Теперь, зная, что он больше не Айван, я легко нашла его в списке выпускников Кулинарного Института — как одного из выдающихся шефов. Благодаря успеху «Оливковой ветви» он добился признания в кулинарном мире. Джеймс появлялся в Chef's Table и на кулинарных шоу Food Network, часто участвовал в программах о гастротуризме. А теперь он открывал собственный ресторан в конце лета, и я была уверена, что это совпадёт с его книжным проектом. Название ресторана пока не объявили, но, возможно, оно будет связано с его дедом? Pommes Frites?
Я невольно улыбнулась от этой мысли.
Как ни странно, с возрастом он стал ещё привлекательнее, словно выдержанный бурбон. В видео, которые я нашла в сети, он был харизматичным, уверенным. Если Дрю удастся заполучить его, ему почти не потребуется медиатренинг — а значит, и мне будет проще.
Я подумала о том милом парне с кривоватой улыбкой, который так любил дедушкины лимонные пироги — никогда не одинаковые, но всегда особенные. И решила: да, это хорошо. Всё в порядке.
Допив вино, я открыла его книжное предложение и принялась за план. Я умела строить планы, хорошо делала свою работу, знала, как добиться нужного результата. Это было единственное, в чём я чувствовала себя уверенно, единственное, за что можно было спрятаться…
Особенно от этой ужасной мысли, крутящейся в голове:
Он не помнит меня. Потому что если бы помнил… разве он не попытался бы меня найти?
И я не была уверена, что хочу знать ответ.
И, как назло, на утреннюю встречу я опоздала.
То есть, если быть точной, до десяти утра оставалось ещё пять минут, но по голосам за дверью конференц-зала было понятно, что я окажусь последней. Я быстро пригладила чёрную юбку, подумав, что, возможно, стоило надеть брюки. Что-нибудь, что сделало бы меня умнее, смелее. Может, другую блузку — почему я всегда выбираю жёлтый? По крайней мере, никто не заметил пятно от утреннего кофе на банте.
Сердце стучало глухо и тревожно. С чего это я нервничаю?
Ты делала это сотню раз, напомнила я себе. Ты в этом хороша.
Я закрыла глаза. Глубоко вдохнула.
И с улыбкой открыла дверь.
— Доброе утро, — бодро поприветствовала я. — Простите, я немного…
Опоздала — вот что я собиралась сказать, но слова застряли в горле, когда я вошла в комнату и увидела мужчину, сидящего во главе конференц-стола.
Я репетировала этот момент перед зеркалом с самого утра — выглядеть собранной, приятной, профессиональной (не слишком широко улыбаться, не показывать дёсны — вести себя так, будто жизнь у меня тоже под контролем). Возможно, он бы меня узнал. Возможно, я показалась бы ему знакомой, и тогда он бы улыбнулся своей мальчишеской улыбкой…
К тому моменту, как я добралась до метро, этот сценарий был отточен до мелочей. Я знала, что скажу и как это скажу.
И всё это, в одну секунду, рассыпалось в прах.
Потому что мужчина во главе стола был не тем, кого я помнила.
Каштановые кудри, коротко подстриженные по бокам и длиннее сверху, подчёркивали его резкие черты, чисто выбритая квадратная челюсть придавала лицу строгий вид. Он сбрил бороду, которую я видела на его фото в Instagram, но каким-то образом обрёл способность полностью лишать меня дара речи.
В нём остались черты того Айвана, которого я знала — разбросанные по скулам веснушки, сильный нос, мягкие на вид губы.
Я мгновенно вспомнила, какие они были на ощупь. Как он прикусывал мою кожу, как его руки обхватывали мою талию…
Мой желудок с грохотом провалился в пятки.
Но при этом он так сильно изменился. Вещи, которые я не могла понять, пока не увидела его лично. Семь лет заточили его углы, превратив растянутые футболки в идеально сидящий светло-серый пиджак, облегающий его плечи чётким силуэтом. Vans сменились на строгие оксфорды, тёмные круги под глазами — на изящные морщинки у глаз. Всё в его облике выглядело продуманным. Из нескладного паренька он превратился в кого-то крепкого, подтянутого, гораздо более спортивного, чем тот, с кем я провела тот странный летний уикенд.
Тот, кто целовал меня, со вкусом сладкого лимонного пирога. Кто обещал следовать за мной хоть на Луну и обратно…
Его взгляд встретился с моим. Бледно-серые глаза, острые и ясные, пронзили меня, будто бабочку, приколотую к пробковой доске. Всё тело напряглось до кончиков пальцев.
О нет.
Я влипла. По-крупному.
19
Предложение
— Это Клементина Уэст, — представила меня Дрю. — Хотя, кажется, вы уже пересекались на несколько секунд в прошлом месяце?
Прошлом месяце?.. Она что, поняла, кто он? Что это — мой Айван? Нет, я же не рассказывала Фионе или Дрю никаких подробностей о нем, а к тому же он выглядел совсем не так, как тогда, когда я встретила его в квартире тети.