Окончательно обустроившись, пришлые приступили к обеду. По мере того, как их тела согревались, а животы наполнялись пищей, до того тихие, голоса становились всё громче, а речь проще и обыденней. Высокий, был лидером группы. Человека с бакенбардами звали Пётром. Сняв с себя две верхних куртки и балаклаву, чернокожий заговорил без капли акцента. Последние двоя, приходились друг другу, то ли родственниками, то ли близкими друзьями, говором выдавали деревенское происхождение.
- Эй! Ты так и будешь там стоять и пялится? - не выдержав, выкрикнул Пётр.
- Кто-то же должен. - безразлично, даже не удостоив его взглядом.
- Давай, спускайся. И детей своих сюда веди. - миролюбивым, но в тоже время командным голосом произнёс высокий.
Нахмурившись, в последний раз посмотрев куда-то перед собой, отец подчинился. Через пару минут, троице сидела на самодельной лавке возле костра.
- Ну, рассказывайте. Кто такие, откуда родом? - без затей начал Пётр.
- Мы никто, родом с запада. - жёстко и коротко, но немного подумав, оглядев не удовлетворённых слушателей, Фок внезапно, и очень добродушно улыбнулся. - Шли к дамбе. Там говорят тихое место, и есть работа. Но не успели. Слишком много снега. Вот, пережидаем здесь.
- Вы хотели дотянуть до весны на этом? - кивок в сторону границы раскопа.
- Дети сильно вымотались. Нам нужно всего лишь перевести дух, и набрать припасов для последнего рывка.
- До дамбы больше полутора сотен. Сомневаюсь, что вы дотянете.
- Мы давно в пути. Уже привычны. А если не получится... - с тоской в голосе. - Другого выбора у нас всё равно нет.
Снегопад усилился. Проникая сквозь бреши в крыше, редкие снежинки, огибая натянутый полог, падали на плечи и головы путников, таяли, недолетая до костра. Оставленные за стеной следы, стали почти незаметны. Зашевелившись, девушка сняла с головы капюшон, и оглядев собравшихся, остановила свой взгляд на отце. Сразу поняв, он тонко улыбнулся, но взгляд его потерял прежнюю уверенность.
- А куда идёте вы? - обращаясь к Петру
- Новотарманский. - будто не замечая, настороженные взгляды попутчиков. - У них был хороший урожай в этом году. Обменяем его на то, что уже кончилось и хорошо заработаем.
- Вижу дороги нынче опасные. - взгляд отца указал на оружие, а возвращаясь на миг зацепился за дочь. - Мы же, предпочитаем не ввязываться. Идём лесами и прячемся при первом шорохе. Наше дело маленько. Было бы чего поесть, и где укрыться. - чем дальше он говорил, тем менее напряжёнными становились лица торговцев зерном. - Едим то, что удастся найти на полях и старых амбарах. Иногда поймаем кого. Рыбу там, зайца или птицу. Ищем место, где бы осесть.
- Говоришь давно в пути. Никак не найдёт подходящее место?
- Почему же, бывали хорошие места. Но я, ищу специфическое...
- Отец, хочет вернуться в прошлое. - Кристина. - Не буквально... Хотя возможно и так.
Фокус насторожился. Путники лишь усмехнулись.
- Мой дед, учитель истории, утверждал. Всё циклично. - заговорил чернокожий. - Империи появляются вокруг лидера, и распадаются с его кончиной. На пепле вулкана всегда прорастает трава. - обернувшись к отцу. - Нам не вернутся к утерянному светлому будущему. Нужно создавать его под себя.
Не выдержав спокойного и уверенного взгляда, Фокус резко отвернулся. Короткий взгляд на дочь, в сторону закрытой двери, на залетающий под воротами снег.
- Опять ты со своей заумной болтологией. - возмутился рябой, почёсывая сальные патлы.
- Иди лошадок покорми. - беззлобно, косо стрельнув хитрыми взглядом.
Пришлые рассмеялись.
- Он у нас отвечал за лошадь, кормил, ухаживал... - объясняя, сквозь смех. - Проще только говно лопатой кидать, а он... её... - новая вспышка общего смеха.
- Теперь, наверное уже до самой весны, мощность нашей повозки, исчисляется в человеческих силах. - чернокожий.
- А у вас есть карта? - обратилась к нему Кристина.
- Какая тебе нужна?
- Та, на которой есть мы и то, что южнее.
Негр обернулся к старшему. Тот кивнул. Среди скарба, в санях нашлась связка тубусов, с кучей упакованных карт. Перебрав несколько и выудив пару нужных, мужчина расстелил их на спальнике. Небольшое расследование в поисках ориентиров, и прикоснувшись к участку дороги среди лесов, палец указал их месторасположение. Беглый осмотр внимательных глаз, обнаружил плотину, а также Новоторманский, но не заинтересовавшись ни тем не другим, пробежал по дороге уводящих на юг, остановившись на самом крупном горном массиве.
- Какие здесь высоты?
Извернувшись, чтобы взглянуть с её ракурса, чернокожий пригляделся к обозначениям.
- Здесь и здесь пики в полторы тысячи. Есть по две, а вот здесь, большая гора, чуть выше трёх.
- Полторы. Отлично. - еле слышно, взглядом прокладывая маршрут.
В то же время, старший, обратился к отцу семейства.
- Как тебя зовут?
- Вёргер. - с мягким акцентом сглаживающим р.
- Это, на каком языке?
- Вёргер. Серьёзно? - рассмеялся Пётр. - Может Фёдор?
- Würger. - очень точно выговаривая буквы, повторил чёрнокожий, не скрывая опасливого взгляда. - А я Jerk.
Тонко и недобро улыбаясь, до последнего не разрывая зрительного контакта с сыном историка, отец обернулся в старшему.