наконец, покидаю свои хоромы.
Хорошо, что в это время Москва пустая совсем. Долетаю за пятнадцать минут. И вот я уже на парковке, почти самый первый. Не, не первый. Вон, Зайцеву уже привезли.
Она всегда раньше всех появлялась. Не, не потому что такая пунктуальная, просто ее отцу на смену в больницу пора было ехать. Она коротко целует его в щеку и ускакивает ко входу. Может, даже поздороваться успеем.
Вячеслов Олегович хочет уже сдать назад, когда натыкается на меня. Весь его добродушный вид слетает словно маска, открывая истинное лицо этого «уважаемого» человека.
Я бы мимо прошел, но этот вряд ли позволит.
— Самсонов?
— Тут!
— Не ерничай. Что ты тут забыл?
— На тренировку пришел. Вам, кстати, тоже надо, у вас воон какой комок нервов за пару лет образовался, — не в пример отцу. Тот в форме себя держит, словно боится, что матери разонравится.
Весь такой правильный и строгий, но дергается ко мне, берется за край воротника… Задираю бровь, давая понять, как сильно он себя выдает.
Он тут же стряхивает с меня невидимые пылинки.
— Рад, что ты образумился и вернулся в футбол. — Лицемерие, как оно есть. — Узнаю, что ты к Лукерье свои грязные лапы тянешь…
— А если помою?
— Что?
— Ну… Лапы… Вы же за гигиену!
— Слушай сюда!
— Да я все помню. Мне ваша дочка и даром не нужна. Баб мало, что ли? — так грубо я врал последний раз его дочери, когда говорил, что она должна подрасти. На самом деле, я сам отчаянно хотел сделать ее взрослой. Все еще хочу!