1.
Пролог
Это была удивительная история. Любви? Наверное да. Я точно любила, а он... кажется тоже. Но его глаза никогда не выражали никаких эмоций - ни счастья, ни похоти, ни грусти. Холодный. Вот какое слово я могу сказать о нем. Холодный, но мой. Я им гордилась, я восхищалась тем, что могу его любить, обнимать и заботиться о нем.
Пять лет тому назад этот человек вознес меня к самым небесам, но это было подобно мифе о Икаре, и наши крылья были восковыми. Солнце их растопило и мы упали. И если у него была страховка, то я стала калекой на всю свою жизнь. Нет, физически я здорова. Но способность любить и доверять я сломала.
Я все эти пять лет писала ему письма. Писала когда мне было плохо, когда чувствовала себя счастливой. Писала в здравии и болезнях. Я исписала сотни листов, безчисленно количество ручек, бумага впитала в себя литры моих слез.
Я писала ему письма, но никгда не отправляла. А он никогда не читал. Может он меня уже забыл? Может с его памяти стерлись мои черты лица? Помнит ли он как я пахну? Эти вопросы я задавала в темноту, хотела знать ответы потому что я помню. Хоть и очень пыталась забыть.
Но чем больше ты пытаешься стереть человека из своей памяти,тем больше помнишь о нем. Так и было со мной. Я пыталась забыть, заменить, обмануть себя. И если днем мне казалось, что это успешно, то стояло мне закрыть глаза - его улыбка моментально врезалась в мою душу. Холодный оскал, который когда-то согревал меня.
Я его любила. Я его возненавидила. Я его не забыла. А он снова вернулся. Палач, мучитель, личный дьявол.
Привет, дорогой читатель!
Прошу, отзовись, стоит ли мне продолжать эту историю?
1.1.
"Я люблю тебя, слышишь? Люблю! Не уходи пожайлуста, не оставляй меня", - шептала я сквозь слезы смотря на парня снизу вверх.
"Я тоже тебя люблю...", - ответил он и развернулся ко мне спиной. В комнате и так было темно, а теперь я и вовсе не вижу его лица.
"Если любишь, зачем тогда расставаться?", - для меня этот разговор был шоком. Человек, который заменил мне всех, хочет уйти от меня.
"Так больше не может продолжаться. Пойми, - я встала со стула и схватила его за руку. Мне хотелось просто исчезнуть, растворится в воздухе. - Отпусти меня Крис. Не трогай", - он вырвал руку из хватки, будто прикоснулся к чему то отвратительному. Лицо ничего не выражало. Его лицо всегда было маской.
"Ты уверен?", - спросила я и вытерла слезы со щек.
"Да. Я уверен, - ответил он и посморел в мои глаза. - Не драматизируй и перестань плакать".
"Что ты сказал?" - я не верила своим ушам. Этого человека я не узнала. Это не мой Сай.
"Я попросил тебя....", - договорить он не успел. Я схватила со стола вазу и кинула ее в стену напротив. Засохшие розы, которые он подарил пару недель назад, с шуршанием приземлились на пол, а следом за ними посыпались кусочки стекла из разбитой вазы. С таким же самым звуком разбилось и мое сердце пару секунд назад. Не склеешь теперь. Ни вазу, ни сердце.
"Уходи, Сай", - сказала я. А он послушал. Ушел.
Пять лет спустя...
- Исаева, что делаешь вечером. - ко мне подошел Игорь. Мы с ним работаем в одном офиссе, только он в отделе выпуска, а я в коммерчиском.
- Ничего, - ответила я не отрываясь от компьютера.
- Давай ко мне, может? Фильм посмотрим, - я закатила глаза. Как же. Фильм.
- Нет, спасибо. У меня сегодня планы, - ответила парню даже не взглянув на него.
- Ты же только что сказала, что у тебя их нет,- Игорь прищурил глаза.
- Я сказала что ничего не буду делать. Это и есть мои планы.
- Ты меня отшила?
- Прикинь, - улыбнулась я и продолжила работать. Игорь постоял возле меня еще минуту, словно переваривая диалог и ушел бубня под нос что то про простых работяг и меркантильных дамочек.
А я же решила собираться домой. В свою собственную крепость. А если точнее тюрьму, ведь там меня ждали очередные круги ада. Я, одиночество и выедающие мне мозг воспоминания.
1.2
Самый лучший способ вернутся в прошлое - воспоминания. Со временем из нашей памяти понемногу исчезают детали и моменты. Но тем не менее, мы все ещё помним.
Помню ли я его лицо? Конечно. Помню, но не так ярко как в первые два года после того, как он ушёл. Я могу вспомнить его запах, до сих пор оборачиваюсь на мужчин с таким же парфюмом, но его лицо медленно, как песок сквозь пальцы, исчезает с моей памяти.