А когда он завопил:
«Да где ж ты, господи?!.»
и купца задел крылом,
пробегаючи,
вся Ивановская площадь
взвыла
в хохоте,
так, что брызнули с крестов
стаи галочьи!..
А мужик упал на землю,
как подрезали.
И не слышал он
ни хохота,
ни карканья…
Сам
боярин Троекуров
не побрезговали:
подошли к мужичку
и в личность
харкнули.
И сказали так боярин:
«Будя!
Досыта
посмеялись…
А теперь давай похмуримся…
Батогами его!
Но чтоб –
не до смерти…
Чтоб денечка два пожил
да помучился…»
Ой, взлетели батоги
посреди весны!
Вился каждый батожок
в небе
пташкою…
И оттудова –
да поперек спины!
Поперек спины –
да все с оттяжкою!
Чтобы думал –
знал!
Чтобы впрок –
для всех!
Чтоб вокруг тебя
стало красненько!
Да с размахом –
а-ах!
Чтоб до сердца –
э-эх!
И еще раз –
о-ох!
И –
полразика!..
– В землю смотришь, холоп?..
– В землю смотрю…
– Полетать хотел?..
– И теперь хочу…
– Аки птица, говорил?..
– Аки птица, говорю!..
– Ну а дальше как?..
– Непременно взлечу!..
…Мужичонка-лиходей –
рожа варежкой,
одичалых собак
пугая стонами,
в ночь промозглую
лежал на Ивановской,
будто черный крест –
руки в стороны.
Посредине государства,
затаенного во мгле,
посреди берез
и зарослей смородинных,
на заплаканной,
залатанной,
загадочной Земле
хлеборобов,
храбрецов
и юродивых.
Посреди иконных ликов
и немыслимых личин,
бормотанья
и тоски неосознанной,
посреди пиров и пыток,
пьяных песен и лучин
человек лежал ничком
в крови
собственной.
Он лежал один,
и не было
ни звезд, ни облаков.
Он лежал,
широко глаза открывши…
И спина его горела
не от царских батогов, –
прорастали крылья в ней.
Крылья.
Крылышки.
Шаги
Скоро полночь.
Грохочут шаги в тишине…
Отражаясь от каменных стен и веков,
эхо памяти
медленно плещет во мне…
Двести десять шагов,
двести десять шагов…
Через все, что мы вынесли,
превозмогли, –
двести десять шагов
непростого пути…
Вся история
нашей живучей
Земли –
предисловие к этим
двумстам десяти!..
Двести десять шагов,
двести десять шагов.
Мимо долгой,
бессонной
кремлевской стены.
Сквозь безмолвье
ушедших в легенду
полков
и большую усталость
последней войны…
Память, память,
за собою
позови
в те далекие,
промчавшиеся дни.
Ты друзей моих ушедших
оживи,
а друзьям живущим
молодость верни.
Память, память,
ты же можешь!
Ты должна
на мгновенье
эти стрелки повернуть.
Я хочу не просто вспомнить
имена.
Я хочу своим друзьям
в глаза взглянуть.
Посмотреть в глаза
и глаз не отвести.
Уставать,
шагать
и снова уставать…
Дай мне воли
до конца тебя
нести.
Дай мне силы
ничего
не забывать.
Труд
Пока в пространстве
кружится планета,
на ней,
пропахшей солнцем,
никогда
не будет дня,
чтоб не было
рассвета,
не будет дня,
чтоб не было
труда!..
Так было
в нашей жизни быстротечной:
пришел
в победном реве
медных труб,
взамен войны –
Великой и Отечественной –
Великий
и Отечественный
труд!..
Вся жизнь
как будто начиналась снова
в бессонной чехарде
ночей и дней.
И это было легче ненамного,
чем на войне.
А иногда –
трудней…
Великий труд,
когда забот по горло.
Огромный труд
всему наперекор…
Работа шла
не просто для прокорма,
А в общем-то
какой там был
прокорм!
Кусок сырого
глинистого хлеба.
Вода
из безымянного ручья.
И печи обгорелые –
до неба торчащие
над призраком жилья.
Такая память
нас везде догонит.
Не веришь,
так пойди перепроверь:
два дома неразрушенных –
на город!
Один мужик –
на восемь деревень!..
Расскажешь ли,
как, отпахав,
отсеяв,
споткнулись мы
о новую беду
и как слезами
поливали землю
в том –
выжженном –
сорок шестом
году!