— Передам. Пока, милая.
Еще долго после того, как она повесила трубку, я лежу в своей кровати, надеясь, что не сказала больше, чем следовало. Больше того, что может причинить мне боль.
ДОМИНИК
10 ЛЕТ
Как только моя мама забрала телефон, она пошла на кухню, чтобы поговорить с Киарой наедине. Надеюсь, она не сказала ничего постыдного обо мне. Моя мама определенно хороша в этом. Она до сих пор ждет, что я поцелую ее на прощание, когда она подвозит меня в школу.
Мне уже десять. Не пять, как Маттео, младшему в семье. Я самый старший, поэтому я не знаю, почему мама обращается со мной как с ребенком.
Дети в школе и так смотрят на меня странно. Мне не нужно давать им еще одну причину не любить меня. Поцелуй с мамой не принесет мне друзей.
Да и вообще.
Они мне не нужны. У меня есть Киара, и у нее всегда буду я. Я даже не знаю, как не дружить с ней. Мы вроде, как всегда, были друзьями.
Мне не нравится, что я не нравлюсь ее отцу. Я боюсь, что она тоже начнет меня ненавидеть. Может быть, он заставит ее перестать быть моей подругой. Я не хочу, чтобы это когда-нибудь случилось. Это один из моих самых больших страхов, а она даже не подозревает об этом.
В течение следующего часа я продолжаю делать домашнее задание, пока папа не приходит с работы, а потом мы с братьями накрываем на стол, пока он принимает душ.
— Возьми это, — говорю я Данте, передавая ему две тарелки и забирая остальные четыре.
Моя мама занята тем, что накладывает запеканку и курицу-гриль на одну из этих больших овальных тарелок.
— Почему у тебя их так много? — Спрашивает Данте, выглядя раздраженным. — Я могу унести больше.
— Я старше. Да! — Я закатываю глаза. — И сильнее.
— Не-а. Ты не сильный. Я могу прыгнуть выше, чем ты, и могу поспорить, что смогу поднять тебя и нести на руках.
— Хочешь поспорить? — Спрашиваю я, ставя тарелки на прилавок, когда он делает то же самое.
— О, нет, не хочешь! — Кричит мама. — Лучше возьми эти тарелки и поставь их на стол. Вы получите по три тарелки, и это последнее, что я хочу слышать об этом.
— Тьфу! — Простонал я.
— Да! Выкуси, — хвастается Данте, неся тарелки в столовую.
— Заткнись, — отвечаю я шепотом, чтобы мама не услышала, и иду за ним. Данте на год младше меня и забывает об этом.
Энцо раскладывает все вилки по столу, пока мы выходим.
— Вы двое такие медленные. Я уже закончил. Видите? — Он жестикулирует рукой, кладя последнюю вилку.
— Заткнись, Энцо, — говорим мы с Данте одновременно. Ему семь, и он такой же раздражающий, как и Данте.
— Что я могу сделать? — Спрашивает Маттео, спрыгивая с дивана и подбегая ко мне, волнение наполняет его большие карие глаза. — Я тоже хочу помочь!
Я глажу его по макушке, его темно-каштановые волосы такие же густые и мягкие, как и у всех нас.
— Иди и возьми салфетки у мамы.
— Хорошо!
Он убегает, чтобы сделать это, и возвращается через несколько секунд с пачкой белых салфеток, скомканных в его руке. Я со смехом качаю головой. Он просто такой милый.
— Как твоя девушка? — поддразнивает Данте.
— Она не моя…
— Прекрати издеваться над своим братом, Данте, — говорит мой отец, спускаясь по лестнице.
— Да, папа, — бормочет Данте, надувая щеки.
— Как там Киара, сынок? Мы скучали по ней в пекарне.
— Она в порядке. Дело в ее отце. — Я гримасничаю, закатывая глаза. — Как обычно.
— Бедный ребенок. — Он качает головой, его губы поворачиваются вниз. — У такой милой девочки такой сумасшедший отец. Какая жалость.
— Франческо! — Говорит Ма, выходя с большой тарелкой еды.
Отец улыбается, подходит к ней.
— Прости меня, прекрасная жена. Я не должен был называть его сумасшедшим перед детьми. — Он подмигивает мне, прежде чем поцеловать маму в щеку. — Позволь мне понести это за тебя.
Он берет еду из ее рук и ставит ее на стол.
— Наконец-то! — Восклицает Данте. — Я думал, мы умрем от голода.
Мама качает головой.
— Да поможет тебе бог, если ты оставишь хоть что-то на своей тарелке после всех этих жалоб.
Мама и папа начинают наполнять наши тарелки, и как только мы все поели, я оглядываю всех, понимая, как мне повезло иметь нормальную семью, и желая, чтобы Киара была ее частью.
ГЛАВА 2
КИАРА
ТРИ ДНЯ СПУСТЯ
— Мама! Мама! — Кричу я, вбегая в гостиную, где она вытирает журнальный столик, пока папа смотрит телевизор. — Доминик говорит по телефону, и…
— Ты опять дурачишься с этим тупым мальчишкой? — Кричит папа, проводя рукой по своим черным волосам, не замечая слез, текущих по моему лицу. Или, может быть, он замечает, но ему все равно.