Вот косынка кружевная
С золотистою каймою…
Сядь, поговори со мною.
Сядь, поговори со мною.
В ритме вальса, в ритме танго…
В мой удел не проникая!
У тебя, мой милый, тайна —
Ты не говоришь — какая…
Видишь зеркальце резное
С тонкой ручкой костяною?
Сядь, поговори со мною!
Сядь, поговори со мною…
Будто стороны родные,
Для тебя открыты дали.
Знаю, вороны ночные
Над тобой не пролетали.
И покуда не коснулось
Нас дыханье ледяное —
Сядь, поговори со мною.
Сядь, поговори со мною!
Ставни бьет порывом ветра.
Не могу, мой друг, сердиться.
Пусть уж лучше в стиле ретро —
Но не надо в стиле диско!
Не случайно мир я мерю
Грустной мерою земною.
Сядь, поговори со мною —
Я тогда тебе поверю!
* * *
Картинка иль, может, отметинка?
Отметинка на судьбе…
Кретинка, да это же Сретенка
Висит у тебя на губе!
Дело не в водоворотах,
А опять во мне одной.
Дело в Сретенских воротах,
Что захлопнулись за мной.
Я не то чтобы с нею выросла,
Но она меня родила.
Это палочка детского вируса
Оболочку мою взяла.
Дело не в водоворотах,
А опять во мне одной.
Дело в Сретенских воротах,
Что захлопнулись за мной.
Уж не знаю я, что есть родина,
Но никто меня не украдет,
Ибо Сретенка — это родинка,
Это до смерти не пройдет.
Дело не в водоворотах,
А опять во мне одной.
Дело в Сретенских воротах,
Что захлопнулись за мной.
* * *
Мы не дети Арбата.
Мы не дети Арбата —
Мы пришлись на другие года.
Нас не пустят обратно.
Нас не пустят обратно —
Нас едва-то пустили сюда.
От детей Бирюлева
До детей Тропарева
Голубая поземка метет.
Эти ноги здоровы,
Эти лица суровы.
Эти мысли никто не прочтет.
Меж Кузьминок недвижных,
Средь Лосинок неближних —
Растерялся и плачет простак.
Не отыщет тропинку
На родную Неглинку,
Не отыщет, бедняжка, никак!
На Ходынке дерюжной,
На Ордынке воздушной —
Эта корка небитого льда.
Ни страстишки тщедушной,
Ни гордыньки ненужной —
Ни тоски, ни стыда — ни следа.
Завернемся потуже,
Запахнемся поглубже —
Ближе, тверже дыханье зимы.
От Чертановской створки
До Бусиновской горки —
На Крылатские тянет холмы…
* * *
Смотрю кругом — какие рожи:
Встряхнусь — зато какие души…
Иду от мясника Сережи
До парикмахера Андрюши.
Один себе радеет, дабы
Мясные разгружались фуры.
Другого обожают бабы —
Он может делать куафюры!
А я живу как замарашка.
Душа везде торчит наружу.
И так доходит до маразма,
Пока не навестишь Андрюшу.
Потом едва дождешься часу,
Напялишь мятую одежу
И, восклицая — мясо, мясо! —
Пойдешь разыскивать Сережу.
И я кустарь, конечно, тоже,
И цеховое не нарушу.
Люблю я мясника Сережу
И парикмахера Андрюшу.
Так покалякать по-советски,
Да и оттаять понемногу,
И голову держа по-светски,
И — волоча баранью ногу…
* * *
Задохнуться в Клину, захлебнуться в Крыму,
и забыть сообщить: отчего, почему,
Никому не оставить записки.
Ну и что ж? Без меня разовьется сюжет,
и чужая Брижжит, сервируя фуршет,
вместо устриц разложит сосиски.
Захлебнуться в пути, задохнуться в клети,
даже самых банальных «забудь и прости»
не оставить, нет, нет, не оставить.
Но сценарий не дремлет, он дальше бежит,
и, постель застилая, чужая Брижжит
простыней не сумеет расправить.
Отвернуться от лампы, и в ласковой тьме
вновь себя приспособить к зиме, как к тюрьме,
доконав предварительно фляжку.
Задохнется история, треснет финал
и Брижжит зарыдает, прикрывши фингал,
оттопырив упругую ляжку.