На набережной было пустынно. Один только художник-портретист скучающе пил кофе из термоса. Он увидел Леночку и обмер. И в сорок лет можно быть великолепной. Она шла, как морская фея, все в струящихся складках плаща, сама грация, богиня. Художник влюбился с первого взгляда, уговорил написать ее портрет, и тотчас, в пыльной захламленной мастерской попросил руки и сердца. Художник был моложе ее и явно беден, но Леночка не привыкла никого обижать. Раз уж взялся жить — живи. Правь лодкой к горизонту, да не забывай латать в корме случайные пробоины. Леночка увезла художника в свой город, устроила работать в автомастерскую и прожила с ним до глубокой старости, не утратив с годами ни прямой спины, ни стройности стана. Детей у нее так и не родилось. Видать, такая уж попалась лодка.