Нелепых встреч не собирал. Вообще никого ни словом не предупредил, что возвращаюсь.
Соскочил на перрон, прыгнул в такси и, стиснув зубы, ударился по домашнему адресу.
Там, как обычно, бля… Поцеловал дверь.
Думал, снова к теще переть придется. Ираида Ивановна тормознула, помешав кинуться по ложному маршруту.
– На даче они. Вторую неделю.
– Понял.
– Ты насовсем-то? Окреп как… Возмужал! Красавец! Куда же ты? Руслан? Людочка ключи оставила…
Я ничего не сказал.
По уму бы было зайти в квартиру, отмыться, выбриться, сменить шмот… Прийти в себя, в общем. Но внутри меня вдруг врубило торпеду. Даже сумку не скинул. Сбежал вниз, взял новое такси и поехал к морю.
Вышел сразу за поворотом. На половине улицы.
Вдруг Милка не одна… Эффект неожиданности, бля.
Чем думал, чем думал?..
Голову снесло!
Понял, что если взаправду увижу ее хоть с кем… Убью, на хрен. Не ее, конечно. Мудилу, с которым…
Сука…
Бог милостив.
Не доходя до забора, услышал нежное пение.
У каждого из нас на свете есть места,
Что нам за далью лет все ближе, все дороже.
Там дышится легко, там мира чистота
Нас делает на миг счастливее и моложе[1].
Корпус зажало, словно в тиски угодил. И забренчало за грудиной так, будто там не сердце, а расположение гитарного взвода. Дышать легкими запретили.
Ебаный ад.
Намело соли в глаза, едва проморгался.
Сева грузил песок в тот самый педальный самосвал, который я приволок на его день рождения. А Милка, прервав пение, пыталась ему объяснить, что уже взял норму.
– Хватит, сыночек. Трудно будет ехать.
– Ма-а-ама! Сам! – пыхтел, отцепляя ее руку от борта. Своей, растопырив пальцы, тряс в воздухе: – Еще! Сам! Много!
– Приедешь третий раз, ну…
– Сам!
– Сам, сам… Я не помогаю… Просто говорю, как лучше…
– Сам! Много!
Если говорить о помощи, я себе и первую, и вторую оказал.
Один хер, ощущение, что с меня содрали кожу и вынудили этим кровавым месивом поглощать кислород, усиливалось.
Сумка соскользнула с плеча и ебнулась о землю.
Милка чуть дрогнула и, не поднимаясь, медленно повернула голову.
Пресвятая Богородица…
Сцепились глазами и зависли.
Дальше что?
Решающий момент.
Все или будет сейчас. Или не будет уже никогда.
[1] «Чистые пруды», Игорь Тальков.
Глава 75. На судьбе моей свой узелочек завязала
Я, мать вашу, рискнул стать оптимистом. Дал себе веру, мол, СВОЯ очухается, подскочит, влетит в грудь, хомут на шею кинет, со всех сил прижмется… И тогда уж я пущу себя с цепи.
Прочувствовали масштаб этого наеба?
Во-во.
Сосать.
Приложило новоиспеченного оптимиста зарвавшимся таблом в землю. Без шанса на пересмотр дела.
Потому что по факту было все так: Милка поднялась, шепнула что-то малому, подцепила за руку, привела ко мне и мягко подтолкнула навстречу. Сама же… На физический контакт не пошла. Застыла в полушаге.
Я шевельнул бровями. Взял вдох. Повел башку в ее сторону. Дал выдох косым, полагая, что так будет неочевидно, как зафаршмачило системы. Глянул. Блядь. Не смог себя ограничить. За ребрами сходу заиграло. Нет, не песнями. Разъебло теремок.
Глаза, губы, линии – все очертания, которые, как показала разлука, могу по памяти на любой деревяшке отчеканить – держали дистанцию. На позиции отчуждения.
В общем, развязка получалась такой, сука, болезненной, что лучше бы меня в горах на мине порвало.
Подтянув рожу под контроль, с излишне хмурым, а по факту убитым видом присел на корты. Открылся. Принял сына. Тот вжался с разбега. Не успел я обнять, егозой завинтился в кольце моих рук.
– Па-па… Па-па… – топил, перебивая себя хохотом.
Только на смех и брал перерывы. Этот смех, зарождаясь в столь маленьком человечке, обладал неимоверной силой. Выносил всю округу. Если бы я был не я, сказал бы, что мы имеем дело с каким-то, сука, волшебством.
«Вот щас… Уже щас… Отпущу…» – говорил себе.
И продолжал держать.
Тело помнило, как обращаться с мелким. Но ощущения из-за давности шли с перегрузом.
Пристроил пятерню на крошечном затылке. Опуская веки, тормознул все движения, чтобы пройтись носом по макушке и вдохнуть запах. И Севка, поймав раздачу, замер. Вцепившись мне в шею защепами, с особым доверием тихонько задышал.
Нутро скрутило. Пустило фаршем. Но так как по большей части от счастья, то будто в обратку: когда уже перемолотое, без кости, лезет наружу, как сдобренное дрожжами тесто. Хвала Богу, не было нужды в глухую гасить. С чувствами к сыну я имел право жить. Мой. Навсегда. Никто, блядь, не отнимет.