Ха-ха-ха. Сколько можно вязаться ко мне с дурацкой свадьбой.
На экране картинка грузится, штук двадцать геймс на выбор. Он жмет на черно-белого чувака с пистолетом в руках.
- Можешь клоуна выключить? - сбрасываю звонок с незнакомого номера. Прислоняюсь к косяку.
- Это не про клоунов, - он берет джойстик. - Гангстеры.
- Только текстом можешь в чем-то признаться? Вживую никак?
- О чем ты. Я ничего не писал.
Ну, точно, как я могла так плохо подумать о нем. Что он мне писать будет. Его друг писатель ведь шлет мне всякий спам.
- Эдгар По, твой любимый, - продолжает Сергей. - Про него, кстати, триллер есть качественный, “Ворон”. Джон Кьюсак в главной роли. Смотрела?
- Поздравляю, ты меня достал. Я …- конец моей фразы тонет в звуках стрельбы из колонок. Он еще добавляет громкость.
Хочу что-то сделать ему, но не знаю что.
Выдавливаю пачку майонеза ему в кроссовки.
Не шибко умно, но мозг никак не включится.
Пью кофе на кухне и роюсь в телефоне.
Завтра же поеду в магазин и куплю синтезатор. И буду регулярно заниматься.
У подъезда крошу хлебушек на крышу его джипа. И еще валерьянки для котов, на капот. И надо купить виагру, и отдать ему на парах, типа : братиш, ты в ванной забыл. Как с девушками собираешься обжиматься, м?
И свечи от геморроя еще.
Ладно. Детский сад какой-то.
Поступим по-другому.
Шатаюсь по магазинам и салонам. Вовзращаюсь домой уже к вечеру, по темноте, нагруженная пакетами.
Сережа так и торчит перед теликом, на всю квартиру звуки борьбы и пострелушки. Пофиг, этим мы позже займемся.
Раскладываю везде свадебные журналы. На стол на кухне, на подоконник, на кровать в маминой спальне, на пол, у себя в комнате, в ванной, в туалете, в коридоре.
Всюду клею цветные стикеры с напоминаниями ” составить список гостей”, “подумать на счет организатора”, “лучше свадьба в стиле лофт или винтаж”, “ресторан или санаторий в усадьбе”, “нужен ведущий”, “найти фотографа и видеооператора”, “декоратор”, “платье, стилист, кольца”, “музыка, шоу-программа, транспорт”, “букет невесты”.
Фломастером пишу сегодняшнее число на холодильнике, делаю приписку ” подали заявление”, и обвожу в сердечко.
Разбрасываю приглашения на свадьбу, перевязанные атласными бантами.
На кухне в центр стола ставлю большой букет герберов с конвертиком “любимая, ты лучше всех на свете”.
В комнате сажу нового розового зайца.
Картину его с лестницей задвигаю под кровать.
Пока хватит. Хотел - нате вам.
Сажусь на табурет на кухне и обмахиваюсь полотенцем. Выпить кофе с бутебродами надо. Аппетит взыграл. Включаю чайник, режу сыр и помидоры на хлеб, и ставлю в микроволновку.
Он все еще стреляется. Пиф-паф по голове и английские комментарии о-о-у шит, брх-хрбр.
Бесит. Подсказали мне один метод.
Выхожу на лестничную клетку, хватаю двумя руками за выключатель, тяну вниз рубильник.
Тишина дома наступает вместе с яркой вспышкой. Следом слышу, как он чертыхается. Бедный Сережа.
- Так полетит все в ремонт! - орет.
И тут соображаю, что у меня техника на кухне работала. Печка и чайник. Могло коротнуть. Ох, ну и тупица. Паникую, пытаюсь включить все обратно, но не хватает сил. Рубильник и так заедал, а последний раз они с Антоном, вообще, тут полтора часа ковырялись.
- Это ты сделала? - с удивлением спрашивает он, выходя в подъезд. С еще большим удивлением оглядывает меня.
Черный маникюр, броский макияж, небрежно разбросанные по плечам, слегка взлохмаченные волосы. Короткая юбка с высокой талией в красную клетку, черный топ под грудь и черный капрон, ботинки на сплошной высокой платформе, это гранж, детка.
Вы все мне надоели.
- От соседки слабоумием заразилась? - он быстро отводит глаза. Может не стараться, я его спалила. - У нас телик сгорел.
- Включи, я не могу.
Сергей оттесняет меня в сторону, и наваливается на пластмассовую ручку. Молча стою рядом. Ковыряю ногтем облупившуюся серебристую краску на щитке.
Отвлекаю его.
Он пыхтит и косится на меня.
- Куда вырядилась? - не удерживается от вопроса.
- На свидание.
- Вульгарно.
- Моему парню нравится.
Он хмыкает.
Конечно, с тех пор как он появился, с тех пор, как узнала о маминой свадьбе, почти перестала за собой следить. Вела себя, как пришибленная, думала, что внимания не обращать - крутая тема. Но нет. Круто - это послать всех к дьяволу, ни о чем не беспокоиться, и пить вино, когда и с кем захочется. Чья-то современная мудрость.