— Я так и не смог забыть это, — пробормотал он, на мгновение отрываясь, чтобы вдохнуть.
Я провела ладонями вверх по его груди.
— Что?
— Как ты целуешься.
Он склонил лоб к моему.
— За последние семь лет я ходил на бесчисленные свидания, целовал других женщин, снова и снова пытался влюбиться… но всё, о чём мог думать — это ты.
Я не знала, что ответить.
— Все семь лет?
— Две тысячи пятьсот пятьдесят пять дней. Не то чтобы я считал, — добавил он.
Конечно, считал. И это вызвало в моём животе ураган из бабочек. Семь лет. Семь долгих лет.
Я прошептала:
— По крайней мере, теперь тебе не нужно ждать ни дня больше.
Он улыбнулся — широко, немного лукаво. И снова поцеловал меня, на этот раз мягче, с наслаждением.
— Нет, — пробормотал он у моих губ, целуя уголок рта. — Но оно того стоило, Лимон.
— Скажи это ещё раз? — попросила я, потому что мне всё ещё нравилось, как он произносит моё прозвище с мягким южным акцентом.
Я почувствовала, как он улыбается, прежде чем снова поцеловать меня, нежно, но с ненасытной жадностью, словно не мог насытиться. Его ладонь скользнула по моей щеке, пальцы пробежались вниз, к талии. Я провела пальцами по ряду пуговиц на его рубашке, а затем пробралась между ними, коснувшись его кожи. Я могла бы потеряться в этом моменте. Без путеводителей, без маршрутов.
Пока не вспомнила.
— Мы всё ещё в коридоре.
— Да? — Он поцеловал меня в щёку.
— Да.
Он снова поцеловал в висок, в нос, а затем вновь завис у губ.
— Пожалуй, нам стоит зайти внутрь.
— Наверное.
Я снова его поцеловала, затем повернула ключ в замке, и мы ввалились внутрь, сплетясь в объятиях.
Разуваясь прямо у двери, мы, не останавливаясь, продвигались по коридору. Айван обхватил меня за спину и легко поднял. Я обвила его талию ногами, притягивая ближе, запустила пальцы в его рыжие волосы. Он был как выдержанный бренди, которым хочется наслаждаться в тёплый летний день, как золотой вечер, в котором можно утонуть, как ночь с картонной пиццей и лимонным пирогом, никогда не похожая на предыдущую.
Он усадил меня на кухонный стол, осыпая поцелуями шею.
— Новое растение, — пробормотал он, взглянув на горшок с потосом на столешнице.
— Её зовут Хельга. Она не будет против.
Он засмеялся, его тёплое дыхание скользнуло по моей коже.
— Отлично.
Он нежно прикусил моё плечо, его пальцы скользнули под юбку, расстегнули молнию и стянули её с меня. Затем он принялся за пуговицы моей блузки, и, расстегнув их, поцеловал меня между грудей.
Я в ответ медленно расстёгивала его рубашку, проводя пальцами по знакомым контурам, задержавшись на маленьком родимом пятне в форме полумесяца у его ключицы. И вдруг почувствовала что-то новое.
Провела пальцами по едва заметному рисунку на его коже.
— Когда ты это сделал?
Он опустил взгляд, а затем снова посмотрел на меня — чуть смущённо.
— Примерно семь лет назад. Уже слегка выцвело.
— Это был цветок лимона.
— Да, — ответил он, глядя мне в глаза, словно что-то в них искал. У него на груди, прямо над сердцем, был вытатуирован цветок лимона.
— Что ты говоришь людям, когда они спрашивают про него?
Его смущённость сменилась тёплой, мягкой улыбкой, похожей на растаявший шоколад.
— Я говорю, что когда-то влюбился в девушку в нужном месте, но не в то время.
Ком застрял у меня в горле.
— А теперь? Что ты будешь им говорить?
— Что мы, наконец, выбрали правильное время.
— Вопрос времени, — прошептала я.
— Вопрос момента, — поправил он и снова поцеловал меня, а затем его губы заскользили вниз по моему животу, пока он не стянул с меня нижнее бельё.
Я сжала его рыжеватые локоны пальцами, а он шептал мне тихие признания прямо здесь, на кухне. Он был так нежен, когда раздвинул мои бёдра, и, Боже, как же я любила этого мужчину. Любила его, когда он осыпал меня поцелуями, когда нёс в спальню, когда уделял внимание каждому шраму — на коленях, оставшимся с детства, на брови от случайной встречи со стеклом. Когда кончиками тёплых, немного огрубевших пальцев проводил по веснушкам на моей спине. Когда откидывал мои волосы назад и целовал так глубоко, что я, наконец, поняла, что имела в виду моя тётя, когда говорила: «Ты всегда знаешь, в какой именно момент влюбляешься".
Я поняла.
В каком-то смысле.
Я влюблялась с каждым его поцелуем, но на самом деле это случилось задолго до этого. Я начала влюбляться ещё в том такси, когда рядом сидел незнакомец. А потом — когда попросила его, уже через семь лет, остаться. Я влюблялась, не осознавая, что уже давно не стою на твёрдой земле. Когда мы ужинали и смеялись за бокалом вина, когда танцевали под звуки скрипок, когда ели поздние фахитас в парке, когда шли по сверкающим мостовым из переработанного пластика. Я просто влюблялась — всё глубже, всё быстрее — в нечто пугающее, но прекрасное. И даже не осознала, что уже полностью влюблена, пока он не сел рядом со мной перед картиной мёртвого художника и не сказал, что любит меня.