Солнце скрылось за горизонтом. Вайт стоял в тени переулка, прислушиваясь к звукам города. Он ожидал чего-то вроде поджога или уличной драки… но никак не взрыва.
Один из участков стены тюрьмы буквально разлетелся, ударной волной тряхнуло землю.
— Псих… — процедил Вайт.
Охрана сразу бросилась к пролому. Там их уже ждали воры, вооружённые простейшими, но эффективными бомбами — стеклянные бутылки со спиртом и тряпкой, подожжённой от факела. Одно движение — и пылающая смерть летит в лицо.
Ему этого было достаточно. Пока охранники сдерживали натиск, Вайт нырнул внутрь. Он был здесь раньше, ещё когда преподавал. Тогда он приводил студентов, чтобы показать, что бывает с теми, кто нарушает закон. И вот теперь — сам преступник.
Он знал, что блок управления магическими замками находился на верхнем этаже. Часть камер открывалась по-старинке — ключом и замком, другая часть питалась от магии.
Это был замкнутый контур, особые кабели тянулись от камер к источнику — блоку питания, в котором кристаллы концентрировали энергию. Там были два типа, энергетические, подающие мощность, и специализированные, контролирующие процесс. Принцип, как в трамваях или "банках" столицы.
Специализированные кристаллы работали по сигналу, один поворот — камеры открываются, другой — все захлопываются. Это нужно было для контроля — одних заключённых выводили вручную, других — через общий сигнал. Так они не пересекались. Меньше контактов — меньше шансов на бунт.
На одной из лестниц Вайт столкнулся с охранником. Тот был вооружён и явно не собирался пускать незнакомца дальше.
— Уйди, — бросил Вайт, но охранник не шелохнулся.
Переубедить не вышло. Значит, будет бой. Он не хотел убивать. Эти люди — просто исполнители, просто винтики. Но иногда выборы у тебя совсем нет.
Юный стражник — едва ли старше восемнадцати — замер на ступенях винтовой лестницы, когда увидел Вайта, поднимающегося навстречу. Лицо его под металлическим чапелем было бледным, почти серым. Глаза — распахнуты до предела, зрачки дрожали от шока. Он глянул на повязку, скрывавшую глаз Вайта, затем — на меч и щит. Сам держал оружие тюремной ковки — клинок, грубый, тяжёлый, но смертельный. Доспех — потемневшая от времени кожа, потрескавшаяся в сгибах, испачканная потом и пылью.
— Стой! Назад! — голос дрожал, пытаясь казаться суровым, но в нём звенел страх. Стражник занял низкую стойку. Клинок — вперёд, острие направлено прямо в грудь.
Вайт остановился на ступень ниже. Его единственный глаз окинул противника за долю секунды. Молод и необучен, к тому же напуган.
Жаль, парень…
— Пропусти, — глухо произнёс Вайт. Без угрозы, но и без мольбы. Просто приказ. — Не стоит тебе умирать.
— Предатель! — выкрикнул тот, и в голосе прорезалась злость — судорожная, на грани истерики. — Мятежник!
Он рванул вниз по ступеням, с силой, достойной лучшего боя. Удар — прямой, в щит. Гулкий удар разнёсся по каменным стенам. Сталь оцарапала металл, но щит Вайта даже не дрогнул. Тот лишь слегка подался вперёд, погасив инерцию.
Ответ последовал мгновенно. Без замаха, без рубки. Вайт сделал короткий шаг вверх — один пролет — и метнул клинок вперёд, из-за щита, быстрым уколом в руку, державшую меч. Не чтобы обезоружить — чтобы напомнить, что это всерьёз.
Шик.
Клинок рассёк кожу, прорезал рукав, оставил алую царапину на предплечье.
— Ай! — стражник отшатнулся, пятясь, кровь закапала на ступени. Глаза — растерянные, как у мальчишки, впервые понявшего, что может умереть.
Вайт не медлил. Ринулся вверх, щит — таран. Не ударил, а навалился всей массой, вбивая юношу, удар щитом. Стражник захрипел и чуть не выронил меч.
— Брось, — коротко крикнул Вайт, подняв клинок.
Юноша взглянул на меч, на повязку, на щит… и рванул в сторону — туда, где у Вайта слепое пятно. Удар нанёс наугад, низкий, горизонтальный, едва не попав под щит.
Свист и лязг.
Вайт почувствовал сталь, почти коснувшуюся живота. Пряжка ремня отлетела в сторону, рассечённая лезвием. Один миг — и он мог бы истечь кровью.
Но он не стал разворачиваться.
Он рванул вперёд, вверх по ступеням, когда заметил что стражник начал отступать и выскочил на площадку.
Щит поднят. Меч — наготове. Стражник, прижавшись к стене, дрожал, сжав окровавленную руку. Дышал тяжело.
Стражник оправившись, вскинул голову — и увидел Вайта, возвышающегося над ним. Его лицо исказила ярость, граничащая с отчаянием. По предплечью стекала кровь, по пальцам и пачкая рукоять меча.